Vieja casona.

Bruma irreal cubre la casa,

templo vanidoso del  ayer.

El jardín que fuera crisol

perfumado de rosa y jazmín,

hoy se alza olvidado,

lo viste una hiedra  oscura y voraz.

Una melodía de hojas cansinas

cantan  al  pasado

plateado de luna, dorado de sol.

Hay  rumor de voces  que se lleva el viento

contando  historias de antiguos amores

entre las estatuas que abraza  la niebla

voces ahogadas,  quieren volar.

La brisa las lleva

como a hojas secas

sin rumbo, ni norte a dónde llegar

Por la galería

antiguos  fantasmas

vagan con su carga de dolor y de años.

Nadie los conoce,  nadie los espera

héroes de leyenda

que están y no son.

Octubre-2007

Gran Club Hotel Sierra de la Ventana.

Gran club hotel de sierra de la ventana.

El abandono no lograba ocultar la belleza de sus líneas. Hoy la decidía lo había convertido en un esqueleto de ladrillos sin puertas ni ventanas. En sus buenos tiempos, fue inaugurado en 1911, era un hotel de lujo y encuentro de las familias aristocráticas de buscaban vacacionar en el.

Lo más inquietante es la historia de sus fantasmas. Historia que escuché con la sonrisa socarrona del que no cree en ellos.

Según cuentan los lugareños, en ciertas noches de luna, hombres y mujeres, vestidos con la elegancia de los años veinte, caminan entre las ruinas. Aparecen y desaparecen escondiéndose entre las columnas, ante los ojos asombrados de los visitantes.

La guía me contaba que el Hotel duro solo seis años. La guerra del catorce, y la depresión económica lograron que semejante edificio fuera imposible de mantener y trabajaba a perdida.

Varias veces se intentó ponerlo de nuevo en pie y no se logró. Finalmente un incendio lo destruyó.

Mientras conversaba con la guía, alguien se asomó entre las columnas. Guardé silencio, momentos después nuevamente la vi. Era una mujer con vestido largo, muy delgada. Lo comenté con mi acompañante.

—No se preocupe, es Dorotea, una fantasma curiosa, siempre se asoma cuando hay visitantes.

Espejo

Por mis ojos cerrados cruzó un reflejo, rápido  como el vuelo de un ave.

Ninguna luz había en el campo, ni una estrella; hasta la luna dormía, envuelta  en una nube que anunciaba  tormenta.

En el cuarto, apenas una cama, una silla y un  ropero que conoció mejores tiempos y en la pared como una joya de un pretérito olvidado; un espejo. Quién sabe cómo y de dónde había llegado hasta ese humilde   hotel de campo, sin muchas pretensiones.  Su marco  de madera  mostraba huellas de su antiguo lustre  y el misterio lo rodeaba como un aura,   

Algo que no supe entender,  sucedía  en las  noches, desde  del cristal brotaban  luces que se elevaban, se expandían y al cruzar  la ventana, como una   bruma de pequeños brillos, viajaban por el campo.  

Antes que el sol abriera sus brazos,  un murmullo semejante a un chisporroteo me despertaba,  las luces regresaban, habían cambiado su forma, ya no eran reflejos y sin la niebla se los distinguía claramente; eran rayos minúsculos, zigzagueando entre la  luz del amanecer.   El humilde cuarto  se iluminaba y en pocos minutos volvía a ser la habitación de un pobre hotel de campo, con la simpleza que durante el día  me obligaba a pensar, si no habría sido un sueño.

En las tres noches que viví en el hotel, se repitieron  los movimientos de luces y no logré desentrañar  el enigma.

¿Eran espíritus en pena,  condenados a escapar cada noche de su caja de cristal?

¿Qué extraño mundo salía del espejo, cuando por mis ojos cerrados cruzaba su reflejo?

Luego de varias semanas sin computadora y sin blog, he regresado. El viejo y querido "Cuentos y Poesías" se a perdido por capricho de Blogger. El blog esta, pero no puedo entrar a el. Sera un recomenzar y desde ahora seguiré publicando en esta nueva casa; "Cuentos y Poesías 2".

María Rosa

Luna dorada y vida.

LUNA DORADA.

Los pinos te descubren,

Luna de la madrugada.

Beso de sol borró tu palidez

y te encendió; dorada.

VIDA.

Qué tal si amaneciera primavera

y no este otoño gris

y las rosas treparan en mi ventana

y los jazmines perfumaran todo el año,

cubriendo con su manto la mañana.

Qué tal si la lluvia fuera una caricia

y no un torrente que  arrastra con decidía.

Qué tal si me amaras como yo te amo

y fueras   sol  para mi vida,

pero no, todo es diferente.

Fuiste.

No sé si será este otoño frío

o la brisa

que trajo el sonido  de aquel tango.

“Era más blanda que el agua,
que el agua blanda,
era más fresca que el río,
naranjo en flor.”

Regreso a tu recuerdo

y aquella primera vez en el amor,

tuya y mía,

descubrimiento de la vida y el placer.

“Y en esa calle de estío,
calle perdida,
dejó un pedazo de vida
y se marchó...”

¿Qué será de vos?

De tus sueños,

quimeras  de adolescentes

enamorados del amor.

Y de pronto;

tu partida.

Llegaban mensajes,

inflamados de locura y amor.

Luego fueron menos…

Y me cubrió el silencio.

“Toda mi vida es el ayer
que me detiene en el pasado,
eterna y vieja juventud
que me ha dejado acobardado
como un pájaro sin luz.”

Inspirado en el tango de Homero y Virgilio Expósito: Naranjo en flor.

Amanece.

Amanece en la ciudad,

el cielo es una llama

que lentamente se va estirando

sobre umbrales y veredas.

Desde un semáforo en rojo

una paloma alza vuelo
dibujando un pentagrama,

hasta un balcón sin flores.

Un vendedor cruza la avenida

carga una canasta y ofrece;

¡Churros crocantes y sabrosos!

El grito se va alejando, hasta ser un susurro,

se pierde.

Perfume de glicinas

llega como una caricia,

la ciudad va cambiando,

se suman las voces,

los aromas se ensamblan,

las bocinas aturden

y yo sigo buscando la salida

a este laberinto que es mi vida.

Otoño 2

Me dan pena los rosales,

tan huérfanos de sol y flores,

en sus hojas,

las que quedan;

el verde se ha perdido.

El otoño dispersó su belleza,

transformó el suelo en una alfombra gris.

Duermen  los colores,

descansan en su círculo vital,

esperan a septiembre para renovarse

y vestirse de vida y luz.

Otro sueño.

Me huele a partida tu silencio.

Ese quedarte abstraído mirando el mar.

buscando en él,

el verso o la frase que hilvane tu poema.

Apenas me escuchas,

 te conozco,

cuando eso sucede

es que estas volando tras un sueño nuevo,

un sueño que no es el mío y tampoco es tuyo.

El que se fue.

En la tarde callada

sobre la pampa amarilla
hasta las sombras hablan,

de aquel que se fue.

Ya no comparten sus ojos

la dulce presencia

el mate en la noche

cuando todos duermen.

Se fueron los días

mágicos del alma.

Se llevaron  misterios

años, vida

aquellos secretos

que escribía despacio

en aquel libro añejo

que borró el tiempo.

Cuentan las antiguas

mujeres del pueblo

que igual a un fantasma 
lo ven pasar

dejando en el aire

un  eco insondable,

que se lleva el viento

de versos, de quejas

igual a un lamento.

sp;

Bailarina.

Era bella

vestía de blanco

y bailaba sin cesar.

Giraba sobre un sueño,

extendiendo los brazos,

su cuerpo se quebraba

al ritmo de un violín.

Una tarde,

sus pies,  

olvidaron  la música,

y batiendo como alas,

se elevaron

girando hasta perderse

en el cielo azul.

Y mi caja musical,

perdió su alegría

y fue silencio.

Tierra Misionera.

Imágenes de La provincia de Misiones, Argentina. Allí están  dentro del Parque Nacional, Las Cataratas del Iguazú, maravilla de la humanidad.

 Verde jungla, verde sapucai, 
tierra roja,

música en el río,

que baja y se va.

 Araucaria, yerba mate y te,

ruinas, indio y vergel.

Aroma a madera, a bosque, a humedad,

tierra colorada y un calor que sube

desde un túnel de hojas

envueltas de luz.

 Agua, furia, bruma

Espuma, roca y calor,

belleza que deslumbra,

bendición de Dios.

Poemas 3 y 4

NAHUEL HUAPI

EL  lago esta sereno,

tan quieto

que se pueden contar las piedras

que duermen en su lecho.

El sol se refleja  en el agua clara.

Dibuja diamantes inquietos que juegan a ser peces,

ilusión que inventa el medio día,

sobre un fondo esmeralda

que se ha quedado dormido.

LLUVIA

Besa el cristal,

lo acaricia y se aleja.

Amante coqueta que viene y va,

dama inconstante que se aleja

buscando otro sueño que sostenga su caída,

delira su cuerpo liviano, 
cae,

se desvanece y camina hacia el  final.

Decir adiós.

El otoño canta en mi ventana,

la luz se derrama en armonía,

pero sé que un día llegará

en que todo esto no valdrá nada.

Camino hacia la noche.

¿Cuál noche?

La que coronaré con mi vida,

aquella que me espera no sé dónde,

temida y silenciosa,

a la vuelta de alguna calle,

o de una esquina.

El que siembra en mi jardín

llamará a mi puerta

y dirá que ya es la hora,

que es tiempo de partir.

La senda se termina,

alguien me espera.

Dos poemas 1 y 2.

NADA

He perdido el camino hacia tu boca,

los veranos perfumados de jazmines

y aquel puñado de ternura.

Intentó revivirlos

y sólo son un conjunto de reflejos que no dicen nada.  

ESPERA

Llueve y mi corazón se apaga de tristeza.

Quisiera reconstruir los sueños

en los que te veo llegar.

Ha dejado  de llover,

hay flores en el jardín,

cantan los gorriones

y no has venido

Otoño.

El viento juega en los tejados,

tirita sobre el césped,

asusta a los rosales

y enloquece  al viejo ciprés.

Mi temblor y el del gorrión

se parecen,

nos cuesta la aventura de vivir

su  fragilidad y la mía

se unen bajo el ocre de la tarde,

de un otoño que florece

y baña de dorado el paisaje.

Como un río

Delta. Tigre. Buenos Aires.

En este río llamado vida

el agua corre presurosa.

Con el amargo de un árbol oscuro

y el perfume gozoso de una rosa.

Los  que amamos van pasando,

imágenes que el agua se lleva

como barco de papel

y sin embargo

fueron tan queridos

que a veces me parece

que el agua en su caudal

reverdece  sus voces,

los remonta desde el arcano

y en el escalón de la tarde

como antes

se quedan conmigo

Jubilado.

Camina despacio

masticando el vacío.

Estremecido,

mira las hojas caídas,

que bajo la luna

parecen bailar un minué.

Torpemente una lágrima,

baja y cae.

Medianoche.

La fábrica cerrada.

Ya no habrá  quincenas,

ni madrugadas frías.

En la plaza,

las sombras se mueven,

lo reciben

como a un amigo.

Alejó el miedo,

sin mirar atrás.

se marchó lento

Amanecer de un domingo.

Amanecer de domingo,

vigilia que termina,

llegó el descanso.

Barrio  silencioso, puertas cerradas

brisa de verano entre las acacias,

y un silbido trasnochado saludando al sol.

La voz del diarero,

se dibuja en el pentagrama del aire

y un aroma  a café,

perfuma la mañana.

En los ojos, todavía cerrados

quedan resabios de algún sueño,

voces y presencias,

que se quedaron prendidas

de alguna estrella lejana.

Cascada blanca.

Tiempo grabado en la roca,

historia, 

grandeza y colores del Pehuén,

luz en la araucaria

y lisura en la piel de los arrayanes.

Cascada blanca, 
cayendo en los brazos del Nahuel Huapi.

Entre sombras.

Atardece con un cielo celeste regado de nubes

y a lo lejos el último aliento del sol incendia el horizonte.

He perdido la noción del tiempo,

el paisaje me hipnotiza y ante tanta belleza,

enmudezco  y doy gracias a Dios.

Se pierden los recuerdos

de aquellos días que nos unieron y,

a despecho de tu falta de cariño,

me quedaron los buenos momentos,

los otros, los que no merecen la pena;

mágicamente se fueron.

Algún duende generoso los debe haber llevado

al país de las cosas perdidas.

Es muy linda la vida

para dejarla pasar de largo,

el espacio y el tiempo demasiado valiosos.

He aprendido a valorarlos y,

será por eso que este atardecer de verano

me resulta tan bienhechor

con sus aromas y colores,

que comienzan a deshilarse

entre las primeras sombras del anochecer.