Tiempo de guitarras.

                                            

Hay flores, que al mirarlas me pierdo

en el laberinto de sus pétalos,

son la piel de un ángel,

suaves como un beso,

color de damasco maduro,

evocándome un verano,

una playa y en el cielo

una cuchilla plateada

y aquella rosa

que olvidamos en la arena,

testigo silente del amor.

Que habrá sido de los besos,

quién se llevó su calor,

ilusorio tiempo de guitarras,

arpegios de zambas

jugando en tu voz.

Ombú.

                                        

¿Qué habrá sido del ombú?

Aquel de la infancia,

sus ramas fueron

escalera

de mis sueños más audaces,

escenario

de mis versos primeros.

Amigo,

de mensajes secretos

          y guardián de mis miedos.      

Lo llevó el progreso,

el arcano de la  vida,

el destino,
¿Quién sabe quién?

Purpura.

Eras la uva madura

y el vino fresco en la siesta de verano.

El río manso bebiéndose la tarde,

la rosa morada y el clavel bordó.

La placidez del estío

y las primeras luciérnagas

iluminando mi cansancio.

Eran púrpura tus labios,

gastándose  en las flores de lavanda

y perfumando el aire.

Era púrpura  el viento del sur 

doblando los árboles con su rito antiguo

y hundiéndose en la hierba

blanda de rocío.

Y era tu voz

caricia

y vacío en la oscuridad.

Fuiste tanto

que hoy nada queda.

Sólo  la evocación de un río morado

que se fue alejando

hasta perderse en el mar

y hoy es pasado.