martes, 24 de agosto de 2021

Lluvia de agosto.


  


 

Desde el ventanal

la lluvia  chispea

y la calle con sus gastados adoquines,

imita reflejos de luna, bajo una garúa lenta.

Los años dejaron su sello misterioso en el  barrio,

hay sombras que se mueven

tras los árboles flacos,

 de brazos gastados

pretendiendo acariciar la noche que huele a humedad.

El último trasnochado

va dejando el eco de sus pasos,

se pierde apurado al doblar la esquina y,

me quedó mirando la calle vacía,

ni la luna se asoma ya,

se debe haber quedado dormida,

tras las nubes oscuras

que anuncian que la lluvia va a seguir

dominando la tristeza de este agosto pintado de gris.

 



domingo, 8 de agosto de 2021

La sombra del aromo.


 

Fuiste la primavera que llega tibia

a un cuerpo empapado de invierno,

el crepúsculo húmedo de mar

que veíamos perderse en el horizonte,

el rosa y el gris con el último brillo de sol.

Fuiste la sombra del aromo

perfumada y fresca en la tarde de enero,

el sueño  que se borró en la almohada,

un arcano que se llevó el tiempo,

fuiste, bella ilusión que perfuma el hoy.




Ella.

    Ella pasa  cada  tarde cargando la mirada impía de los vecinos. Retazo de vida que se va deshilachando, burbujeando  en la pri...