Noche de julio.

Oscura noche de julio,

pobre de estrellas,

rica de viento y de frío,

una frescura de trébol

ha desvelado a la luna.

Coqueteando con la niebla

una guitarra se escucha,

zamba triste, que alguien canta,

rogando al río que vuelva.

El lucero solitario

que se refleja en el agua

abrigado por las sombras

cierra los ojos y canta.

Viento que lleva  música,

y sauzales que la abrazan

y en la oscura noche de julio

todo queda silencioso

se ha perdido ya la voz

que dulcemente cantara.

Sólo a veces.

Te recuerdo,

sólo a veces,

y te presiento deambulando por la casa,

buscando tal vez,

algo que olvidaste

o aquel juego de ajedrez

que era tu orgullo

y que yo cuido como un tesoro.

Te recuerdo,

sólo a veces.

Sin embargo te llevo,

esculpido en la cara,

en los gestos

y en esa manía tan tuya  

de intentar ser perfecto.

A un árbol.

"Montañas de Esterel" pintura de Claude Monet

El viento curvó tu espalda,

soldado sin guerra, que oscureció la sal.

Qué desamparo  habrá visto Monet en tu imagen,

que te inmortalizó, solitario y lejano.

Eres árbol tallado por  años,

huérfano de flores y nidos,

así te conocieron las generaciones,

constante frente al mar.

Te cantan las olas, viejo solitario,

te acuna la brisa que llega,

desde el macizo lejano, allá en Eterel,

te saludan las montañas,

jugando en el celeste de una niebla que no vemos,

pero  adivinamos sobre los picos nevados.

Y tus ramas se inclinan al lejano  horizonte; 

¿a besar el agua?

¿A robar colores al cielo dormido? 

Sólo tú lo sabes,  

por eso el artista  modelo en su pintura,

a un árbol  firme entre las piedras

y habitante de un tiempo que no vuelve más.