Cartas.

 

Palabras,

que quedaron grabadas

en un papel.

Mundo lejano,

perdido,

que regresa

al  abrir un cofre olvidado.

Ya no duelen

son sólo eso, palabras

que en un momento,

causaron

lágrimas,

y hoy,

amarillas,  gastadas

sólo sirven

para que el fuego

las abrace y

las convierta en cenizas.

Noche.

 

 

Esta noche  no hay estrellas,

sólo la luna  como una  hoz.

El viento trae

sonidos de guitarra,

aroma a jazmín y a romero

y la noche se alarga

como una pesadilla

que no termina de asolarme.