Esperanza sobre cenizas.

 

 

 

 

No tengo memoria de otro cielo,

de otro verde, de otras rosas,

racimos rojo de primavera,

hasta el quejido del viento

que en septiembre asola,

es único para mí.

Es absurdo este amor,

a la tierra de uno, al país que heredé,

como heredan las flores

su perfume y color.

Hay ladridos de perros voraces,

que intentan beberse

hasta la última gota de sangre

de los inocentes.

Y a pesar de eso,

los jacarandás alfombran de lila las veredas,

y un resto de ilusión, vuela con la abeja

a buscar la miel más pura.

Hay un mundo nuevo,

tratando de nacer entre las espinas

y un corazón materno canta a lo lejos

un trino de esperanza.

 

Recoge las rosa mientras puedas.

 Pintura copiada del blog: Ángeles y rosas"

Pertenece a John William Waterhouse.

 

Recoge las rosas mientras puedas,

que el invierno se acerca,

con  viento de polvo y arena.

Llega bordeando el río

embriagado de hojas,

estremecido de brisas heladas.

Recoge las rosas mientras puedas,

antes que sus pétalos,

se deshojen en tu piel

y solo quedé su perfume,

como un recuerdo de que ayer fue verano.

Las vías.

 

 

 

 

Sinuosas formas toma el paisaje,

Valles, sierras y como una herida,

abriéndose camino,

aparecen ellas; las vías,

y un tren que aparece por las mañanas,

raudo, cortando el aire

y anunciando la vida.

Va acercando el horizonte,

uniendo pueblos entre casas perdidas,

solitarias costumbres

que alguien elige para borrar sus penas.

Cada morada es un punto,

rodeado de árboles y alejado del mundo.

¿Por qué tanta soledad?

sin un río que murmure,

sólo la música de las hojas,

temblando en los árboles,

el viento y el tren,

que despiertan al silencio.

 

Pequeño amor.

 

Pequeño amor que cabes en mi mano,

eres pájaro y debes volar,

no te ates a mis luchas, ni a mis miedos,

mira el horizonte, abre las alas

y vuela, el espacio es tuyo,

la vida y el futuro te pertenecen.