sábado, 27 de agosto de 2022

Viejo Buenos Aires.


 

Buenos Aires tiene cosas raras.

Cuando camino por las veredas de ciertas calles,

en  noche melancólicas,

llenas de oscuros laberintos

cierro los ojos,  escucho,

cosquillea el sonido en mi oído,

de  un tranvía que avanza por Triunvirato,

no lo digo a nadie,

me creerían loca,

la campanita de la parada suena clara,

abro los ojos y todo vuelve a la realidad,

motos, colectivos y gente apurada.

Es mi imaginación,

debe ser de tanto oírlos,

relatados en noches de lluvia,

que los cuentos de mi abuela toman vida.

Los tranvías desaparecieron hace décadas.

¿Por qué  escucho ese traqueteo

sobre  vías que no existen?

Un viejo diarero me contó

sobre los fantasmas de Buenos aires,

ellos siguen viajando  en tranvía,

entran y salen de los cines de Lavalle,

que se perdieron en el tiempo.

Suelen caminar por calles empedradas,

y se divierten en el Italpark.

Jura que él los ha visto y que en los viernes de lluvia,

al llegar la medianoche,

el agua los hace visibles,

desaparecen los edificios de cristal y cemento

y un mundo antiguo

resurge desde el fondo de la tierra.

Historias locas, que nadie cree,

ni yo en mis horas más dormidas,

pero, juro que una noche,

subiré a ese tranvía y veremos hasta dónde me lleva,

temo que si sigue por triunvirato,

me deje en  la quinta del Nato.…

 

 

Para los que no conocen B. Aires, los tranvías desaparecieron en la década del 60, los cines de Lavalle también, y la calle triunvirato termina en el cementerio, al que le llaman la quinta del ñato.

 

lunes, 22 de agosto de 2022

Callejón.

 


 

Callejón oscuro de un pueblo olvidado,

ni un alma circula, ningún trasnochado,

borracho de vino, te cruza cantando.

Silencio en tu calle,

sólo los fantasmas de un tiempo lejano,

invisibles pasan,

solo yo los veo,

bajo las farolas que bañan las casas,

de gris y plateado.


domingo, 14 de agosto de 2022

Haykus.


 

La primavera

limpia las hojas caídas,

su luz alegra.


Lleva el perfume

la brisa juguetona,

ríe entre las flores.



sábado, 6 de agosto de 2022

Medanos


 

Los médanos cubren el paisaje,

Dibujan las caderas de una mujer.

Más allá,

el horizonte es una línea,

entre el cielo y el mar.

Suspiro de espuma

entre las curvas sinuosas

llegan y se alejan

capricho del viento

jugando con él.

 

En la casa  arden los maderos,

el olor a mar entra por los resquicios,

mundo especial,

reino de los leños.

La arena se levanta

escala el aire,

velo de escarcha

que apaga el paisaje

y se proyecta contra los  cristales.

Es invierno

su perfil es crudo.

Quiero cerrar la puerta

de esta casa imaginaria,

que regresen los pájaros

que  la vida habite en libertad

y el silencio no exista.

lunes, 1 de agosto de 2022

Naturaleza.


 

 

 La naturaleza brilla,

la irisada luz solar baña,

flores y mariposas,

ellas no saben, no imaginan,

como alegran mis tardes.

Ellas viven como vive el río,

que corre sin que nadie lo mande,

o como la calandria,

que desgrana al atardecer,

su canto dulce en el envejecido ciprés.

La flor nace cada primavera,

cada una en un milagro,

que se anuncia con un brote

y será planta y la planta flor

y el gusano mariposa,

y el círculo  no termina,

mientras haya pájaros  que lleven semillas,

la lluvia bendiga

y la llave maestra siga funcionando.

 

 

Buenos Aires.

  Quisiera encontrarte Buenos Aires Con tu antiguo esplendor veraniego, el mate en la vereda y el amor escondido entre Jazmines. Te ...