Desde lo alto, el mar es una pintura
que dibuja su curva de olas y espuma.
Vuelan las gaviotas planean sobre el mar
y se roban el viento guardado entre las alas,
envidia su girar el duende de las rocas,
solitario y oscuro, quisiera llegar
en un vuelo eterno a las nubes altas,
pero su estrella es otra, lo signó el destino;
custodio del mar.
Vuelan las gaviotas
y las piedras quietas, antiguas, perennes
seguirán por siglos soñando volar.
PINAR.
Era la oscuridad del pinar,
era tu mano tibia,
encendiendo estrellas en mi cintura.
LUZ.
Una mirada,
un aleteo de pájaros
pueden iluminar
el día más gris.
AYER
Era el tiempo de las naranjas maduras
y las tardes recostándose al sol.
La
ternura dibujada en los ojos,
juramentos susurrados
entre besos interminables,
y caricias,
que quedaron en la memoria de la piel.
que nos marca la cara,
ofende nuestros huesos
e intenta robarnos lo
que nos pertenece:
la esperanza, la
sonrisa,
las ganas de amar
que nos camina por la
sangre,
esa, que se perfuma con
la primera rosa de septiembre
y nos acompaña hasta el
último suspiro.
Los médanos cubren el paisaje
caderas de mujer
en la
arena lejana.
Suspiro de espuma
entre las curvas sinuosas
rostro sin nombre
visión delicada
que se acerca y se aleja,
según el capricho del viento.
Dentro de la casa los maderos arden.
El olor a mar entra por los
resquicios
crean un mundo especial
procesión de recuerdos
donde el cielo se aleja
y el infierno sigue aquí.
Afuera reina el frío,
por momentos la arena se
levanta
escalando el aire
creando un velo de escarcha
que cambia el paisaje
y se proyecta contra los vidrios.
Es invierno
y su perfil es crudo.
Quiero abrir la puerta
de esta casa imaginaria
para que regresen los pájaros
la vida habite en libertad
y el silencio no exista.
Poema ya publicado.
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nombro jazmines, amigos, calles,
que aún quedan empedradas,
un rumor de bandoneón, una zamba
y la sonrisa del flaco Spinetta.
Cuando nombro Buenos Aires
me inundo de jacarandaes,
y sus flores dibujando
de celeste las veredas,
el perfume
de los tilos
y las rosas de Palermo,
acuarela
en las tardes de domingo.
Las calles y las casas
que cambiaron y olvide,
en que rincón
de mi memoria se durmieron,
junto a los versos
que soñé y
no escribí,
y los años que se llevó el tiempo.
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En el decurso de las horas Tu nombre regresa, una y otra vez Entra sin llamar, intangible, sin voz Y aunque quiera imaginarte presente Me mi...
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