¿Quién es?
Ese hombre que camina por la playa,
se detiene,
parece congelarse en ese instante,
mira sin ver el horizonte
y sigue.
Rompe con sus pies descalzos la arena seca,
imita al barco lejano que empuja
y desgarra el mar.
Qué lo lleva a volver cada mañana
a recorrer la playa
qué ausencia espera
qué misterio lo habita
y lo lleva a seguir andando
perderse entre los riscos
hasta ser un punto lejano
que se traga el mar.
No tengo grandes penas que contar
ni engaños amorosos.
¿Qué clase de poeta puedo ser?
De un corazón herido, de un amor desolado,
nace la poesía.
También nace del murmullo que canta el río,
de la mariposa en la flor,
del alto ciprés que acompaña las tardes
cuando me estremece el frío,
parece una pintura de Van Gogh
por la elegancia de
su estilo.
Hay noche en que la luna sale a pasear
viste de plata y nácar el jardín,
se refleja en la hojas adormecidas,
en las rosas, en las flores del jazmín,
las despierta, las besa y se lleva su perfume,
ladrona de amores, quién diría,
al verla tan seria y callada,
cuántos secretos nos diría… si ella hablara.
La luz descuelga entre la brisa fresca su atardecer se cierra su ventana los pájaros se alejan.
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