No se si era un lago,
o un simple pantano,
tan solo recuerdo
en la niebla oscura
el verde flotando
como una pintura,
creación de Monet .
Nenúfares blancas,
al igual que estrellas
nadaban en el agua,
dando al paisaje,
en su blanco la luz,
sólo fue un instante
que me estremeció,
las vi elevarse,
pájaros de luna,
apresando tristeza
transformando congoja
en honda emoción.
Prodigio otorgado
entre el alba y el día,
que borró el dolor.
El pastor
anda y desanda
la tierra amarilla,
camino de piedra,
cada día igual.
Su morada de sucios colores
sólo es una cueva
que espera
su pronto final.
Un asno y un
buey buscando reparo
duermen a su lado y le dan calor.
Pobre pastor de rostro curtido
no tiene ni un nido
para dormitar.
Llora solitario,
lo inhumano del mundo,
su quimera perdida
aún sueña alcanzar.
Le llega la noche,
poblada de estrellas
se duerme abrazado.
a su duro zurrón.
El albor despierta su cansancio viejo.
Un murmullo quedo, lo pone de pie.
Trémulos
matices borraron las sombras
son luces que llegan del fondo del
tiempo
y visten la piedra
de colores nuevos
su cueva, no es cueva
algo la ha cambiado
es el arco iris de ese amanecer.
El llanto de un niño
le llega cercano,
el frío en su arcano
lo hace estremecer.
¿Quién es esa madre?
Bella y luminosa,
que acuna a su hijo con tanto placer,
le tiende su mano con suave sonrisa
él cae de rodillas.
Diáfano es el aire en la casa de
Dios.
Diciembre-
2007
Llueve en Buenos Aires.
¿Qué será de vos?
Tal vez,
tras la ventana de un hotel
vanamente esperaras,
y ante tus ojos,
otra lluvia se abrirá camino,
rodando sobre el cristal
formando surcos irregulares,
simulando ser lágrimas,
y perdiéndose en la nada.
La luz descuelga entre la brisa fresca su atardecer se cierra su ventana los pájaros se alejan.
.jpg)
