Cuantas mentiras
disfrazadas de verdad
en el amor, en
la política, en la guerra,
mentiras que he
creído y no las he reconocido.
Servidas en mesa
con mantel
entre sábanas de
seda
en discursos que
ofrecían un vergel.
Sombras vanas,
sin esperanzas,
se llevó el
viento las palabras
las mentiras llegaron al desierto
y murieron de
sed.
Es tan fácil
abrazarse a un sueño
y tan triste
verlo caer
que a veces nos
mentimos solos
por buscar lo
que no puede ser.
Era bello el pueblo, mi pueblo,
jardines y calles de tierra
mariposas y tardes de sol.
Sin apuro y sin nada que olvidar,
solo vivir.
A la hora de la siesta
los pájaros se dejaban oír,
prohibido quebrar la paz
soltar la risa, cantar en francés.
Se debía caminar en puntas de pie,
ballet imaginario de un cisne descolorido
que amaba a Chaikovski
y soñaba con volar.
¿Dónde han ido esas
tardes?
En qué país del ayer
se desmayan las siestas interminables,
de una vida que fue y tal vez
está esperando, escondida
entre guardapolvos almidonados
y tizas de colores.
Dos Haykus.
Mística niña
Imagen entre sueños
Angelical.
Ángel alado
Onírico milagro
Luz entre sombras.
Algunos días me gana el cansancio
las ganas de escribir, vuelan
son palomas coqueteando
con las palabras
las llevan en su pico
y las dejan caer sin sentido
sobre mi teclado.
Otras veces,
las letras se esconden
entre las plumas
y se niegan a bajar
se aferran a las alas
se quedan allí
y se duermen, hasta desaparecer.
Llueve y la humedad circula en el ambiente,
No sé que duele más
si la tristeza o mis
huesos.
Llueve y es sábado,
nada podría ser peor.
No me rindo a olvidar,
Sigo esperando el sonido
de tus pasos
Y mi imaginación me engaña;
Es la lluvia la que
canta en los cristales.
El cielo es un agujero
oscuro,
De pronto un rayo lo
ilumina,
Todo toma otro color.
La mañana se ha vuelto
noche
Y el frío me camina por
la espalda
Con un estremecimiento
de hielo en otoño.
Es sábado y llueve,
Verde milagro de las
hojas,
Naufragio de las horas
Que se van en un río
interminable.
Madres
silenciosas
Madre de
Malvinas
Les quitaron
los sueños
Les robaron
la vida
Las dejaron vacías
Esperando al
hijo
Que no ha de
llegar.
El tiempo ha
pasado
El dolor es
el mismo
Pocos las recuerdan
Y a pesar de
todo
Calladas,
valientes,
sin reclamos, sin gritos
siguen de
pie.
Hay perfumes que traen recuerdos. El jazmín trae veranos cabalgando con la brisa noches cálidas que me persiguen. Traen la...
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