Dónde van a morir los pájaros
en qué bosque cerrarán sus ojos,
que luz bárbara
los cegará, en el último segundo.
Su vuelo, ayer raudo y elegante
cesará en cualquier camino
y como una hoja seca,
caerá, con sus plumas opacas
y el pico abierto.
El ángel de las aves
lo llevará en sus manos
y al llegar al cielo,
cielo de los pájaros,
sus alas se abrirán,
en un vuelo sin ruta
y entonces sí,
volará por siempre
dueño de las nubes y del horizonte.
Recuerdo un trocito de cielo,
la luna
asomando sobre una pared,
nuestras sonrisas y el verano
que fue tan feliz.
Nada es bastante nítido y autentico,
todo paso y sin embargo
en un momento pensamos,
que habíamos inventado al amor.
¡Lo inventamos, fue nuestro!
Mientras duró
y como puñado de arena
que se va de las manos,
se fueron las promesas,
se perdió el amor.
¿Dónde van los amores perdidos?
En qué mundo viven y se encuentran
aquellos seres que fuimos,
aquellas sonrisas
que quedaron
inmortalizadas en una fotografía,
flores de un tiempo,
que hoy siguen perfumando desde un libro.
En el decurso de las horas Tu nombre regresa, una y otra vez Entra sin llamar, intangible, sin voz Y aunque quiera imaginarte presente Me mi...
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