Allí...

 

Donde sea que te encuentres

donde el viento te susurre

el sol te acaricie

y creas que todo está olvidado.

Allí…

de nada te servirá la copa de vino

ni la risa de los amigos.

Buscarás distraerte

mirando las gaviotas

planear sobre las olas

todo eso va a pasar

como pasa la vida

y en un momento

se convierte en recuerdo.

Allí…

Con pesadez en los parpados

mirarás el horizonte

y vas a pensar que no valió la pena

tanto enojo, tanta puerta cerrada

o tal vez,

tal vez solo te importe,

la voz suave del viento

la caricia del sol

y la imagen del mar

cambiando de color.

 

Instantes.

 

Recuerdos que son instantes

Que fueron y ya no serán

destellos sin color

Que insisten en regresar

Ardiendo bajo el sol

nacen con una sonrisa

se disfrazan de verdad

y terminan siendo

un río de sal.

 

Tanka 27

 

Las viejas manos

Pretenden ser caricia

Lágrima tibia

Cae silente en mí

Mi boca la recibe.

 

 

Ayer, nostalgia

Luciérnagas perdidas

Noches cálidas

Cada tanto regresan

Otro es el aroma.

 

Don Zoilo.

 Dicen que murió don Zoilo,

se llevó una chacarera en los labios

alegría en el corazón

y la guitarra abrazada al pecho.

Se hizo noche sin su voz,

él que añoraba el cielo

hoy debe cantar entre ángeles,

su arrullo de zorzal recién amanecido.

Que extrañas serán las tardes sin su canto,

nos quedamos con el silbido del viento,

con las hojas susurrantes

y la nostalgia hecha lágrima de su voz.

El árbol.

 

Lo desgarró el viento

el iodo del mar le cambió el color

las tormentas lo azotaron

y él sigue de pie

con la fuerza que le nace

de sus ganas de vivir.

El niño juega en sus ramas

el fotógrafo busca su imagen

el poeta se inspira

en sus ganas de permanecer

de mantenerse firme.

Modelo de vida

para el caminante

que lo mira con asombro

y se pregunta; ¿Cómo vive?

Y no sabe que quién se mantiene de pie;

 Es el que tiene historia

y el árbol la tiene.

 

 

Ella es así.

 

Amanece despeinada

por un coqueteo atrevido

que se durmió a su lado

en la mesa del bar.

Abre los ojos entre bocinazos

Y el aroma a café con leche

Y medialunas crocantes

Como un día de primavera

Le alegra la mañana.

Ella es presumida

Y cuando una lágrima intenta

Correrle el rímel, la borra

Con una flor de jacaranda

Y se pinta la boca roja

Como un seibo en flor.

Vuela sobre las plazas

Espía en las torres de puerto madero

Y recorre la Villa 31.

Y al caer la noche regresa al viejo bar

Y el poeta loco le susurra

un poema simple, entre una muzza

y una coca con fernet

ella es así, es Buenos Aires

le dicen la ciudad más linda

y se lo cree.

 

 

El mar otra vez.

 

Volví a la vieja ciudad

de los momentos felices

las mismas calles

que recorrimos juntos

veredas de piedra

que guardan historias

de seres, que como nosotros

las caminaron entre sonrisas

mientras el mar, a un paso,

observaba.

 

Hoy amaneció sin sol,

el mar sereno bajo la niebla

que se traga el horizonte

un gris agónico entre las olas

y viento y llovizna

intentan alejarme.

No me voy, les grito con los ojos

desde mi boca muda

quiero seguir viendo la película de mi ayer.

 

Cada paso es nostalgia

bares, pizzerías, plazas

todo está igual y diferente

igual a aquellos días

diferentes a un hoy

que se escapa entre mis dedos.

 

A veces el ayer miente

jurando que es hoy, no voy a creerle

quiero guardar el pasado

en el cofre de mi corazón

que se fue acostumbrando

a ver la vida de frente

y crea una sonrisa

cuando digo tu nombre.