Dicen que murió don Zoilo,
Lo desgarró el viento
el iodo del mar le cambió
el color
las tormentas lo azotaron
y él sigue de pie
con la fuerza que le nace
de sus ganas de vivir.
El niño juega en sus ramas
el fotógrafo busca su
imagen
el poeta se inspira
en sus ganas de permanecer
de mantenerse firme.
Modelo de vida
para el caminante
que lo mira con asombro
y se pregunta; ¿Cómo vive?
Y no sabe que quién se
mantiene de pie;
y el árbol la tiene.
Amanece despeinada
por un coqueteo atrevido
que se durmió a su lado
en la mesa del bar.
Abre los ojos entre bocinazos
Y el aroma a café con leche
Y medialunas crocantes
Como un día de primavera
Le alegra la mañana.
Ella es presumida
Y cuando una lágrima intenta
Correrle el rímel, la borra
Con una flor de jacaranda
Y se pinta la boca roja
Como un seibo en flor.
Vuela sobre las plazas
Espía en las torres de puerto madero
Y recorre la Villa 31.
Y al caer la noche regresa al viejo bar
Y el poeta loco le susurra
un poema simple, entre una muzza
y una coca con fernet
ella es así, es Buenos Aires
le dicen la ciudad más linda
y se lo cree.
Volví a la vieja ciudad
de los momentos felices
las mismas calles
que recorrimos juntos
veredas de piedra
que guardan historias
de seres, que como nosotros
las caminaron entre sonrisas
mientras el mar, a un paso,
observaba.
Hoy amaneció sin sol,
el mar sereno bajo la niebla
que se traga el horizonte
un gris agónico entre las olas
y viento y llovizna
intentan alejarme.
No me voy, les grito con los ojos
desde mi boca muda
quiero seguir viendo la película de mi ayer.
Cada paso es nostalgia
bares, pizzerías, plazas
todo está igual y diferente
igual a aquellos días
diferentes a un hoy
que se escapa entre mis dedos.
A veces el ayer miente
jurando que es hoy, no voy a creerle
quiero guardar el pasado
en el cofre de mi corazón
que se fue acostumbrando
a ver la vida de frente
y crea una sonrisa
cuando digo tu nombre.
A veces te recuerdo papá
en la casa de la infancia.
Regresa tu imagen
la tranquilidad de los domingos
entre tus discos
de tango y folklore
bandoneón y guitarra
música que terminé amando
porque crecí con ella
y en sus letras la poesía
volaba como mis sueños.
Y por la tarde; futbol
Platense y el grito de gol
que a veces no llegaba.
Y tus relatos sobre tu antiguo barrio
te encantaba remontar viejas historias
trenzas de vida que no viví
pero mi imaginación evoca.
A veces la letra de una canción
trae momentos, el recuerdo vuela
porque el recuerdo es así;
solo momentos
algún aroma de albahaca
que llega entre ravioles de ternura
y se hace sonrisa
en un mediodía diferente de aquellos
cálidos, sin temores,
con la paz de una sonrisa.
La curiosidad
al hombre hipnotiza
el perro mira
cámara y captura
otro ser escondido.
Como un arco iris
Aparecen las fresias
Todo perfuman.
El aire sonríe
En septiembre se encienden
Lucen bonitas.
Antes que el sol
Iluminan el jardín
Como un arco iris.
Dicen que murió don Zoilo, se llevó una chacarera en los labios alegría en el corazón y la guitarra abrazada al pecho. Se hizo noche sin s...
