No está en el destino
Ni en las cartas de la bruja
Ni en la borra del café.
Nadie elije a quien amar
Sucede,
Simplemente sucede.
Hay una certeza en el momento del encuentro,
Un susurro de hojas,
Un perfume, algo ocurre
Y el amor deja de ser huésped
Y se instala dueño y señor
Y el corazón entiende
Que ya está entregado,
Sin jaula, sin reja; enamorado.
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Miro atrás y susurran voces,
es el ayer que quiere
volver,
ya fue,
no tiene retorno,
que guarde silencio,
que no murmure, ni grite
lo que no fue.
Hoy es otro momento,
otra la transparencia, otro espacio.
Este hoy,
mañana ya no estará,
Déjenme vivirlo, antes que se vaya
y se desvanezca como niebla
que se lleva el sol.
¿A qué volver?
No me gusta caminar sobre cenizas,
puede que una brasa
oculta y pequeña
me queme la piel.
Que difícil me resulta entender
esa tristeza,
de la cual no te salvó tu poesía
ese mundo de sombras
que te robó el sol
y te cubrió de cenizas.
Abriste la jaula
volaste escalando el viento
hasta alcanzar el cielo.
¿Por qué tan lejos Alejandra?
Tan lejos de la vida.
Que difícil fue tu vida,
Que mundo salvaje buscó someterte
Te elevaste fuerte,
orgullosa y digna
En un tiempo de hombres
Imponiendo ideas.
Fuiste una paloma
Gastando sus alas en bosques oscuros.
Alfonsina mujer, lirio y violeta,
La del mar y la arena de oro
Que se perdió una madrugada
Entre las olas, las rocas muertas
Y las playas anchas que ciñen el mar.
Mi amiga de toda la vida viajó al país de la noche eterna.
Cruzan por mi mente, momentos
de risas y alegrías, hasta las tristezas compartidas… ¿Y ahora con quién
compartiré?
Querida Lidia, por qué tanto
apuro para emprender ese viaje sin regreso. No puedo llorar, nunca lloro y es lo peor, la angustia se anuda en mi
garganta y se abate en mi cuerpo.
Envidio a los que lloran, es
tan bueno desahogar las penas, pero no
puedo, las lágrimas se niegan y el dolor
me gana con su carga de angustia.
Cuando la pandemia fueron
tantas las perdidas queridas que creí que ya estaba cumplido el tiempo del luto, pero no es así, la parca sigue
andando y borrando presencias. Hoy es Lidia, la amiga
más presente en mi vida, más compañera, la hermana que no tuve.
Perdón por largar esta
angustia, por escribir lo que no puedo gritar.
Hoy no es una poesía, no es un
cuento, es la realidad que me ha golpeado, es la vida que últimamente suma
dolores.
Señor: que brille para ella la
luz que no tiene fin.
Extraño el mar y su furia contra la muralla,
la espuma que salta en puntillas blancas
y el
horizonte opacado por la bruma mañanera.
Cierro los ojos, sueño despierta
y el olor salvaje me llega
es un viento imaginario que me despeina, me
estremece.
Frío, yodo, algas y caracoles, vuelan frente a
mí
irreal juego, fantasía de mi mente
que sin explicación me
deja en los labios sabor a sal.
El
verde en los pinos quiere hacerse palabra
y
desde su formalidad, ser verso.
La
palabra expresa lo que los ojos
captan
y disfrutan; la imagen.
Sin imagen que conmueva al escritor,
la
palabra quedaría huérfana.
¿Cómo
expresar un paisaje,
una
boca sensual,
un
ave que planea en el cielo azul?
Imágenes
que captan los ojos,
se
graban en la memoria,
solo
la palabra
puede
expresar su encanto,
para
que otros puedan disfrutar lo que alguien
contempló,
le dio vida
y
dejo grabado en un poema.
El
pintor puede crear poesía desde la imagen,
con
colores y un pincel.
el
poeta pinta, con sentimientos da vida con palabras
el
secreto de la imagen y la palabra está
en
la mirada del poeta, del escritor, del pintor,
ella
transforma, es vida.
¿Palabra
o imagen?
No está en el destino Ni en las cartas de la bruja Ni en la borra del café. Nadie elije a quien amar Sucede, Sim...
