Colores.

 

Se mueven las sombras,

son las ramas que el viento agita,

las hojas vuelan,

un ángel las sopla,

las hace brincar en el aire.

Otoño,

Dorados colores, pintores fugaces,

juegan con los árboles.

No quiero demorarme en las hojas,

quiero elevarme con la brisa,

provocar a las nubes,

saltar sin miedo y hundirme

en el blanco algodón de su cuerpo.

Otoño,

Me gustan las plazas,

pintarrajeadas de ocre.

De  Van Gogh el amarillo,

de  Monet el morado en los arbustos,

sin lirios ni nenúfares,

ni jardines esfumados.

Colores de otoño,

bellos,

en la loca ilusión de una aprendiz de poeta.

 

ERES.

Eres la palabra, el verbo y el sustantivo,

la motivación al verso,

inspiración y musa,

el beso que me eleva

y la hebra de seda

que me sujeta a la tierra.

 

A mi padre...

 

 

A veces te recuerdo,

sólo a veces,

en las tardes de lluvia,

tu recuerdo es  latente.

Tu presencia deambula por la casa

buscando tal vez,

algo que olvidaste

o aquel juego de ajedrez

que era tu orgullo

y con el siempre me ganabas.

A veces te recuerdo,

sólo a veces.

Sin embargo te llevo,

esculpido en la cara,

en los gestos

y en esa manía de intentar

que todo sea perfecto,

aunque yo no lo sea.

Me duele mi país.

 

 

Me duele mi país,

donde las  fábricas cerradas gritan,

su mundo gris de telarañas y oxido.

Me duele mi país, de hombres caminando

con  zapatos gastados,

bolsillos vacios y tristeza en los ojos.

Donde las villas crecen hacía el bajo

y la lluvias las inundan   de barro

y el olor a humedad duele en la cara.

Donde la piel color de tierra, se hace más oscura,

por la pena y la ausencia de alegrías.

Me duele mi país,

ese que grita en la plaza de mayo,

y es llevado como ovejas  sin pastor.

Me duelen los niños,

en los comedores

donde manos como palomas,

acarician y cocinan

sin sueldo, solo por amor

y regalan sonrisas

amasadas con polenta de ternura

a pesar del frío

y en verano del calor.

Me duele mi país.

                                                                                                      

 

 

Árbol talado.

 

 

Arbol talado, al que  la niebla visita,

al que besan las hojas ajenas

y sin embargo sigue en pie,

valiente presencia  de un bosque lejano,

perdido en el tiempo.

Qué esperará tu raiz oscura,

qué extraño destino te lleva

a  guardar una quimera,

entre  arboles jovenes

silentes como sombras,

compañeros de inviernos crueles,

amantes del verano ,

almas que intentan una danza arcana

para mantenerte vivo, al menos con la ilusión.

 

Vuelo.

 

Mi verso quiere volar,

se abraza a las palabras,

las arrulla, las besa,

las convierte en pájaros

y se van,

ya no me pertenecen.

Tanka 1

Pintura de Mariannen Stokes.

¡Gracias Hadita!

Quedó dormida,

pequeña niña bella,

jardín de sueños

florecen en sus ojos

abrazada a sus flores.