Haykus.

 

HAYKUS

 

Entre las ramas

Un zorzal solitario

Suave su canto.

 

Luz otoñal

Ficus brillante jade

Reflejo  audaz.

Seco como piedra.

 

El sol agonizaba en tus ojos

Habitaba el frío en tus manos

Y no me daba cuenta

Que lentamente te alejabas.

Se te iba la vida

La muerte se asomaba en tu sonrisa

Y  mi pecho apresaba un dolor

Indecible, seco como piedra.

 

Otra vez otoño.

 

 

Los viejos pinos exhalan un olor a resina,

por momentos acido y áspero,

es la humedad ambiente

que cubre el parque

y hace brotar  aromas extraños

desde los troncos y hasta del mismo suelo.

Duermen las plantas,

descansan después de un verano sin lluvias,

duermen ganando vida en su interior,

superando los fuertes calores

y los rayos de un sol despiadado,

sueñan con la primavera,

mientras sus hojas caen

y el silencio circula dueño del ambiente.

Es el otoño dorado de hojas

y troncos desnudos         

quien deja su firma en cada planta,

algunas, ya sin ramas

debido a las podas, no se reconocen.

Los días grises

acentúan  la silente caravana de nostalgia

que se deprende de cada árbol, de cada planta.

La naturaleza construye,

engendra en  el interior del verde

que se va transformando en un dorado apagado

o en un ocre oscuro.

Es tiempo de descanso,

la sabia sueña con la primavera

y reverdecerá cargada de flores y frutos.

¡Duerman ya llegará el momento!

Otoño.

 

 

Hay un revuelo de hojas

desfilando  bajo un cielo gris.

Los árboles se desnudan

sin temor al frío, ni a la escarcha,

cambian los colores

en los jardines y plazas.

Hay una brisa,

apenas audible

y un olor a humedad

temblando en el aire.

Los pájaros se han ido,

algún gorrión valiente

cruza el aire y desaparece.

En las calles mudas

solo  los niños, ausentes de  tristeza,

 regalan sonrisas al salir de la escuela.

Vivir hoy.

 

 

Y de pronto apareciste,

como la luz de la mañana

alegrando  un mundo dormido

entre libros y poemas.

Llegaste,

como un beso que no se espera

y cambia la vida,

simple, cálido, único,

suave pétalo de rosa

que hace temblar la piel

y se queda en la sangre,

aleteando como un gorrión,

o como una mariposa

y volví a creer,

en la vida, en el amor,

sin simulacros, sin ayer ni mañana,

viviendo el hoy.

Mar del Plata.

Desde la escollera,

rocas  ennegrecidas,

hijas  del mar y  los años,

cinceladas  por las olas

paredes verticales

centinelas del océano,

grito de la tierra

que no quiere naufragar

ante la fuerza del agua.

 

Inmóvil,

cierro mis ojos

e imagino tu pasado,

cuando no eras Mar del Plata

y tal vez ni nombre tenías.

Desde el pirata Drake,

hasta Juan de Garay

conquistadores españoles,

indios Ranqueles,

todos admiraron tus ojos de piedra,

con la belleza de la creación,

sembrada de  misterio

y despertando  asombro.

 

Hoy las luces deslumbran tus calles,

Alfonsina tallada en piedra,

Sueña,  largarse a volar,

 ser gaviota,

beber la espuma y luego echarse a dormir

con el arrullo del mar.

 

Poema reeditado.

 

 

 

 

Mentiras.

 

 

 

 

Cuantas mentiras disfrazadas de verdad

en el amor, en la política, en la guerra,

mentiras que he creído y no las he reconocido.

Servidas en mesa con mantel

entre sábanas de seda

en discursos que ofrecían un vergel.

Sombras vanas, sin esperanzas,

se llevó el viento las palabras

las  mentiras  llegaron al desierto

y murieron de sed.

Es tan fácil abrazarse a un sueño

y tan triste verlo caer

que a veces nos mentimos solos

por buscar lo que no puede ser.

Tardes de sol.

 

 

 

Era bello el pueblo,  mi pueblo,

jardines y calles de tierra

mariposas y tardes de sol.

Sin apuro y sin nada que olvidar,

solo vivir.

A la hora de la siesta

los pájaros se dejaban oír,

prohibido quebrar la paz

soltar la risa, cantar en francés.

Se debía caminar en puntas de pie,

ballet imaginario de un cisne descolorido

que amaba a Chaikovski

y soñaba con volar.

¿Dónde  han ido esas tardes?

En qué país del ayer

se desmayan las siestas interminables,

de una vida que fue y tal vez

está esperando, escondida

entre guardapolvos almidonados

y tizas de colores.

Lolitas

 Imágenes copiadas del blog ""Angeles y Rosas" 

https://angelesyrosas.blogspot.com/

Dos Haykus.

 

Mística niña

Imagen entre sueños

Angelical.

 

Ángel alado

Onírico milagro

Luz entre sombras.

  KAZUKI TAKAMATZU (autor)

 

Palomas y palabras.

 

 

 

Algunos días me gana el cansancio

las ganas de escribir, vuelan

son palomas coqueteando

con las palabras

las llevan en su pico

y las dejan caer sin sentido

sobre mi teclado.

Otras veces,

las letras se esconden

entre las plumas

y se niegan a bajar

se aferran a las alas

se quedan allí

y se duermen, hasta desaparecer.

 

Es sábado y llueve.

 

 

 

 

Llueve y la humedad circula en el ambiente,

No sé que duele más

si la tristeza o mis huesos.

Llueve y es sábado,

nada podría ser peor.

No me rindo a olvidar,

Sigo esperando el sonido de tus pasos

Y  mi imaginación me engaña;

Es la lluvia la que canta en los cristales.

El cielo es un agujero oscuro,

De pronto un rayo lo ilumina,

Todo toma otro color.

La mañana se ha vuelto noche

Y el frío me camina por la espalda

Con un estremecimiento de hielo en otoño.

Es sábado y llueve,

Verde milagro de las hojas,

Naufragio de las horas

Que se van en un río interminable.

Madres de Malvinas.

Hoy 2 de abril, dia  de los  veteranos de guerra y de los caidos en Malvinas, quiero rendir un humilde homenaje a las madres de los que dieron su vida por nuestras Islas.

  

 

Madres silenciosas

Madre de Malvinas

Les quitaron los sueños

Les robaron la vida

Las dejaron vacías

Esperando al hijo

Que no ha de llegar.

El tiempo ha pasado

El dolor es el mismo

Pocos  las recuerdan

Y a pesar de todo

Calladas, valientes,

sin reclamos, sin gritos

siguen de pie.

 

 

 

 

Gorriones.

 

 

 

 

 

Me despertó un gorrión enamorado,

con su canto, entre sones de armonía.

Agitado saltaba entre las ramas

persiguiendo el vuelo de su amada,

que coqueteaba  mimosa

y  entre giros regresaba.

Yo  miraba encandilada

la luz del sol en mi ventana,

ese ir y venir enamorado

del gorrión y de su amada.

Levantaron vuelo,  presurosos

dibujando en el cielo con sus alas

un corazón invisible.

Los vi alejarse

se perdieron rumbo al pinar

y en la sombra oscura del ciprés,

cobijaron  su amor de mi mirada.

 

 

 

 

 

Sucede.

 

 

 

 

No  está escrito en el destino

Ni en las cartas de la bruja

Ni en la borra del café.

Nadie elije a quien amar

Sucede,

Simplemente  sucede.

Hay una certeza en el momento del encuentro,

Un susurro de hojas,

Un perfume, algo ocurre

Y el amor deja de ser huésped

Y se instala dueño y señor

Y el corazón entiende

Que ya está entregado,

Sin jaula, sin reja; enamorado.

 

¿A qué volver?

 

 

 

Miro atrás y susurran voces,

es el ayer que quiere  volver,

ya fue,

no tiene retorno,

que  guarde silencio,

que no murmure, ni grite

lo que no fue.

Hoy es otro momento,

otra la transparencia, otro espacio.

Este hoy,

mañana ya no estará,

Déjenme vivirlo, antes que se vaya

y se desvanezca como  niebla

que se lleva el sol.

¿A qué volver?

No me gusta caminar sobre cenizas,

puede que una  brasa

oculta y pequeña

me queme la piel.

 

Poema para Alejandra Pizarnik

 

Que difícil me resulta entender

esa tristeza,

de la cual no te salvó tu poesía

ese mundo de sombras

que te robó el sol

y te cubrió de cenizas.

Abriste la jaula

volaste escalando el viento

hasta alcanzar el cielo.

¿Por qué tan lejos Alejandra?

Tan lejos de la vida.

 

Alfonsina

 

Que difícil fue tu vida,

Que mundo salvaje buscó someterte

Te elevaste  fuerte, orgullosa y digna

En un tiempo de hombres

Imponiendo ideas.

Fuiste una paloma

Gastando sus alas en bosques oscuros.

Alfonsina mujer, lirio y violeta,

La del mar y la arena de oro

Que se perdió una madrugada

Entre las olas, las rocas muertas

Y las playas anchas que ciñen el mar.

Otro adiós.

 

 

 Estoy triste,

Mi amiga de toda la vida viajó  al país de la noche eterna.

Cruzan por mi mente, momentos de risas y alegrías, hasta las tristezas compartidas… ¿Y ahora con quién compartiré?

Querida Lidia, por qué tanto apuro para emprender ese viaje sin regreso. No puedo llorar, nunca lloro y  es lo peor, la angustia se anuda en mi garganta y se abate en mi cuerpo.

Envidio a los que lloran, es tan bueno desahogar  las penas, pero no puedo, las lágrimas se niegan y  el dolor me gana  con su carga de angustia.

Cuando la pandemia fueron tantas las perdidas queridas que creí que ya estaba cumplido el tiempo del  luto, pero no es así, la parca sigue andando  y  borrando presencias. Hoy es Lidia, la amiga más presente en mi vida, más compañera, la hermana que no tuve.

Perdón por largar esta angustia, por escribir lo que no puedo gritar.

Hoy no es una poesía, no es un cuento, es la realidad que me ha golpeado, es la vida que últimamente suma dolores.

Señor: que brille para ella la luz que no tiene fin.

 

Extraño tu mar.

 

Extraño el mar y su furia contra la muralla,

la espuma que salta en puntillas blancas

y  el horizonte opacado por la bruma mañanera.

Cierro los ojos, sueño despierta

y el olor salvaje me llega

es un viento imaginario que me despeina, me estremece.

Frío, yodo, algas y caracoles, vuelan frente a mí

irreal juego, fantasía de mi mente

que sin explicación me deja en los labios sabor a sal.

Palabra o imagen.

 

El verde en los pinos quiere hacerse palabra

y desde su formalidad, ser verso. 

La palabra expresa lo que los ojos

captan y disfrutan; la imagen.

Sin  imagen que conmueva al escritor,

la palabra quedaría huérfana.

¿Cómo expresar un paisaje,

una boca sensual,

un ave que planea en el cielo azul?

Imágenes que captan los ojos,

se graban en la memoria,

solo la palabra

puede expresar su encanto,

para que otros puedan disfrutar lo que alguien

contempló, le dio vida

y dejo grabado en un poema.

El pintor puede crear poesía desde la imagen,

con colores y un pincel.

el poeta pinta, con sentimientos da vida con palabras

el secreto de la imagen y la palabra está

en la mirada del poeta, del escritor, del pintor,

ella transforma, es vida.

¿Palabra o imagen?

Las dos crean.

 

Tarde llegas.

 

 

 

 

 

Tarde llegas a mi corazón

ternura de arena

que se deshizo en mis manos.

Tarde llegas, con el viento de otoño

que regala los frutos del nogal

y las rojas estrellas del roble.

 

 

Que curiosa suele ser la vida

ofrece azahares perfumados

en tiempo de frutas maduras

cuando los años y la distancia

lo hace inalcanzable.

Sueños.

 

 

Que no se pierdan los sueños

por favor que no se pierdan

que no se los lleve el viento

el olvido o las penas

y mucho menos el miedo

que se esconde tras las cercas.

Que no se pierdan los sueños

del amor, los del futuro, los de la espera

que no sabe  qué espera,

pero sueña que ya llega.

Que no se pierdan los sueños

que los aguarda la luna

para hacerlos realidad

ella sabe los secretos del que duerme

por soñar.

Que no se pierdan los sueños,

por favor que no se pierdan.

 

Como el río.

 

 

 

Arrojé tu poema al río

símbolo de lo que no pudo ser

era un barco de papel

como aquellos de la infancia

sin la alegría y la inocencia

navegando solo, tropezando entre las hojas

y siguiendo adelante.

Se borrarán los versos, las promesas

Lo que no fue.

El río seguirá llevando  historias

y si hablara, diría  que la vida es avara

roba sueños, los convierte en cenizas

nos deja las manos vacías

como el río que pasa, se va y no regresa.

Queridos amigos me retiro hasta febrero, feliz año.

María Rosa.