Recoge las rosas mientras puedas,
que el invierno se acerca,
con viento de polvo y
arena.
Llega bordeando el río
embriagado de hojas,
estremecido de brisas heladas.
Recoge las rosas mientras puedas,
antes que sus pétalos,
se deshojen en tu piel
y solo quedé su perfume,
como un recuerdo de que ayer fue verano.
Sinuosas formas toma el paisaje,
Valles, sierras y como una herida,
abriéndose camino,
aparecen ellas; las vías,
y un tren que aparece por las mañanas,
raudo, cortando el aire
y anunciando la vida.
Va acercando el horizonte,
uniendo pueblos entre casas perdidas,
solitarias costumbres
que alguien elige para borrar sus penas.
Cada morada es un punto,
rodeado de árboles y alejado del mundo.
¿Por qué tanta soledad?
sin un río que murmure,
sólo la música de las hojas,
temblando en los árboles,
el viento y el tren,
que despiertan al silencio.
Pequeño amor que cabes en mi mano,
eres pájaro y debes volar,
no te ates a mis luchas, ni a mis miedos,
mira el horizonte, abre las alas
y vuela, el espacio es tuyo,
la vida y el futuro te pertenecen.
Buenos Aires tiene cosas raras.
Cuando camino por las veredas de ciertas calles,
en noche
melancólicas,
llenas de oscuros laberintos
cierro los ojos, escucho,
cosquillea el sonido en mi oído,
de un tranvía que
avanza por Triunvirato,
no lo digo a nadie,
me creerían loca,
la campanita de la parada suena clara,
abro los ojos y todo vuelve a la realidad,
motos, colectivos y gente apurada.
Es mi imaginación,
debe ser de tanto oírlos,
relatados en noches de lluvia,
que los cuentos de mi abuela toman vida.
Los tranvías desaparecieron hace décadas.
¿Por qué escucho ese
traqueteo
sobre vías que no
existen?
Un viejo diarero me contó
sobre los fantasmas de Buenos aires,
ellos siguen viajando en tranvía,
entran y salen de los cines de Lavalle,
que se perdieron en el tiempo.
Suelen caminar por calles empedradas,
y se divierten en el Italpark.
Jura que él los ha visto y que en los viernes de lluvia,
al llegar la medianoche,
el agua los hace visibles,
desaparecen los edificios de cristal y cemento
y un mundo antiguo
resurge desde el fondo de la tierra.
Historias locas, que nadie cree,
ni yo en mis horas más dormidas,
pero, juro que una noche,
subiré a ese tranvía y veremos hasta dónde me lleva,
temo que si sigue por triunvirato,
me deje en la quinta
del Nato.…
Para los que no conocen B. Aires, los tranvías
desaparecieron en la década del 60, los cines de Lavalle también, y la calle
triunvirato termina en el cementerio, al que le llaman la quinta del ñato.
Callejón oscuro de un pueblo olvidado,
ni un alma circula, ningún trasnochado,
borracho de vino, te cruza cantando.
Silencio en tu calle,
sólo los fantasmas de un tiempo lejano,
invisibles pasan,
solo yo los veo,
bajo las farolas que bañan las casas,
de gris y plateado.
La primavera
limpia las hojas caídas,
su luz alegra.
Lleva el perfume
la brisa juguetona,
ríe entre las flores.
Los médanos cubren el paisaje,
Dibujan las caderas de una
mujer.
Más allá,
el horizonte es una línea,
entre el cielo y el mar.
Suspiro de espuma
entre las curvas sinuosas
llegan y se alejan
capricho del viento
jugando con él.
En la casa arden los maderos,
el olor a mar entra por los
resquicios,
mundo especial,
reino de los leños.
La arena se levanta
escala el aire,
velo de escarcha
que apaga el paisaje
y se proyecta contra los cristales.
Es invierno
su perfil es crudo.
Quiero cerrar la puerta
de esta casa imaginaria,
que regresen los pájaros
que la vida habite en libertad
y el silencio no exista.
la irisada luz solar baña,
flores y mariposas,
ellas no saben, no imaginan,
como alegran mis tardes.
Ellas viven como vive el río,
que corre sin que nadie lo mande,
o como la calandria,
que desgrana al atardecer,
su canto dulce en el envejecido ciprés.
La flor nace cada primavera,
cada una en un milagro,
que se anuncia con un brote
y será planta y la planta flor
y el gusano mariposa,
y el círculo no
termina,
mientras haya pájaros
que lleven semillas,
la lluvia bendiga
y la llave maestra siga funcionando.
Negra noche, negra calle,
charcos abandonados
y un farol con presunción de
luna,
te baña de plata y espía
ventanas.
Veredas gastadas
con brillo acerado,
un manto silente, helado y
vació
va cubriendo el espacio.
Negra noche, negra calle,
Ni un gato maúlla.
las gasta, les bebe
el poco color que les queda.
¿Quién las ha olvidado allí?
Tan solas, tan sin esperanzas.
Alguien las abandonó,
quedaron encerradas, vacías de vida,
sin pájaros, ni mariposas, viejas flores,
ni lágrimas tienen para llorar.
Cada suspiro, hace mi pecho de algodón.
Las mariposas juegan con las zinnias,
todo es efervescencia
y el sol una caricia.
Detrás de los pinos vuelan las
palomas,
círculos grises buscando una
brisa
que las lleve sin esfuerzo, casi planeando,
al país de las migas de pan.
Y la tarde pasa, ella también
se va,
no se adonde,
lo que sí sé, que no volverá,
llegará otra, luciendo tal vez
un sol tibio
y mis manos hoy heladas,
cobraran calor.
Hay recuerdos que no voy
a borrar,
personas que no voy a
olvidar.
Hay aromas que me quiero
llevar
y silencios que prefiero
callar.
“Brillante sobre el
mic”. Canción de:
FITO PAEZ.
La vida tiene pequeñas cosas
que nos alegran,
las palabras de un amigo,
una sonrisa, una canción,
el poema que encontramos en un libro
y que recuerda días
de amor y felicidad.
Pequeñas alegrías que al llegar,
pueblan nuestra memoria;
imágenes, sueños lejanos e inocentes,
que se presentan, crecen, se adelgazan,
hasta terminar en una sonrisa.
Pequeñas momentos familiares,
el aroma de las comidas de mi madre,
sus manos aferradas a mi brazo,
caminando sobre la arena de la playa,
su risa que no voy a olvidar,
las rosas de su jardín,
su amor incondicional
por mi hermano y por mí.
Pequeñas cosas, que hicieron mi vida,
la amasaron, la formaron
y que hoy regresan,
sin saber por qué, y se hacen poesía.
Anoche te soñé,
y en la visión lejana de tu presencia,
el calor de tus manos rozó mi cara,
fue tan real, tan deslumbrante y claro,
que desperté al sedoso roce.
Solo me alumbraba la luna
y me descubrí plateada
en el encantado centro del espejo.
Quisiera,
quisiera tantas cosas
no podría enumerarlas.
Beberme tu mirada,
Quedarme en tus ojos,
Como esas imágenes que no se olvidan,
guardarte en mi corazón,
para que la aridez sombría,
no me gane la vida.
Niña descalza
Juegas con la espuma
Te besa el sol.
Vestido blanco
Flores en tus manitas
Pequeña bella.
Pintor: Joaquín Sorolla. Imágenes copiadas del Blog: "ANGELES Y ROSAS".
Gracias Carolina.
https://angelesyrosas.blogspot.com/
Azules cielos
Otoño, sol dorado
Hojas que vuelan.
Viento apurado
Juega, entre los árboles
Barre mis sueños.
¿Cuándo comenzó la despedida?
Tal vez fue aquel domingo,
Ese, que fuimos hasta el río,
era octubre y las rosas caían deshojadas;
vencidas por el agua y por el viento.
O fue aquella tarde en Mar del Plata,
que te fuiste con tu
enojo,
sin mirar atrás, sin ver mi llanto
y me quedé en la playa,
hundiéndome en la arena
las olas furiosas intentaban,
hacer de mí, una Alfonsina eterna.
A veces uno se equivoca
y yo me he equivocado tantas veces,
que recién ahora comprendo
que nuestra despedida
se inició al conocernos.
Veo damascos y
te recuerdo,
cierro los ojos y veo tu boca,
aquel primer beso y mi torpeza,
intentando descubrir el placer.
Era un damasco jugoso, dulce, suave,
lucha de los labios,
intentando morder sin dolor,
vuelo en la embriaguez de la nostalgia
recorro la orilla del tiempo,
floto,
abro los ojos y frente a mí
el vendedor me mira sonriente,
como si hubiera descubierto mis pensamientos,
el calor en mi cara me dice que enrojecí…
me pregunta:
¿Cuánto va a llevar de damascos?
Trataba de escribir un poema,
el café dormía en la taza,
de pronto, llegó la música de un piano.
Se hizo silencio en
el bar,
todos lo miramos,
el anciano parecía soñar,
sus dedos volaban sobre el teclado,
su mirada perdida en un punto indefinido,
y la música flotaba con una cadencia especial.
Parecía ignorar el ambiente creado por su melodía.
La canzonetta me llevó a otro tiempo,
tiempo de mariposas en vuelo,
patio ajedrezado y malvones blancos.
Días de rayuela, flequillo despeinado y
luciérnagas iluminando
la noche.
Cesó el piano y regresé al bar,
el café ya estaba frío, mis manos también.
Había regresado de un laberinto del pasado,
atada a un hilo misterioso,
que me pobló de emociones suaves
como alas de mariposa,
con una lágrima al borde de las pestañas
y ante la realidad
de un poema sin final.
Cuando el mundo era un desierto
oscuro de nubes y relámpagos.
Ella bendecía la tierra caliente
engrosaba arroyos y pulía piedras.
Desde entonces hasta hoy
ha corrido mucha lluvia
bajo el puente de la historia,
alimentando la vida
bendiciendo sembrados
mezclándose con las lágrimas
del que tiene por techo
un manto de estrellas.
Y ella sigue y es hermosa
escondida en los jazmines
dando brillo a la rosa
mojando tu cara curtida de
sol,
lluvia bienechora,
ni tanto, ni tan poço,
no te olvides de nosotros.
Te fuiste
por un mar sin orillas,
verdor en
agonía,
encendido de
luz como un verano,
lentamente y
sin volver la mirada,
te tragó
otro amor.
Mi corazón
quedó en invierno,
finitud de
sueños,
te llevaste
las golondrinas,
hasta las
abejas se perdieron del jardín,
un silente
color gris cubrió la casa,
mis dedos se alargaron, fueron ramas,
sellaron puertas y ventanas
y me dormí
entre sombras
a la espera
de que el tiempo, cicatrice el dolor.
Esta cerca,
la huelo, la reconozco.
Cada tanto aparece,
no la llamo, llega sola,
excava cual hormiga
en las paredes de mi corazón,
se despereza y se
instala,
por el tiempo que ella elige.
Se acomoda,
no sabe que incomoda, no le importa,
veleidosa,
actúa sin preguntar,
me gasta las ganas de soñar,
de escribir,
al fin se aburre de mí,
y se va.
Me queda el cansancio,
que dejó su presencia.
Aparece un rayito de sol,
que con su beso me despierta
al abrir la ventana; adiós tristeza.
Vete lejos, muy lejos y no regreses.
Dicen que murió don Zoilo, se llevó una chacarera en los labios alegría en el corazón y la guitarra abrazada al pecho. Se hizo noche sin s...
