El piano.

Trataba de escribir un poema,

el café dormía en la taza,

de pronto, llegó la música de un piano.

Se hizo  silencio en el bar,

todos lo miramos,

el anciano parecía soñar,

sus dedos volaban sobre el teclado,

su mirada perdida en un punto indefinido,

y la música flotaba con una cadencia especial.

Parecía ignorar el ambiente creado por su melodía.

La canzonetta me llevó a otro  tiempo,

tiempo de mariposas en vuelo,

patio ajedrezado y malvones blancos.

Días de rayuela, flequillo despeinado y

 luciérnagas iluminando la noche.

Cesó el piano y regresé al bar,

el café ya estaba frío, mis manos también.

Había regresado de un laberinto del pasado,

atada a un hilo misterioso,

que me pobló de emociones suaves

como alas de mariposa,

con una lágrima al borde de las pestañas

y ante   la realidad de un poema sin final.