La vida es un carrusel
que gira entre el alba y la luna
la sortija es la llave
que abre la puerta
para que Ananké,
no le robe su libertad.
Gira que gira, espíritu con alas
que no acepta bridas
imperiosa necesidad de creer
en la gente y en mí.
Nacer y renacer cada día
subida al carrusel
sin aviones, ni caballos de colores
circulo vació que me obliga a caminar
en una vuelta que no se detiene
sin lágrimas, y sin sortija
Caricias blancas
juegan entre las flores
cuidando el jardín
Hay un perfume
primavera en el aire
jazmines cantan.
Las rosas peinan
en el aire del estío
aroma y brisa.
En el decurso de las horas
Tu nombre regresa, una y otra vez
Entra sin llamar, intangible, sin voz
Y aunque quiera imaginarte presente
Me miento, es un sueño
Es un juego de la memoria falaz
Que se ríe de mí.
Que no daría yo, porque ese juego fuera real,
O inventarlo al revés, entrar en el sueño
Y perderme en él.
El caracol brilló en
mi mano,
lo acerqué a mi oído,
entre el sonido de las
olas,
las fases de la
luna cantaban
a la vida, a las estrellas
y al sol.
Llegaba un eco
de un lejano mar que
ignoro,
era una voz que
juraba
versos de amor escritos en la arena,
palabras repetidas
por los antiguos y nuevos poetas,
que las olas modulaban.
Desde lo alto, el mar es una pintura
que dibuja su curva de olas y espuma.
Vuelan las gaviotas planean sobre el mar
y se roban el viento guardado entre las alas,
envidia su girar el duende de las rocas,
solitario y oscuro, quisiera llegar
en un vuelo eterno a las nubes altas,
pero su estrella es otra, lo signó el destino;
custodio del mar.
Vuelan las gaviotas
y las piedras quietas, antiguas, perennes
seguirán por siglos soñando volar.
PINAR.
Era la oscuridad del pinar,
era tu mano tibia,
encendiendo estrellas en mi cintura.
LUZ.
Una mirada,
un aleteo de pájaros
pueden iluminar
el día más gris.
AYER
Era el tiempo de las naranjas maduras
y las tardes recostándose al sol.
La
ternura dibujada en los ojos,
juramentos susurrados
entre besos interminables,
y caricias,
que quedaron en la memoria de la piel.
que nos marca la cara,
ofende nuestros huesos
e intenta robarnos lo
que nos pertenece:
la esperanza, la
sonrisa,
las ganas de amar
que nos camina por la
sangre,
esa, que se perfuma con
la primera rosa de septiembre
y nos acompaña hasta el
último suspiro.
Los médanos cubren el paisaje
caderas de mujer
en la
arena lejana.
Suspiro de espuma
entre las curvas sinuosas
rostro sin nombre
visión delicada
que se acerca y se aleja,
según el capricho del viento.
Dentro de la casa los maderos arden.
El olor a mar entra por los
resquicios
crean un mundo especial
procesión de recuerdos
donde el cielo se aleja
y el infierno sigue aquí.
Afuera reina el frío,
por momentos la arena se
levanta
escalando el aire
creando un velo de escarcha
que cambia el paisaje
y se proyecta contra los vidrios.
Es invierno
y su perfil es crudo.
Quiero abrir la puerta
de esta casa imaginaria
para que regresen los pájaros
la vida habite en libertad
y el silencio no exista.
Poema ya publicado.
.jpg)
nombro jazmines, amigos, calles,
que aún quedan empedradas,
un rumor de bandoneón, una zamba
y la sonrisa del flaco Spinetta.
Cuando nombro Buenos Aires
me inundo de jacarandaes,
y sus flores dibujando
de celeste las veredas,
el perfume
de los tilos
y las rosas de Palermo,
acuarela
en las tardes de domingo.
Las calles y las casas
que cambiaron y olvide,
en que rincón
de mi memoria se durmieron,
junto a los versos
que soñé y
no escribí,
y los años que se llevó el tiempo.
|
Desde dónde fluye tu sangre
incontrolable,
qué misterio te guía,
tal vez desde la rosa que no se abrió
aun
pimpollo que te guarda cual
tesoro,
desde allí sonríes.
Te burlas poesía,
de mis ansias de alcanzarte,
ríes,
con la sonrisa azul de las violetas
que se ocultan tras el círculo de hojas
y tiemblan ante los ojos codiciosos
y las manos que desean arrancarlas
de su mundo verde de frescura.
Al igual que ellas, tú celas la palabra
la niegas, la velas o la regalas,
la ofreces como un beso apasionado,
caprichosa poesía,
regálame una musa,
esa que guardas bendecida entre sueños,
versos que a la mañana,
desaparecen
perdidos entre la nebulosa de mis pestañas.
Ella
pasa cada tarde
cargando
la mirada impía de los vecinos.
Retazo
de vida que se va deshilachando,
burbujeando en la prisión de una copa
o
en las manos húmedas
del
último cliente.
Fluye
la dulzura en su mirada triste,
la
ilusoria suerte, le borró las quimeras
y
sus sueños quedaron rotos,
cristales
de luna que se llevó el tiempo.
Sin
embargo, alguna fantasía queda,
de
su vano destino,
mujercita oscura, menuda y frágil.
Una
esperanza chiquita,
juega
en su memoria,
aquella historia
de la abuela tana,
de
Violetta que se redime por el amor de
Alfredo,
la
carga en la mochila de los sueños
y
quién sabe,
si en el laberinto de sus horas
entre esos rostros de una noche,
acierte el amor.
Y
cambiara la historia,
y
Violetta y Alfredo
salvando la esperanza,
se salvaran los dos.
La lluvia
furiosa se estrella
sobre la tierra y las flores.
Sobre las lajas del patio,
creando ríos transparentes
que presurosos corren
buscando un lugar.
Cierro las cortinas,
me aíslo
en este cuadrado gris
tibio de sonidos y luz.
Mi mundo
ajeno a tu presencia
conocedor de tu nombre
que pronuncio bajo
para que nadie escuche
ni los duendes de la lluvia
sólo las paredes y yo.
Una puntada y otra más.
El hilo rojo va sumando
caricias
como brazas en la tela.
La bordadora crea y recrea,
tiene la certeza
de que el arte de su
tapiz; es la rosa,
tan real que parece
querer
escapar del lienzo y
reinar en el jardín.
La mujer suspira,
mezcla colores e inventa
detalles,
es una virtuosa del hilo
y la aguja,
sus manos son sabias
y con ligereza
dan forma y tonalidad,
van resignando su piel,
sus nervios, su carne,
en cada trabajo; en cada
nueva rosa carmesí.
Logra que ascienda el color en cada pétalo,
le da vuelo, lo curvan
con la sombra
que brota del interior
de cada pétalo
y al llegar al final de
su trabajo,
sus suspiros se elevan
y logran un aroma que penetra la flor y el cuarto.
Quedará la rosa en el
centro del tapiz,
soberana de la belleza.
Que no logra ver la luz
Me abraza, me ciega
y busca hundirme en el silencio.
Quiero escapar y no puedo
se cruzan sus espadas en mi camino
es una sentencia que me persigue
son tus ojos, son tus manos
y vos tan lejos, sin saber,
que luna me bendice
ni que sol me entibia el alma.
Hay un caos interior en mí
que no logra ver la luz.
A veces estoy triste
solo a veces
cuando la noche se hace larga
y la oscuridad
se agazapa en los rincones
y la niebla cubre el parque,
entonces
el sol aparece con su espiral
de luz
lentamente con un suspiro
borra la bruma
con una goma envolvente y
tibia
entonces, mi tristeza
como la niebla desaparece
y la noche también.
Quisiera
encontrarte Buenos Aires
Con
tu antiguo esplendor veraniego,
el
mate en la vereda
y
el amor escondido entre Jazmines.
Te
cambió el progreso,
hoy
los vecinos ya no se conocen,
se
perdieron la sonrisa y el saludo,
como
las calles empedradas
donde
la lluvia reflejaba la vida.
No
todo está perdido,
algo
te queda,
quedan
los cafés, los amigos y el encuentro,
donde
el futbol es rey
y
los amores antiguos,
remontan
un poema desolado.
Que
costumbre,
el
amor en Buenos Aires,
cupido
salta entre las nubes,
y
nos deja el corazón herido,
vivimos
enamorados del amor,
nos
equivocamos una y otra vez,
pero,
siempre
nos queda,
ante
el fracaso,
recitar
a Cortázar:.
“Fui
una letra de tango para tu indiferente melodía.
Que ríe feliz, vuela y corre sobre una playa desconocida
Se parece a mí, camina y
habla como yo
Lleva a mi madre de la mano,
la besa y le cuenta cosas.
De qué mundo onírico ha
llegado
Se ha instalado en mis sueños
Usa mi ropa, lee mis versos y
recorre mi casa.
A veces despierto
sobresaltada
Mis ojos abiertos la siguen
viendo,
¿estoy despierta o dormida?
Quiero seguirla y desaparece
es niebla bajo el sol, voluta
de humo
que se lleva la brisa de la
mañana,
me queda la duda, pero la
sensación sigue
¿esa soy yo…o yo soy ella, cual
es la real?
¿La que está escribiendo o la
que vive en los sueño?
COLIBRI.
A la vera del rio, crecía la
rosa
Corazón de agua, rocío de
cielo
Blanco capullo de suave
perfume
Llegaba la brisa besando su
tallo
Las hojas le cantan su arrullo
de viento
Y ella ruborosa tan solo
espera
El paso del ave de suaves
colores
Que agita sus alas, la besa y
se aleja.
SUEÑOS
A veces sueño con el mar
Vuelo sobre él, con sabor a
sal
y la espuma de una ola entre
las manos
Solo es un sueño,
el mar está lejos y yo
durmiendo.
Embelesada Las miro en la noche Bonitas brillan Juegan sus luces blancas Eternas luciérnagas.
