Haykus

 

Un canto llega,

es el viento que llora.

Guitarra triste.

 

Sin rumbo fijo

se pierde calle abajo

va tras tus pasos.

 

El horizonte

se ha pintado de luz

te extraño tanto.

 

Pequeños poemas.

 

CORAZÓN

Corazón  hecho añicos,

quién unirá tus piezas

y logrará que vuelvas a latir por amor.

 

 

QUIÉN.

Desde que rincón llega

un sonido de campanas.

¿Quién festeja?

Si afuera  es invierno  y  yo estoy llorando.

 

MÚSICA.

Una guitarra lejana

trae sonidos de una zamba,

sólo yo la escucho

y  es mi corazón el que canta.

 

FRAGILIDAD.

Tu corazón de arena

se deshizo en mis manos,

tan fuerte que parecía

tan frágil que resultó.

 

 

 

 

Esperanza sobre cenizas.

 

 

 

 

No tengo memoria de otro cielo,

de otro verde, de otras rosas,

racimos rojo de primavera,

hasta el quejido del viento

que en septiembre asola,

es único para mí.

Es absurdo este amor,

a la tierra de uno, al país que heredé,

como heredan las flores

su perfume y color.

Hay ladridos de perros voraces,

que intentan beberse

hasta la última gota de sangre

de los inocentes.

Y a pesar de eso,

los jacarandás alfombran de lila las veredas,

y un resto de ilusión, vuela con la abeja

a buscar la miel más pura.

Hay un mundo nuevo,

tratando de nacer entre las espinas

y un corazón materno canta a lo lejos

un trino de esperanza.

 

Recoge las rosa mientras puedas.

 Pintura copiada del blog: Ángeles y rosas"

Pertenece a John William Waterhouse.

 

Recoge las rosas mientras puedas,

que el invierno se acerca,

con  viento de polvo y arena.

Llega bordeando el río

embriagado de hojas,

estremecido de brisas heladas.

Recoge las rosas mientras puedas,

antes que sus pétalos,

se deshojen en tu piel

y solo quedé su perfume,

como un recuerdo de que ayer fue verano.

Las vías.

 

 

 

 

Sinuosas formas toma el paisaje,

Valles, sierras y como una herida,

abriéndose camino,

aparecen ellas; las vías,

y un tren que aparece por las mañanas,

raudo, cortando el aire

y anunciando la vida.

Va acercando el horizonte,

uniendo pueblos entre casas perdidas,

solitarias costumbres

que alguien elige para borrar sus penas.

Cada morada es un punto,

rodeado de árboles y alejado del mundo.

¿Por qué tanta soledad?

sin un río que murmure,

sólo la música de las hojas,

temblando en los árboles,

el viento y el tren,

que despiertan al silencio.

 

Pequeño amor.

 

Pequeño amor que cabes en mi mano,

eres pájaro y debes volar,

no te ates a mis luchas, ni a mis miedos,

mira el horizonte, abre las alas

y vuela, el espacio es tuyo,

la vida y el futuro te pertenecen.

Viejo Buenos Aires.

 

Buenos Aires tiene cosas raras.

Cuando camino por las veredas de ciertas calles,

en  noche melancólicas,

llenas de oscuros laberintos

cierro los ojos,  escucho,

cosquillea el sonido en mi oído,

de  un tranvía que avanza por Triunvirato,

no lo digo a nadie,

me creerían loca,

la campanita de la parada suena clara,

abro los ojos y todo vuelve a la realidad,

motos, colectivos y gente apurada.

Es mi imaginación,

debe ser de tanto oírlos,

relatados en noches de lluvia,

que los cuentos de mi abuela toman vida.

Los tranvías desaparecieron hace décadas.

¿Por qué  escucho ese traqueteo

sobre  vías que no existen?

Un viejo diarero me contó

sobre los fantasmas de Buenos aires,

ellos siguen viajando  en tranvía,

entran y salen de los cines de Lavalle,

que se perdieron en el tiempo.

Suelen caminar por calles empedradas,

y se divierten en el Italpark.

Jura que él los ha visto y que en los viernes de lluvia,

al llegar la medianoche,

el agua los hace visibles,

desaparecen los edificios de cristal y cemento

y un mundo antiguo

resurge desde el fondo de la tierra.

Historias locas, que nadie cree,

ni yo en mis horas más dormidas,

pero, juro que una noche,

subiré a ese tranvía y veremos hasta dónde me lleva,

temo que si sigue por triunvirato,

me deje en  la quinta del Nato.…

 

 

Para los que no conocen B. Aires, los tranvías desaparecieron en la década del 60, los cines de Lavalle también, y la calle triunvirato termina en el cementerio, al que le llaman la quinta del ñato.

 

Callejón.

 

 

Callejón oscuro de un pueblo olvidado,

ni un alma circula, ningún trasnochado,

borracho de vino, te cruza cantando.

Silencio en tu calle,

sólo los fantasmas de un tiempo lejano,

invisibles pasan,

solo yo los veo,

bajo las farolas que bañan las casas,

de gris y plateado.

Haykus.

 

La primavera

limpia las hojas caídas,

su luz alegra.

Lleva el perfume

la brisa juguetona,

ríe entre las flores.

Medanos

 

Los médanos cubren el paisaje,

Dibujan las caderas de una mujer.

Más allá,

el horizonte es una línea,

entre el cielo y el mar.

Suspiro de espuma

entre las curvas sinuosas

llegan y se alejan

capricho del viento

jugando con él.

 

En la casa  arden los maderos,

el olor a mar entra por los resquicios,

mundo especial,

reino de los leños.

La arena se levanta

escala el aire,

velo de escarcha

que apaga el paisaje

y se proyecta contra los  cristales.

Es invierno

su perfil es crudo.

Quiero cerrar la puerta

de esta casa imaginaria,

que regresen los pájaros

que  la vida habite en libertad

y el silencio no exista.

Naturaleza.

 

 

 La naturaleza brilla,

la irisada luz solar baña,

flores y mariposas,

ellas no saben, no imaginan,

como alegran mis tardes.

Ellas viven como vive el río,

que corre sin que nadie lo mande,

o como la calandria,

que desgrana al atardecer,

su canto dulce en el envejecido ciprés.

La flor nace cada primavera,

cada una en un milagro,

que se anuncia con un brote

y será planta y la planta flor

y el gusano mariposa,

y el círculo  no termina,

mientras haya pájaros  que lleven semillas,

la lluvia bendiga

y la llave maestra siga funcionando.

 

 

Negra calle.

 

 

 

Negra noche, negra calle,

charcos abandonados

y un farol con presunción de luna,

te baña de plata y espía ventanas.

Veredas gastadas

con brillo acerado,

un manto silente, helado y vació

va cubriendo el espacio.

Negra noche, negra calle,

Ni un gato maúlla.

Flores secas.

    

 Flores secas en el florero,

cada tarde el sol las besa,

las gasta, les bebe

el poco color que les queda.

¿Quién las ha olvidado allí?

Tan solas, tan sin esperanzas.

Alguien las abandonó,

quedaron encerradas, vacías de vida,

sin pájaros, ni mariposas, viejas flores,

ni lágrimas tienen para llorar.

 

 

Otra tarde.

 

Cada suspiro, hace  mi pecho  de algodón.

Las mariposas juegan con las zinnias,

todo es efervescencia

y el sol  una caricia.

Detrás de los pinos vuelan las palomas,

círculos grises buscando una brisa

que las lleve  sin esfuerzo, casi planeando,

al país de las migas de pan.

Y la tarde pasa, ella también se va,

no se adonde,

lo que sí sé, que no volverá,

llegará otra, luciendo tal vez un sol tibio

y mis manos hoy heladas, cobraran calor.

 

Pequeñas cosas.

 

 

Hay recuerdos que no voy a borrar,

personas que no voy a olvidar.

Hay aromas que me quiero llevar

y silencios que prefiero callar.

 

“Brillante sobre el mic”. Canción de:

FITO PAEZ.

 

La vida tiene pequeñas cosas

que nos alegran,

las palabras de un amigo,

una sonrisa, una canción,

el poema que encontramos en un libro

y que recuerda días

de amor y felicidad.

Pequeñas alegrías que al llegar,

pueblan nuestra memoria;

imágenes, sueños lejanos e inocentes,

que se presentan, crecen, se adelgazan,

hasta terminar en una sonrisa.

Pequeñas momentos familiares,

el aroma de las comidas de mi madre,

sus manos aferradas a mi brazo,

caminando sobre la arena de la playa,

su risa que no voy a olvidar,

las rosas  de su jardín,

su amor incondicional

por mi hermano y por mí.

Pequeñas cosas, que hicieron mi vida,

la amasaron, la formaron

y que hoy regresan,

sin saber por qué, y se hacen poesía.

Visión lejana.

 

 

Anoche te soñé,

y en la visión lejana de tu presencia,

el calor de tus manos rozó mi cara,

fue tan real, tan deslumbrante y claro,

que desperté al sedoso roce.

Solo me alumbraba la luna

y me descubrí plateada

en el encantado centro del espejo.

 

Quisiera.

Quisiera,

quisiera tantas cosas

no podría enumerarlas.

Beberme tu mirada,

Quedarme en tus ojos,

Como esas imágenes que no se olvidan,

guardarte en mi corazón,

para que la aridez sombría,

no me gane la vida.

 

 

 

Haykus con imagen.

 

Niña descalza

Juegas con la espuma

Te besa el sol.

 

 

Vestido blanco

Flores en tus manitas

Pequeña bella.

Pintor: Joaquín Sorolla. Imágenes copiadas del Blog: "ANGELES Y ROSAS".

Gracias Carolina.

 https://angelesyrosas.blogspot.com/

2 Haykus.

 

Azules cielos

Otoño, sol dorado

Hojas que vuelan.

 

 

Viento apurado

Juega, entre los árboles

Barre mis sueños.

Desde el principio.

 

¿Cuándo comenzó la despedida?

Tal vez fue aquel domingo,

Ese, que fuimos hasta el río,

era octubre y las rosas caían deshojadas;

vencidas por el agua y por el viento.

O fue aquella tarde en Mar del Plata,

que te fuiste  con  tu enojo,

sin mirar atrás, sin ver mi llanto

y me quedé en la playa,

hundiéndome en la arena

las olas furiosas intentaban,

hacer de mí, una Alfonsina eterna.

A veces uno se equivoca

y yo me he equivocado tantas veces,

que recién ahora comprendo

que nuestra despedida

se inició al conocernos.