Noches.

 

Hay noches que rebosan de tristeza,

Mueren en ellas los libros sin historias,

No bastan sus dramas para lograr el sueño,

Ni la comedia feliz cierra los parpados.

Las tinieblas  detrás de la ventana,

Toman  formas de pájaros sin alas

Y se elevan empujados por el viento,

hacía el país del miedo y de las sombras.

Hay noches que rebosan de tristeza,

Noches sin ángeles, sin mieles ni ternuras,

Sin besos, frías como el mármol,

Donde el silencio es peor que un grito

Y  el amanecer azul de ojeras atraviesa los ojos con su filo.

 

 

 

 

 

La tejedora.

 

El jardín la espera,

las agujas y la  lana,

entre sus manos,

filigrana de colores,

que sus dedos, dibujan  con premura.

Como pintor que sabe su oficio,

ella teje y teje cada tarde,

da placer verla,

aplacando la paciencia,

sonriendo,

ante alguna idea que,

surca recuerdos

en su mente,

entre puntos y lazadas va descifrando, 

el mágico abecedario del tejido y de la lana

que sólo ella conoce,

filigrana de colores,

que sus dedos, dibujan  con premura.

 

Papeles.

 

Eran sombras, no palabras

entre  papeles olvidados

progenies que olvide

y no llegaron a convertirse en poemas.

El fuego los devora, se retuercen

saltan palabras que nada dicen

nada recuerdan: adiós, te quiero, ayer, plaza…

 

Afuera llueve y el olor a tierra mojada se filtra,

invade,

intruso, que me recuerda que todo termina;

la lluvia, los juramentos, el aroma

de las rosas marchitas al quemarse

y las palabras de amor que no llegaron a un verso.

Domingo.

 

 

Amaneció el domingo,

una garua suave

bendice a las acacias temblorosas,

ayer  estremecidas

resistiendo  el calor.

Un sol sin fuerzas,

intenta  enjugar el espejo que deja la lluvia,

deleite   del ficus y la lavanda,

que reflejan su belleza,

en esa forma de olvido,

que dura lo que un soplo de viento

y la lengua del calor escurriendo  el agua.

A un ciprés.

 

Amaneces en verde, alto  y soberbio,

El sol te transforma untado de brillo,

hotel de las aves que aletean y juegan

y que tú ocultas de mis ojos curiosos.

Atardeces en un río de sombras,

monotonía de calandrias  embriaga el aire

y te abrazas a la noche vestido de oscuro

y los dos son uno, tan iguales, 

que no se distingue;

¿Quién es  el ciprés desolado y sombrío? 

¿Quién es la noche sin luna ni estrellas?

Jugando  los encuentra el día,  

oscuro romance del amor escondido.

 

Puerto.

 

Puerto de Mar del Plata,

vaivén de barcas de colores,

que huele a sal y pescado

pintura soñada por Quinquela

que renace en cada amanecer.

Lobos marinos soleándose en el muelle,

perezosos en siestas interminables,

nubes que juegan en el espejo del agua,

puñado de azúcar hermanado por el viento

que las baña de mar.

Y más allá,

En el último pilote,

una barca espera, lo que no ha de llegar,

su figura antigua es solaz de los niños

que la miran extasiados,

su historia camina de proa a popa,

mientras ella sueña,

soltar amarras y perderse en el mar.

Sueños.

¿Cuánto  dura un sueño?

Lo que dura un suspiro,

o  el vuelo de un ave

reflejado en el río.

Hay sueños que regalan

beso sobre beso

y encienden la noche,

humedecen los ojos

al llegar la mañana

y entender que sólo fue un sueño

que duró un suspiro.

 

Cartas.

 

Palabras,

que quedaron grabadas

en un papel.

Mundo lejano,

perdido,

que regresa

al  abrir un cofre olvidado.

Ya no duelen

son sólo eso, palabras

que en un momento,

causaron

lágrimas,

y hoy,

amarillas,  gastadas

sólo sirven

para que el fuego

las abrace y

las convierta en cenizas.

Noche.

 

 

Esta noche  no hay estrellas,

sólo la luna  como una  hoz.

El viento trae

sonidos de guitarra,

aroma a jazmín y a romero

y la noche se alarga

como una pesadilla

que no termina de asolarme.

Flores de mi jardín.

 Este Blog va a tomar un descanso y su escritora también.

Cariños, los espero en "Cuentos y poesías"

María Rosa

Noche.

 

Tras la ventana

La noche espía.

Me ve escribiendo

Y quiere saber, husmear,

Intenta robar secretos,

Con su secuaz; el viento,

Que empuja los cristales,

Ellos gimen, como una multitud

De abejas zumbadores

Que se mueven en un humo gris,

Pertinaz y recurrente;

Como un llanto o una lluvia en el tejado.

Aquel desconocido.

 

 

Cada mañana lo veía pasar,

El cigarrillo entre los labios,

las manos en los bolsillos de la campera

y una tristeza azul en los ojos.

¿Quién será? Me preguntaba.

Durante años cruzó por mi ventana,

hasta que su ausencia

despertó mi curiosidad de saber:

Pregunté a los vecinos,

nadie sabía de él, ninguno lo conocía.

Busqué por las calles su figura flaca,

su paso lento y su tristeza azul en la mirada.

Por meses caminé por veredas mudas,

besada por la sombra de los plátanos y los tilos.

Hasta que en una ventana

encontré sus ojos azules,

me vi en ellos; tan flaca, tan triste,

tan igual a aquel desconocido.

Ojos Tristes.

 

Ojos empapados de  tristezas

que buscan siempre lo que está más allá.

Ojos que amanecen  cual  mar sereno

y se cierran enrojecidos de llorar.

¿Qué buscan?

Más allá del horizonte.

¿Qué  tierra lejana añoran?

Tal vez, otro mar sereno,  de arenas blancas

y un perfume de algas mezclado con sal.

Todo lo lejano es hermoso,

todo lo perdido se agranda de lindeza

y en la realidad,

al estar frente a ese mar añorado,

es sólo una analogía

de lo que quedó atrás.

 

 

Lluvia de agosto.

  

 

Desde el ventanal

la lluvia  chispea

y la calle con sus gastados adoquines,

imita reflejos de luna, bajo una garúa lenta.

Los años dejaron su sello misterioso en el  barrio,

hay sombras que se mueven

tras los árboles flacos,

 de brazos gastados

pretendiendo acariciar la noche que huele a humedad.

El último trasnochado

va dejando el eco de sus pasos,

se pierde apurado al doblar la esquina y,

me quedó mirando la calle vacía,

ni la luna se asoma ya,

se debe haber quedado dormida,

tras las nubes oscuras

que anuncian que la lluvia va a seguir

dominando la tristeza de este agosto pintado de gris.

 

La sombra del aromo.

 

Fuiste la primavera que llega tibia

a un cuerpo empapado de invierno,

el crepúsculo húmedo de mar

que veíamos perderse en el horizonte,

el rosa y el gris con el último brillo de sol.

Fuiste la sombra del aromo

perfumada y fresca en la tarde de enero,

el sueño  que se borró en la almohada,

un arcano que se llevó el tiempo,

fuiste, bella ilusión que perfuma el hoy.

Libro en blanco.

 

En el libro de poemas que me regalaste, no encontré tus versos de amor,

las hojas estaban en blanco,

me dijiste que las letras se borraron durante la impresión.

Te lo devolví y nuevamente me lo entregaste en blanco,

tu explicación fue que un canario retozón se llevó las rimas en el pico

y las hojas  nuevamente sin palabras.

Perseveraste y está vez, fueron tus lágrimas de tristeza  que borraron las poesías.

Se te ocurrió algo diferente,

escribiste, cortaste y pegaste en las nubes

y  fue la brisa juguetona quien mudó tus poemas y los llevó a otra galaxia.

Regresaste al libro misterioso

y sus páginas siempre mostraban una desnudez de nieve ante tu romántica inspiración.

Para que  yo crea lo que dices,

será mejor que no escribas más,

canta tus versos al pie de mi balcón,

como Romeo le cantó a Julieta, sólo que no tengo balcón, tú no eres Romeo, ni yo soy Julieta.

 

La bailarina.

 

LA BAILARINA

Una música suave y melodiosa la arrancó de su encantamiento.

Abrió los ojos asombrada.

Sus pies bailaban  al compás de una bella melodía.

Cerró los ojos y se dejó llevar,

cuánto tiempo sin que su cuerpo se expresara en una danza,

sin escuchar una armonía tan delicada.

 Deja que sus oídos reciban el placer,

y por él, se alza en un vuelo mágico,

si, es mágico lo que le sucede. Vuela e imagina.

Cree ser un pájaro, agita sus brazos,

asciende entre nubes en ese revoloteo musical,

planea y vuelve a girar,

aromas indefinidos, pero agradables la envuelven,

y se pierde en un pentagrama de colores…

De pronto la música cesa, todo es oscuridad… alguien ha cerrado la caja musical.

 

Corre tren, corre...

 

Corre  tren, corre,

tras las ventanillas,

paisajes que son pinturas.

verde de Monet,

amarillo de Van Gogh

seduciendo la mirada.

Y a medida que el tren avanza,  

el cielo de verano

celeste sin nubes, celeste de vida,

me habita de paz.

Corre tren, corre,

que alguien me espera

y  deseo llegar

antes  que la espera me gaste los ojos,

cansados de lunas vacías

y estrellas que  esconden su luz.

Aquello vivido.

 

Escondo las penas,

en un lugar secreto,

donde viven los sueños incumplidos

que fueron quedando en la senda,

lo que no lloré, y que a nadie le dije,

mis  fracasos,

que se fueron muriendo de frío y soledad,

los besos que me negaron, los que no di

y los que se fueron, como las golondrinas,

antes de que llegue marzo.

En ese lugar secreto, hay un espejo,

donde se reflejan la suma de suspiros,

suspendidos en el aire,

sujetos con lazos de seda,

para que las lágrimas,

no ahoguen los otros secretos:

las alegrías, tus besos,

la pasión y el amor que nos acuna.

 

Circular.

 

Caen hojas como sueños, silentes, livianas,

las lleva el viento, se van.

Volverán con las brisas cálidas.

Otoño, primavera, tiempo cíclico

y volvemos a comenzar.

También el amor es circular,

siempre volvemos a él.

Dónde,

 

Dónde

Dónde estarán aquellos versos,

que tu amor me inspiraba,

hoy no podría descifrar las palabras,

ni entender aquel amor apasionado.

 

La vida pasa,

y el tiempo de llorar se va con ella,

renacen los jazmines en verano,

las ilusiones se renuevan,

el llanto pasado les da fuerza.

 

Nos cambian los años

o es que vamos madurando,

nuestra mirada es otra,

otro el camino que buscamos.

 

Dónde quedaron aquellos versos,

aquel cuaderno de tapas amarillas,

en que la vida rimaba con tus besos,

y no existía el pesar, menos la culpa.

Desde el museo.

 

 

 

Sopla enojado el céfiro furioso,

abre los salones del viejo museo,

estruja ventanas y ríe con aliento a hojas.

En las escaleras bailan los papeles,

junto con las flores que  arrancó  el otoño,

y el viento sigue,

agitando a la dama de organdí,

que desde su cuadro,  observa  al intruso

en su ir y venir.

La cortina de damasco se mueve coqueta,

levantando polvo de su trama gris,

desde un marco oscuro, una dama elegante

de vestido rojo, se quita el sombrero,

se queja del soplo que mueve su velo

y mira  a un  moreno de bello perfil.

La reina de España  en caro tapiz,

se  agita y pregunta:

¿Quién es ese  inculto,

que quiebra mi paz  y eriza mi pelo?

Alguien le responde; el viento señora.

¡Cierren las ventanas! Grita enfurecida,

del este y oeste, del norte y del sur.

El museo se aquieta y los personajes

vuelven a su mundo de calma y de paz.

Tras de los cristales, el mira burlón;

ya verán mañana, les dice sonriente

volaré cual bandera, besaré sus caras

y tras de los oleos, vuestro corazones

gemirán de amor.

 

Secreto.

 

No le digas a nadie mis promesas,

y yo no contare tus palabras de amor,

que nadie conozca   el camino

y las llaves escondidas,

serán  nuestro  secreto.

Quiero ser una antorcha en tu memoria,

una llama

que en la noche te ilumine

y en el día te duela recordarla.

Estar en vos, aún estando lejos

que tus manos me extrañen,

así apuras el regreso

por el camino del secreto.

¿Adónde van...?

 

Dónde van a morir los pájaros

en qué bosque cerrarán sus ojos,

que luz bárbara

los cegará, en el último segundo.

Su vuelo, ayer raudo y elegante

cesará  en cualquier camino

y como una hoja seca,  

caerá, con sus plumas opacas

y el pico abierto.

 

El ángel de las aves

lo llevará en sus manos

y al llegar al cielo,

cielo de los pájaros,

sus alas se abrirán,

en un vuelo sin ruta

y entonces sí,

volará por siempre

dueño de las nubes y del horizonte.

Sonrisas de ayer.

 

Recuerdo un trocito de cielo,

 la luna asomando sobre  una pared,

nuestras sonrisas y el verano

que fue tan feliz.

Nada es bastante nítido y autentico,

todo paso y sin embargo

en un momento pensamos,

que habíamos inventado al amor.

¡Lo inventamos, fue nuestro!

Mientras duró

y como puñado de  arena  que se va de las manos,

se fueron las promesas,

se perdió el amor.

¿Dónde van los amores perdidos?

En qué mundo viven y se encuentran

aquellos seres que fuimos,

aquellas sonrisas

que quedaron  inmortalizadas en una fotografía,

flores de un tiempo,

que hoy siguen perfumando  desde un libro.

 

 

Tomaré un descanso.

 

Estimados blogueros les dejo un abrazo y un bello deseo de paz y bien.

Tomaré unas semanas de descanso, el verano de mi ciudad se hace sentir, y trataré de vacacionar, al menos desde mi jardín.  

Sólo dejaré funcionando mi primer blog. "Cuentos y Poesías" desde allí,  seguiré con mis cuentos.

Un abrazo.

María Rosa

La rosa.

 

Hay un verde brillante en los árboles,

la rosa se refleja,

en un espejo de agua,

las gotas tiritan sobre sus  pétalos;

son lágrimas de amor que dejó la lluvia.

 

 

Nenúfares.

 

No se si era un lago,

o un simple pantano,

tan solo recuerdo

en la niebla oscura

el verde flotando

como una pintura,

creación de Monet .

Nenúfares blancas,

al igual que estrellas

nadaban en  el agua,

dando al paisaje,

en su blanco la  luz,

sólo fue un instante

que me estremeció,

las vi elevarse,

pájaros de luna,

apresando  tristeza

transformando  congoja

en honda emoción.

Prodigio otorgado

entre el alba y el día,

que borró el dolor.

 

El pastor

 

El pastor anda y desanda

la tierra amarilla,

camino de piedra,

cada día igual.

Su morada  de sucios colores

sólo es una cueva

que espera

su pronto final.

Un asno y un buey buscando reparo

duermen a su lado y le dan calor.

Pobre pastor de rostro curtido

no tiene ni un nido

para dormitar.

Llora solitario,

lo inhumano del mundo,

su quimera perdida

aún sueña alcanzar.

Le llega la noche,

poblada de estrellas

se duerme abrazado.

a su duro zurrón.

El albor despierta su  cansancio viejo.

Un murmullo quedo, lo pone de pie.

Trémulos matices borraron las sombras

son luces que llegan del fondo del tiempo

y visten la piedra

de colores nuevos

su cueva,  no es cueva

algo la ha cambiado

es el arco iris de ese amanecer.

El llanto de un niño

le llega cercano,

el frío en su arcano

lo hace estremecer.

¿Quién es esa madre?

Bella y luminosa,

que acuna a su hijo con tanto placer,

le tiende su mano con suave sonrisa

él cae de rodillas.

Diáfano es el aire en la casa de Dios.

 

 

Diciembre- 2007