Circular.

 

Caen hojas como sueños, silentes, livianas,

las lleva el viento, se van.

Volverán con las brisas cálidas.

Otoño, primavera, tiempo cíclico

y volvemos a comenzar.

También el amor es circular,

siempre volvemos a él.

Dónde,

 

Dónde

Dónde estarán aquellos versos,

que tu amor me inspiraba,

hoy no podría descifrar las palabras,

ni entender aquel amor apasionado.

 

La vida pasa,

y el tiempo de llorar se va con ella,

renacen los jazmines en verano,

las ilusiones se renuevan,

el llanto pasado les da fuerza.

 

Nos cambian los años

o es que vamos madurando,

nuestra mirada es otra,

otro el camino que buscamos.

 

Dónde quedaron aquellos versos,

aquel cuaderno de tapas amarillas,

en que la vida rimaba con tus besos,

y no existía el pesar, menos la culpa.

Desde el museo.

 

 

 

Sopla enojado el céfiro furioso,

abre los salones del viejo museo,

estruja ventanas y ríe con aliento a hojas.

En las escaleras bailan los papeles,

junto con las flores que  arrancó  el otoño,

y el viento sigue,

agitando a la dama de organdí,

que desde su cuadro,  observa  al intruso

en su ir y venir.

La cortina de damasco se mueve coqueta,

levantando polvo de su trama gris,

desde un marco oscuro, una dama elegante

de vestido rojo, se quita el sombrero,

se queja del soplo que mueve su velo

y mira  a un  moreno de bello perfil.

La reina de España  en caro tapiz,

se  agita y pregunta:

¿Quién es ese  inculto,

que quiebra mi paz  y eriza mi pelo?

Alguien le responde; el viento señora.

¡Cierren las ventanas! Grita enfurecida,

del este y oeste, del norte y del sur.

El museo se aquieta y los personajes

vuelven a su mundo de calma y de paz.

Tras de los cristales, el mira burlón;

ya verán mañana, les dice sonriente

volaré cual bandera, besaré sus caras

y tras de los oleos, vuestro corazones

gemirán de amor.

 

Secreto.

 

No le digas a nadie mis promesas,

y yo no contare tus palabras de amor,

que nadie conozca   el camino

y las llaves escondidas,

serán  nuestro  secreto.

Quiero ser una antorcha en tu memoria,

una llama

que en la noche te ilumine

y en el día te duela recordarla.

Estar en vos, aún estando lejos

que tus manos me extrañen,

así apuras el regreso

por el camino del secreto.

¿Adónde van...?

 

Dónde van a morir los pájaros

en qué bosque cerrarán sus ojos,

que luz bárbara

los cegará, en el último segundo.

Su vuelo, ayer raudo y elegante

cesará  en cualquier camino

y como una hoja seca,  

caerá, con sus plumas opacas

y el pico abierto.

 

El ángel de las aves

lo llevará en sus manos

y al llegar al cielo,

cielo de los pájaros,

sus alas se abrirán,

en un vuelo sin ruta

y entonces sí,

volará por siempre

dueño de las nubes y del horizonte.

Sonrisas de ayer.

 

Recuerdo un trocito de cielo,

 la luna asomando sobre  una pared,

nuestras sonrisas y el verano

que fue tan feliz.

Nada es bastante nítido y autentico,

todo paso y sin embargo

en un momento pensamos,

que habíamos inventado al amor.

¡Lo inventamos, fue nuestro!

Mientras duró

y como puñado de  arena  que se va de las manos,

se fueron las promesas,

se perdió el amor.

¿Dónde van los amores perdidos?

En qué mundo viven y se encuentran

aquellos seres que fuimos,

aquellas sonrisas

que quedaron  inmortalizadas en una fotografía,

flores de un tiempo,

que hoy siguen perfumando  desde un libro.

 

 

Tomaré un descanso.

 

Estimados blogueros les dejo un abrazo y un bello deseo de paz y bien.

Tomaré unas semanas de descanso, el verano de mi ciudad se hace sentir, y trataré de vacacionar, al menos desde mi jardín.  

Sólo dejaré funcionando mi primer blog. "Cuentos y Poesías" desde allí,  seguiré con mis cuentos.

Un abrazo.

María Rosa

La rosa.

 

Hay un verde brillante en los árboles,

la rosa se refleja,

en un espejo de agua,

las gotas tiritan sobre sus  pétalos;

son lágrimas de amor que dejó la lluvia.

 

 

Nenúfares.

 

No se si era un lago,

o un simple pantano,

tan solo recuerdo

en la niebla oscura

el verde flotando

como una pintura,

creación de Monet .

Nenúfares blancas,

al igual que estrellas

nadaban en  el agua,

dando al paisaje,

en su blanco la  luz,

sólo fue un instante

que me estremeció,

las vi elevarse,

pájaros de luna,

apresando  tristeza

transformando  congoja

en honda emoción.

Prodigio otorgado

entre el alba y el día,

que borró el dolor.

 

El pastor

 

El pastor anda y desanda

la tierra amarilla,

camino de piedra,

cada día igual.

Su morada  de sucios colores

sólo es una cueva

que espera

su pronto final.

Un asno y un buey buscando reparo

duermen a su lado y le dan calor.

Pobre pastor de rostro curtido

no tiene ni un nido

para dormitar.

Llora solitario,

lo inhumano del mundo,

su quimera perdida

aún sueña alcanzar.

Le llega la noche,

poblada de estrellas

se duerme abrazado.

a su duro zurrón.

El albor despierta su  cansancio viejo.

Un murmullo quedo, lo pone de pie.

Trémulos matices borraron las sombras

son luces que llegan del fondo del tiempo

y visten la piedra

de colores nuevos

su cueva,  no es cueva

algo la ha cambiado

es el arco iris de ese amanecer.

El llanto de un niño

le llega cercano,

el frío en su arcano

lo hace estremecer.

¿Quién es esa madre?

Bella y luminosa,

que acuna a su hijo con tanto placer,

le tiende su mano con suave sonrisa

él cae de rodillas.

Diáfano es el aire en la casa de Dios.

 

 

Diciembre- 2007

Lluvia.

 

Llueve en Buenos Aires.

¿Qué será de vos?

Tal vez,

tras la ventana de un hotel

vanamente esperaras,

y ante tus ojos,

otra lluvia  se abrirá  camino,

rodando sobre el cristal

formando surcos irregulares,

simulando ser lágrimas,

y perdiéndose en la nada.

Bailarina.

 

 

Era bella,

vestía de blanco

y bailaba sin cesar.

Giraba sobre un sueño,

extendiendo los brazos,

su cuerpo se quebraba

al ritmo de un violín.

Una tarde,

sus brazos,  

 fueron  alas,

sus pies mariposas

y se elevó

 hasta perderse

en el cielo azul.

Y mi caja musical,

perdió  su bailarina

y todo fue silencio.

 

Palabras perdidas.

 

Dispersos mis pensamientos,

Jugaban con las palabras,

se perdían en un laberinto y regresaban  al mismo lugar,

donde el viento es afilado, hiere, gime

y las palabras se deshilan en letras sin sentido.

Imposible llegar al verso,

si mi cerebro es una página ajada, cansada,

que no encuentra un motivo

que lo conmueva, que lo eleve,

que sea sal en la boca y me despierte,

aroma de jazmín,

blandura de beso y tibieza en las manos.

La Rosa y Quiero.

 

La rosa.

Me deleita la rosa y su paisaje,

interpretar el por qué

de su perfume y belleza,

gemir con ella, cuando el viento arrasa,

sus pétalos vuelan,

y se lleva el río, su aroma en sus aguas.

Quiero.

Me preguntas: ¿quieres un regalo?

Te podría decir,

que quiero la luna o una estrella.

¿Y luego, qué haría con ellas?

Es más fácil y sencillo

decir:

te quiero a ti.

Aquello que vivimos.

Que extraña era la tarde y el aroma de las flores,

desde el río llegaba una bruma azul,

o eran tus ojos que sonreían, abarcando el aire

mientras las nubes trataban, de ocultar el sol.

 

Un  canto de zorzal, fue la breve dicha,

anhelo infinito que se escurrió entre mis dedos,

fue como esos sueños que  dejan un detalle, un color,

pero no los  recordamos al despertar.

 

Aquello que vivimos,  evocación  que no puedo descifrar,

tal vez será mejor haberlo  olvidado,

y que el viento lo lleve,  al país  de los días perdidos,

que lo  guarde bajo siete candados y arroje las llaves al mar.

 

 

 

Alegría.

 

Abrí  la puerta y  ella entró.

Emoción viajera, paleta de  colores,

marfil,  gris, verde y rosa.

Y estallé en risa,

me deje envolver en luz.

Y la felicidad  fue agua,

que resbala y se pierde

y se fue

tan ligera como había llegado.

Alegría loca,

que se deshoja y vuela

volverás otro día,

a bañarme de savia nueva.

Alegría no me olvides,

que la melancolía me ronda,

te necesito,

por las  puertas que no cerré,

por los sueños que no viví,

y los gritos que callé.

 

 

 

 

 

Lluvia.

 Villa Gesell, bajo la lluvia.

Llueve.
Las gotas dibujan
líneas sobre el cristal.
Como en una película,

pasan ante mis ojos,
leones  enfurecidos,

son los árboles
que el viento domina,

agita y vence.
Villa Gesell gris,
calles con arena,
silencio, soledad

y un sonido lejano del mar,

iracundo, sobre la playa.

Un río turbio,

corre por el surco,

venas

que formaron el viento y la lluvia,

y van;

camino al océano.

Que largo es el día,

me habita el silencio y

me salva tu abrazo

con aroma a sal.

 

Puertas.

 

 

Puertas que se abren,

que golpean,

que rechinan;

que ocultan el miedo

a la soledad.

Puertas sin manos,

laberintos brumosos

sin  salida.

Puertas misteriosas,

que miran entreabiertas,

velando la luz.

Puertas extrañas

ocultando verdades,

que nunca se dicen.

Puerta que tu mano cerró

y que nunca intenté,

volver a abrir.

 

 

 

Primavera.

Te presiento,

en la luna de mis pechos,

en el aire perfumado

y en el sol del medio día.

Te veo,

en las ramas florecidas

de pompones amarillos.

en el vuelo proyectado

del ave que retorna,

al nido de otro verano.

Me alegra;

tu presencia perfumada

elevando mis sentidos.

Los  colores jardineros

imitando  el arco iris.

Y la brisa tibia 

en el aire iluminado

por la inmóvil luz del cielo.

Muerte.

 

Se había gastado la tarde

entre soles y guitarras,

entre vino y poemas,

y amores de noches largas.

Un murmullo de agua liviana

llegaba desde el río,  

la vio que se acercaba

y sin escuchar su nombre

entendió que lo llamaba,

intuyó quién era ella

con sólo verle la cara.