Médanos.

Los médanos cubren el paisaje,

Dibujan las caderas de una mujer.

Más allá,

el horizonte es una línea,

entre el cielo y el mar.

Suspiro de espuma

entre las curvas sinuosas

llegan y se alejan

capricho del viento

jugando con él.

 

En la casa  arden los maderos,

el olor a mar entra por los resquicios,

mundo especial,

reino de los leños.

La arena se levanta

escala el aire,

velo de escarcha

que apaga el paisaje

y se proyecta contra los  cristales.

Es invierno,

su perfil es crudo.

Quiero cerrar la puerta

de esta casa imaginaria,

que regresen los pájaros

que  el sol habite en libertad

y el silencio no exista.

 

Descanso.

Flor de cactus de mi jardín.

Queridos amigos: este blog se va a tomar vacaciones por un tiempo, en unos meses

 retornará.

Seguiré con : Cuentos y poesías.

Felicidades y un abrazo a cada uno.

María Rosa.

Anochecer.

"Cuando anochece se estremecen los pinos y no es de frío."
Mario Benedetti.

El sol agoniza entre nubes rojas,

sangre de estrellas que olvido la noche.

El reflejo ruboriza la aguja de los pinos,

los besa, y se pierde como un suspiro.

Una suave melancolía se respira en el aire,

frialdad  de invierno, en  la noche que se acerca,

la brisa se desprende del verdor y lo duerme,

arropa el paisaje y lo vence con su quietud.

Insomnio

Hay un filo de navaja que divide

la noche del amanecer,

allí aparece.

Sus imágenes lindan con el sueño,

no sé que busca,

ni entiendo sus palabras,

una sombra le va llevando,

se va como arena, entre los dedos,
aparece una luz,

es la aurora que trae su calma

y en sus brazos me duermo.

La última luz.

Poema inspirado en la obra de Vicent Van Gogh, "Paisaje iluminado por la luna".

La luz de la tarde

baña la campiña.

reflejan  las hojas

un cielo ceniza.

Luna tempranera

que  asoma curiosa,

pestañas curvadas

como una cuchilla .

Entre los sembrados

ni el viento se asoma.

Pasan los amantes,

buscando el silencio,

beben en los pinos

gotas de rocío.

La sed que los turba

esta en los sentidos.

El cielo naranja

y un perfume a menta

los van conduciendo,

al verde camino.

Se alarga la tarde,

ellos buscan la noche

ansiosos se miran,

se abrazan

como  almas eternas.

Dormirán los campos,

los pinos, la viña,

solo los amantes

insomnes de luna,

con ojos abiertos

y cuerpos cansados,

esperan el día.

A un pato.

Olía a jazmines la tarde,

sobre el río,

la  brisa llevaba hojas secas,

del sauce que llora.

Tras un tronco oscuro,

lo vi aparecer.

¿De dónde había salido?

Se acercó a mi lado,

sacudió su cabeza

recorrió el parque,

con  su andar cansino,

albo en su plumaje,

orgulloso su gesto,

desvío rumbo al río,

el agua en sus ondas se lo llevó.

                                                                                                                                                       

Las piedras.

 Las olas suaves

besan la orilla del lago,

brillan las piedras,

el sol las transmuta en joyas,

chispean coquetas,

imitan al topacio, al rubí, a la esmeralda;

son un tesoro de luz

al borde del agua.

Al atardecer,

el sol se va

se pierde la magia,

la carroza de cenicienta,

regresa a su verdad;

las piedras preciosas

pierden luz

se transforman

son apenas;

un simple canto rodado.

El nudo.

Cuando callamos lo que el alma

desea expresar, las palabras,

cual molino que se detiene,

se estancan, el agua no brota,

se transforma en un cordel

que se anuda, envuelve,

retuerce, una y otra vez.

Hasta que un viento nuevo

agita las aspas y el molino

retoma su ciclo vital.

Brotan las palabras,

surgen naturales, cristalinas,

agua pura y fresca,

llevando en su caudal

el cordel que se ha desatado.

Y una inquietud maravillosa

nos remoza como un viento

que barre las hojas muertas.

Mundo ajeno.

Paseo de la Recova (posiblemente años 30-40)

Me habitan recuerdos

que yo no he vivido,

que alguien, tal vez mi padre

relató en una tarde de lluvia.

O tal vez mi abuela

que hablaba de su Coruña natal,

de la fuente, del verde

que no es uno, sino muchos;

en su tierra lejana.

No he conocido a las lavanderas de  la orilla,

ni el Palermo que vivió  mi padre,

ni el paseo de la recova,

y sin embargo vienen a mí,

con sus voces y  colores.

Quieren crecer y no los dejo,

no me pertenecen,

no los entiendo.

Son un mundo perdido,

lejano,

ajeno,

que yo no he vivido.

Lavanderas del río. España principio del siglo XX

Mar del Plata.

Desde la escollera,

se ven rocas  ennegrecidas,

hijas  el mar y  los años,

cinceladas  por las olas,

paredes verticales,

centinelas del océano,

grito de la tierra

que no quiere naufragar

ante la fuerza del agua.

Inmóvil,

cierro mis ojos

e imagino tu pasado,

cuando no eras Mar del Plata

y tal vez ni nombre tenías.

Desde el pirata Drake,

hasta Juan de Garay

conquistadores españoles

indios Ranqueles,

todos admiraron tus ojos de piedra

con la belleza de la creación

sembrada de  misterio

y despertando  asombro.

Hoy las luces

deslumbran tus calles,

Alfonsina tallada en piedra,

sueña  largarse a volar,

 ser gaviota,

beber la espuma y luego echarse a dormir

con el arrullo de tu mar.

Piel.

   

Cada día,

algo muda en mi cuerpo,

vuela  por la casa, por el jardín,

por tus manos, tu boca.

Voy dejando en mí andar,

invisibles hilos de piel.

Signos,

restos de momentos gozados,

sufridos, amados; gastados.

Un infinito círculo,

que se va de modo misterioso

y cada día se renueva,

como el árbol y el verde en primavera.

Cuál es el secreto de esa piel

que jamás retornará a su morada,

viaja,

invisible cono de luz,

que fue y hoy es nada.

.

El lago.azul.

Lago: Nahuel Huapi en Bariloche. Argentina.

Llueve sobre el lago,

estrellas, quiebran su quietud,

constelaciones sin nombre

que nacen y se van.

La penumbra del amanecer

le da misterio,

juego de la imaginación,

que se escurre entre los juncos,

los viste de luz

y en segundos cambian el paisaje.

Va amaneciendo,

la lluvia sigue

y el rito de la naturaleza se puebla de luz.

Primer amor.

Los miraba cada tarde pasar abrazados,

bebiéndose a besos,

jugando al amor.

Eran dos pequeños,

casi adolescentes

aprendiendo juntos;  amar y soñar.

Ayer, él pasó solo,

me sonrió al cruzar,

quise preguntarle: ¿Qué fue del romance?

¿Por  qué estaba solo?

Y no me animé.

Amor de estudiante.

¿Quién no lo ha vivido?

Flores de una tarde, pájaro cantor,

que vuela buscando néctares y rosas,

buscando entre flores, el fuego sagrado,

del primer amor.

Don Zoilo.

.

Dicen que murió don Zoilo,

se llevó una chacarera en los labios

alegría en el corazón

y la guitarra abrazada al pecho.

Se hizo noche sin su voz,

él que añoraba el cielo

hoy debe cantar entre ángeles,

su arrullo de zorzal recién amanecido.

Que extrañas serán las tardes sin su canto,

nos quedamos con el silbido del viento,

con las hojas susurrantes

y la nostalgia hecha lágrima de su voz.




Mi humilde homenaje al Padre Zoilo Tonello, de los Frailes  Franciscanos Menores Conventuales.

Desde mi ventana.

La primera luz del día ilumina los tejados.

Hay un duende travieso

que de la noche a la mañana

pinta  amarillo en  los árboles.

Con los suspiros de los enamorados

teje una brisa juguetona

que estremece a los distraídos,

que cruzan abrazados a sus pensamientos,

a los arbustos descoloridos,

los agita y sopla sobre los nidos abandonados de las golondrinas,

que han quedado solitarios

a la espera de la próxima

y lejana primavera.

Es el otoño que se acerca,

mordiendo los talones del verano.

En un cajón duermen las fotos en la playa,

evocando sonrisas

y la espuma de las olas sobre la arena.

Pasó el verano,

el ocre pinta el parque

y un aroma a pinos y lavanda

inunda la mañana.

Ya casi es otoño,

y yo trato de escribir,

el poema que no quiere llegar,

que se enreda entre las hojas caídas

mientras el dorado flota en el aire.

Abuela Rosario.

Recuerdo un pasillo oscuro y el estremecimiento que me producía entrar en tu habitación y el sonido que producía el piso de maderas largas estremeciéndose bajo mi peso liviano. No alcanzaba a ver tu cara en la penumbra, solo escuchaba mi nombre en tu voz.

Qué misterio es la memoria, a la que los años han cubierto de acontecimientos e imágenes de vida y de pronto, algo;  una música, un aroma, un color,  rescata de su arcano la evocación y aparece tu nombre: Rosario, abuela Rosario, mientras tu cara permanece en la penumbra de mis tres años.

Fuiste mi abuela italiana, de la que no recuerdo su cara, la que no le gustaban las fotos, la que no me llevó a la escuela, la que no me enseñó canciones de su pueblo, la que partió mucho antes de que pudiera decirle: te quiero.

Un instante.

Giraron tus ojos hacía mí

y no pude evitar la sonrisa.

Cuantas emociones surgieron de pronto;

fue abrir una ventana y ver el pasado.

Regresó la plaza con sus árboles tiernos,

hoy generosos en ramas.

El barrio, sus calles y el aroma de los jazmines

y una luna de vainilla curioseando

nuestra inocencia convertida en beso.

Fue un instante, y mi entorno

volvió a la realidad.

Te vi alejarte con una sonrisa,

habiamos cruzamos, sin darnos cuenta,

 el umbral del ayer,

y por un momento nuestros suspiros

formaron una brisa que nos remonto

al arcano de nuestra adolescencia.

Tiempo de guitarras.

                                            

Hay flores, que al mirarlas me pierdo

en el laberinto de sus pétalos,

son la piel de un ángel,

suaves como un beso,

color de damasco maduro,

evocándome un verano,

una playa y en el cielo

una cuchilla plateada

y aquella rosa

que olvidamos en la arena,

testigo silente del amor.

Que habrá sido de los besos,

quién se llevó su calor,

ilusorio tiempo de guitarras,

arpegios de zambas

jugando en tu voz.

Ombú.

                                        

¿Qué habrá sido del ombú?

Aquel de la infancia,

sus ramas fueron

escalera

de mis sueños más audaces,

escenario

de mis versos primeros.

Amigo,

de mensajes secretos

          y guardián de mis miedos.      

Lo llevó el progreso,

el arcano de la  vida,

el destino,
¿Quién sabe quién?

Purpura.

Eras la uva madura

y el vino fresco en la siesta de verano.

El río manso bebiéndose la tarde,

la rosa morada y el clavel bordó.

La placidez del estío

y las primeras luciérnagas

iluminando mi cansancio.

Eran púrpura tus labios,

gastándose  en las flores de lavanda

y perfumando el aire.

Era púrpura  el viento del sur 

doblando los árboles con su rito antiguo

y hundiéndose en la hierba

blanda de rocío.

Y era tu voz

caricia

y vacío en la oscuridad.

Fuiste tanto

que hoy nada queda.

Sólo  la evocación de un río morado

que se fue alejando

hasta perderse en el mar

y hoy es pasado.