Amanece.

Amanece en la ciudad,

el cielo es una llama

que lentamente se va estirando

sobre umbrales y veredas.

Desde un semáforo en rojo

una paloma alza vuelo

hasta un balcón sin flores.

Un perfume de glicinas

llega como una caricia.

La ciudad va cambiando de color,

se suman las voces,

alguien pasa silbando un tango,

los aromas, café, chocolate,

se ensamblan,

las bocinas aturden

y yo sigo buscando la salida

a este laberinto que es mi vida.

En qué estrella.

¿Dónde va la memoria?

Cuando un hombre muere,

aquellos sueños  que atesoró por años,

momentos, canciones, recuerdos

que   remontaban  el cometa de la imaginación.

¿Y las quimeras?

Forjadas en noches de insomnio

o en tardes de verano a la sombra de un sauce,

con aroma a río y a flores de espinillo.

¿Dónde va la memoria?

De aquellas madrugadas

cantando en la playa

mientras los leños ardían

al son de una guitarra

y el frío pasaba de largo.

¿Dónde irá la memoria?

y su mochila  de imágenes y sueños,

quién se encargará de guardarlos

en el planeta de vidas pasadas o en una estrella.

Tal vez, sea el viento,

que con mano de pluma los guarde,

envueltos con  nubes y allí se queden.

Gorriones.

Me despertó un gorrión enamorado

con su canto, entre sones de armonía.

Agitado saltaba entre las ramas

persiguiendo el vuelo de su amada,

que coqueta de sus mimos escapaba

y  entre giros regresaba presurosa.

Yo  miraba encandilado

la luz del sol en mi ventana

y ese ir y venir enamorado

del gorrión y de su amada.

Levantaron vuelo  presuroso

dibujando en el cielo con sus alas

un corazón invisible

y se perdieron rumbo al pinar

que cobijó su amor de mi mirada.

El adiós.

   

El beso fue lágrima

y la sal borró tu sabor.

Las palomas de mi pecho echaron  a volar

recortando alas en el cielo,

y fueron nubes grises cerrando la tarde.

Se desvanecieron  las fragancias,

la rosa que dejaste en mi mano disipó su perfume

y  la lluvia  corrió ligera

borrando la huella de tus pasos.

Patio.

No he olvidado

el silencio de tu patio,

en aquellas siestas

interminables de verano,

ni el verde vanidoso

de los helechos,

ni la sombra del limonero.

Hoy el tiempo te ha cambiado,

te sobran años e historia.

Que magia te mantiene intacta

en mi memoria,

y hace que la reja del balcón,

se vea igual a aquellos años,

cuando la realidad es otra

y me veo

escapando por las tardes,

chiquilina flaca, puro flequillo

saltando tu balcón.

Y en cada franja de la pared del patio

están  guardados,

cubiertos con pintura nueva,

mi nombre y el sello de mis dibujos.

Son las cicatrices que te  dejé,

en aquella inocente

crueldad de la infancia.

Quimeras.

Violetta y Alfredo, personajes de: La Traviata, de Giuseppe Verdi.

Ella pasa  cada  tarde

cargando la mirada impía de los vecinos.

Retazo de vida que se va deshilachando,

burbujeando  en la prisión de una copa,

o en las manos húmedas

del último cliente.

Fluye la dulzura en su mirada triste,

la ilusoria suerte, le borró las quimeras

y sus sueños quedaron  rotos,

cristales de luna que se llevó el tiempo.

Sin embargo, alguna fantasía le queda,

de su vano destino,

mujercita  oscura, menuda y frágil.

Una esperanza chiquita,

juega en su  memoria,

aquella  historia  de la abuela tana,

de  Violetta que se redime por el amor de Alfredo

La carga en la mochila de los sueños

y quién sabe,

si en el laberinto  de sus noches

entre esos rostros vacíos  acierte  el amor.

Y cambiara la historia,

y Violetta y Alfredo

se salvarán los dos, salvando la esperanza.

Reflejo de luna.

Es una hoz en la oscuridad,

luna sobre océano

en la playa vacía.

Arena y huella

que borró el viento.

Habitas en el arbusto salvaje

que quemó el sol,

te reflejas en la piel del horizonte,

abanico  sin nombre

navegando sin barca

sobre el mar sereno.

En el acantilado,

de pie entre las rocas,

aunque no me veas,

yo te estoy mirando,

cuchillo del cielo

amiga callada

de noches sin sueño.

Él, está aquí.

Dejó de llover.

Un aroma a pinos y lavanda inunda el parque.

En un costado, el manzano deja caer sus hojas.

Mariposas amarillas anunciando

que se acerca un cambio de estación.

Algo diferente palpita entre las flores

ya no alegran con su matiz y perfume.

El jardín es el escenario,

los diferentes tonos de ocre van cubriendo el césped

y se explayan cada día más,

intentando imponer su color.

Sólo la retama y el ciprés se rebelan,

su verde se mantiene desafiante.

La lluvia dejó sus lágrimas entre las hojas,

la humedad  late con un olor  a madera mojada,

que las plantas desprenden

para anunciar que algo nuevo se avecina.

El viento frío traspasa las rendijas de las ventanas,

gira en las habitaciones,

y ya no quedan dudas; el otoño ha llegado.

La niebla.

Las montañas y el lago

le pertenecen.

El paisaje

cambia en gama de grises.

Son suyos los picos nevados

que cubre el silencio.

Es una paloma en vuelo

que gira alrededor de su nido

y va poniendo proa hacia la cima,

alejándose del sol.

Paisajes de San Carlos de Bariloche. Patagonia Argentina.

Aquel desconocido.

Pintura de Paul Delvaux.

Cada mañana lo veía pasar,

El cigarrillo entre los bigotes,

las manos en los bolsillos de la campera

y una tristeza azul en los ojos.

¿Quién será? Me preguntaba.

Durante años vagó por mi ventana,

hasta que su ausencia

despertó mi curiosidad de saber:

¿Dónde estaba?

Pregunté a los vecinos,

nadie sabía de él, ninguno lo conocía.

Busqué por las calles su figura flaca,

su paso lento y su tristeza azul en la mirada.

Por meses caminé por veredas mudas,

besada por la sombra de los plátanos y los tilos.

Hasta que en una ventana

encontré sus ojos azules,

me vi en ellos; tan flaca, tan triste,

tan igual a aquel desconocido.

Evocación.

Pintura de Leonides Afremov.

Guardé tu recuerdo

con perfume de malvones

frescor de patio,

y memoria de aquel rosal

de hojas relucientes

y pétalos

trémulos de rocío.

La sombra de tu mano sobre mi pelo

 y el juego inocente,

donde tu boca

mordía mi adiós.

Hoy tu evocación quiere ser poema,

 tu nombre

y el mío retornan

desde la piel

de aquel plátano tan alto, como nuestros sueños.

Hoy, la palabra tiempo, no existe

la venció el recuerdo.

Medianoche.

"Dos cipreses" de Vicent Van Gogh.

Casi medianoche.

Las sombras me hacen compañía.

Del cielo se descuelga alguna estrella

cómplice de un lejano árbol navideño.

Y más allá, entre  los pinos

un búho se deja oír,

no me gusta su canto ni su presencia

que me estremece y presiento entre las ramas.

Una luna solitaria,

corta las nubes con su cuchilla curvada,

es reina entre los cipreses que guardan su majestad.

Ya es lunes,

mis ojos se cierran, es hora de dormir…

Poemas III y IV.

 III

La vida continua,

es un show que amanece

con el alba

y se duerme con la luna.

¿Duele vivir?

¡Y a quién, no!

IV

La tibieza vuela,

un coro de pájaros agita el aire;

es el verano que se enciende

y en la siesta  se duerme

soñando  con caricias de brisa fresca

Poema I y II

I

A veces la vida es una tormenta,

aguacero y granizo que  quiebra ramas 

sólo el sosiego de un beso

logra  el punto de sutura para el alma.

II

Zumba la abeja cuando madura la mañana,

canta la calandria y el aroma del jazmín anuncia el verano.

Con qué poco soy feliz, la brisa, la música

y si la voz del que amo, me acaricia el alma

Presentimiento.

Te presentía y días después, pasabas a mi lado,

me besaba tu sonrisa

y te esfumabas por las callecitas angostas que llevaban al puerto.

Me acariciaba el sol y yo tejía silencios,

buscando una explicación, más allá de mí, en las fronteras de mi mente la buscaba. 
Silenciaba las palabras para que fuera sólo mío el momento,

cuidando  el secreto

y que no se quebrara la magia de verte.

Eras mi locura, recóndita locura,

forjada en un sueño y cruzando a mi lado, como el viento,

como un perfume.

Un día te transformarás como el agua nieve

y  en mis manos quedará la humedad de un recuerdo

y  no habrá más sueños

ni la magia de tu presencia pasará a mi lado.

                                                                                         

Quiero

Busco un poema que me hable de la vida,

sin versos edulcorados

ni dramas de soledad ni abandono.

Mañanas, cantando entre el albor,

el sonido del mar y

tus pasos en la tarde.

Quiero el verde del trigal,

dibujando ondas con el viento

y que  la luna

me cuente secretos  de otras tierras.

Montes, manantiales,

nubes con cara de conejo,

flores con aroma

dulce y profundo,

dibujando el arco iris.

Quiero tanto y sólo tengo sueños.

Me quedan las ganas de escribir,

un café compartido, tus ojos que me miran

y eso es mucho.

Algunos problemitas de salud me han mantenido alejada de ustedes, pronto los ire visitando. Gracias.

María Rosa

Tiempo

A veces el tiempo es un insulto

que nos marca la cara,

ofende nuestros huesos

e intenta robarnos lo que nos pertenece:

la esperanza, la sonrisa,

las ganas de amar

que nos camina por la sangre,

esa que se perfuma con la primera rosa de septiembre

y nos acompaña hasta el último suspiro.

Viejo bar.

Se perdió tu imagen,

la limpió el progreso

y en aquella esquina

con sabor a tango

brilla un edificio;

cemento y cristal.

Añoro las tardes

cuando entre tus mesas

de mármol antiguo

llegaban mis sueños

de bolsillos flacos,

mis buenos amigos,

arreglando el mundo

soñando la vida de verde ilusión.

Café compartido,

madrugadas locas,

quimeras doradas

y el primer amor.

Atardecer.

El sol agoniza entre nubes rojas,

sangre de estrellas que olvido la noche.

El reflejo ruboriza la aguja de los pinos,

los besa, y se pierde como un suspiro.

Una suave melancolía se respira en el aire,

es la frialdad  de la noche que se acerca,

la brisa se desprende del verdor y lo duerme,

arropa el paisaje y lo vence con su quietud.

Pequeños poemas.

PINAR.

Era la oscuridad del pinar en la noche,

era tu mano tibia,

encendiendo estrellas en mi cintura.

LUZ.

Una mirada,

un aleteo de pájaros

pueden iluminar

el día más gris.

AYER

Era el tiempo de las naranjas maduras

y las tardes recostándose al sol.

La  ternura dibujada en los ojos,

 juramentos susurrados

entre besos interminables,

y caricias,

que quedaron en la memoria de la piel.

Sábado a la noche.

La ciudad  oscura

se pinta y se perfuma

el sábado a la noche,

como  luciérnaga intenta brillar,

esperando  al hombre gris.

Él de la pena escondida

y el beso cansado.

Él que la salve del olvido,

de la vigilia de las noches largas

del humo  que flota

igual  que la bruma

en las madrugadas,

que cansa los ojos y agota  las mentes…

Ese, que nunca llega.

La llave.

Y yo que pensaba

que tras la ventana

el mundo corría

para todos,

menos para mi.

Encontraste la llave

perdida, olvidada.

Abriste el cielo,

con una sonrisa.

Regresó el duende de las musas

y brotaron  versos

en la fuente enmudecida.

Y nació la vida, y el amor

se hizo poema

gracias a ti.