Olvido.

"Donde habita el olvido" de Manuel  Moral

¿Quién invento el olvido,

qué gota de lluvia lo fecundo,

cuándo la  luz le dio vida?

Nació libre, sin culpa

y se acostumbró a ser olvido.

Ha tomado tantas formas

y dejado corazones agobiados

por el influjo del amor.

Celebra las nuevas ilusiones,

pero no logra vencer los recuerdos,

habitantes de la memoria,

fantasmas sin lamento

escondidos en el laberinto

al que él no logra llegar.

Es amor.

"El beso" Gustav Klimt, 1909

Y esa loca costumbre de perderme en vos,

cómo quitarla de mi sangre.

Relámpagos de luna en tu pelo

y te sigo amando.

Sos mi mala costumbre,

no es costumbre,

es amor.

Cuantas navidades, 

veranos y otoños

nos han encontrado

unidos en un beso.

Cuando la tristeza camina en tus ojos,

hundís tu cabeza en mi pecho,

es una sana costumbre

a pesar de los años;

seguir al amor.

Pequeñitos poemas.

Espejo-  

Hay magia en ti,

en  ese  verme,

verdadera y  copia,
soy, y no soy igual.

Taza de café.  

Compañera

de toda hora,

guardas en tu interior

la savia de un sencillo placer.

Cartón.

Te expulsaron,

deshecho callejero,

cárcel de algún par de zapatos

o de un ramo de flores.

Fuiste regalo,

hoy  trasto a merced del viento,

destino de alcantarilla,

colchón de ciruja

en una calle cualquiera.

Pobre cartón,

que mal te ha tratado la vida,

quedaste sin gracia, forma, ni color.

  

Sueños azules.

"De vuelta al insomnio" Pintura de Alicia Besada.

Por la ventana,

entran y salen sueños azules

son la parte durable

de la vida,

que no terminan de irse,

se detienen en el balcón

y en coro  cantan

a una luna quieta en el cielo,

pálida y filosa.

Mi angustia confunde su lamento,

con  notas musicales

acompañadas por el celo

de algún gato noctambulo

me estremecen,

mis ojos arden.

Es un  pentagrama  musical

tejido con hilos negros y  plateados

mientras que el insomnio,

crepita en mi

y los sueños azules

siguen entrando y saliendo,

ya no cantan,

se ríen de mí.

Poesía..

Es una sed que abraza y no perdona,

que carece de color y forma,

que se burla de mis emociones

y me hunde

en lo más oscuro de mi pensamiento.

Es una lucha que pierdo

bajo su fuerza,

ella  lo sabe y se burla de mi intento,

hasta que al fin,

consumado el poema,

se aleja y quedó sola  

y con la duda;

¿Habrá valido la pena  

o sólo fue un intento?

Esa mujer.

¿Dónde fueron tus sueños?

Aquellos pájaros que echabas a volar

leyendo novelas

en tardes de verano,

bajo la sombra del ceibo en flor.

Te encuentras perdida,

lejos de esas tardes.

Obscenamente desnuda de amores,

columna de mármol

reclamando caricias

que alguno te vende

por cuatro papeles

sin magia ni amor.

Tus ardores se fueron

cruzaron la noche a contramano

quedaste inerte, en solitaria espera

carente de energía, ausente de razón

pobre, a pesar del lujo que te rodea,

estás sola, frente a la vida

y te das cuenta que te equivocaste

que el amor perfecto no existe

lo que existe es la esperanza

de que él regrese una tarde

y el amor  deje de ser un sueño

y te habite la realidad.

Hojas.

HOJAS 1

Llegas a mis manos

buscando protección.

Hueles a otoño,

a brisa fresca,

a terrón de azúcar.

Te doy calor y

te guardo en mi libro de poemas.

Octavio Paz te recitará sus versos

y creerás, que otra vez es  primavera.

HOJAS 2

Te mueves en un baile
que tu inventas
al compás del viento.
Caes y te elevas
y vuelves a caer.
El césped te recibe
te cubre,
te ahoga
la tierra te abraza,
presientes el fin
y te duermes soñando volver.

Corazón roto.

Mi corazón

esta roto,

dicen los médicos.

Yo lo escucho,

potro desbocado

que quiere correr,

volar,

escapar de su celda

y no puede.

Corazón loco

sin freno,

que mal sueño

no te deja navegar

mar adentro.

Te cuidan,

te atienden,

te estudian,

te analizan.

Sólo vos y yo

sabemos la verdad,

estas cansado,

volaste

demasiado alto

y ahora

hay que pagar las cuentas.

Te cuidan,

te estudian,

te analizan,

apenas se descuiden

te echaras a volar.

Amanece.

Amanece en la ciudad,

el cielo es una llama

que lentamente se va estirando

sobre umbrales y veredas.

Desde un semáforo en rojo

una paloma alza vuelo

hasta un balcón sin flores.

Un perfume de glicinas

llega como una caricia.

La ciudad va cambiando de color,

se suman las voces,

alguien pasa silbando un tango,

los aromas, café, chocolate,

se ensamblan,

las bocinas aturden

y yo sigo buscando la salida

a este laberinto que es mi vida.

En qué estrella.

¿Dónde va la memoria?

Cuando un hombre muere,

aquellos sueños  que atesoró por años,

momentos, canciones, recuerdos

que   remontaban  el cometa de la imaginación.

¿Y las quimeras?

Forjadas en noches de insomnio

o en tardes de verano a la sombra de un sauce,

con aroma a río y a flores de espinillo.

¿Dónde va la memoria?

De aquellas madrugadas

cantando en la playa

mientras los leños ardían

al son de una guitarra

y el frío pasaba de largo.

¿Dónde irá la memoria?

y su mochila  de imágenes y sueños,

quién se encargará de guardarlos

en el planeta de vidas pasadas o en una estrella.

Tal vez, sea el viento,

que con mano de pluma los guarde,

envueltos con  nubes y allí se queden.

Gorriones.

Me despertó un gorrión enamorado

con su canto, entre sones de armonía.

Agitado saltaba entre las ramas

persiguiendo el vuelo de su amada,

que coqueta de sus mimos escapaba

y  entre giros regresaba presurosa.

Yo  miraba encandilado

la luz del sol en mi ventana

y ese ir y venir enamorado

del gorrión y de su amada.

Levantaron vuelo  presuroso

dibujando en el cielo con sus alas

un corazón invisible

y se perdieron rumbo al pinar

que cobijó su amor de mi mirada.

El adiós.

   

El beso fue lágrima

y la sal borró tu sabor.

Las palomas de mi pecho echaron  a volar

recortando alas en el cielo,

y fueron nubes grises cerrando la tarde.

Se desvanecieron  las fragancias,

la rosa que dejaste en mi mano disipó su perfume

y  la lluvia  corrió ligera

borrando la huella de tus pasos.

Patio.

No he olvidado

el silencio de tu patio,

en aquellas siestas

interminables de verano,

ni el verde vanidoso

de los helechos,

ni la sombra del limonero.

Hoy el tiempo te ha cambiado,

te sobran años e historia.

Que magia te mantiene intacta

en mi memoria,

y hace que la reja del balcón,

se vea igual a aquellos años,

cuando la realidad es otra

y me veo

escapando por las tardes,

chiquilina flaca, puro flequillo

saltando tu balcón.

Y en cada franja de la pared del patio

están  guardados,

cubiertos con pintura nueva,

mi nombre y el sello de mis dibujos.

Son las cicatrices que te  dejé,

en aquella inocente

crueldad de la infancia.

Quimeras.

Violetta y Alfredo, personajes de: La Traviata, de Giuseppe Verdi.

Ella pasa  cada  tarde

cargando la mirada impía de los vecinos.

Retazo de vida que se va deshilachando,

burbujeando  en la prisión de una copa,

o en las manos húmedas

del último cliente.

Fluye la dulzura en su mirada triste,

la ilusoria suerte, le borró las quimeras

y sus sueños quedaron  rotos,

cristales de luna que se llevó el tiempo.

Sin embargo, alguna fantasía le queda,

de su vano destino,

mujercita  oscura, menuda y frágil.

Una esperanza chiquita,

juega en su  memoria,

aquella  historia  de la abuela tana,

de  Violetta que se redime por el amor de Alfredo

La carga en la mochila de los sueños

y quién sabe,

si en el laberinto  de sus noches

entre esos rostros vacíos  acierte  el amor.

Y cambiara la historia,

y Violetta y Alfredo

se salvarán los dos, salvando la esperanza.

Reflejo de luna.

Es una hoz en la oscuridad,

luna sobre océano

en la playa vacía.

Arena y huella

que borró el viento.

Habitas en el arbusto salvaje

que quemó el sol,

te reflejas en la piel del horizonte,

abanico  sin nombre

navegando sin barca

sobre el mar sereno.

En el acantilado,

de pie entre las rocas,

aunque no me veas,

yo te estoy mirando,

cuchillo del cielo

amiga callada

de noches sin sueño.

Él, está aquí.

Dejó de llover.

Un aroma a pinos y lavanda inunda el parque.

En un costado, el manzano deja caer sus hojas.

Mariposas amarillas anunciando

que se acerca un cambio de estación.

Algo diferente palpita entre las flores

ya no alegran con su matiz y perfume.

El jardín es el escenario,

los diferentes tonos de ocre van cubriendo el césped

y se explayan cada día más,

intentando imponer su color.

Sólo la retama y el ciprés se rebelan,

su verde se mantiene desafiante.

La lluvia dejó sus lágrimas entre las hojas,

la humedad  late con un olor  a madera mojada,

que las plantas desprenden

para anunciar que algo nuevo se avecina.

El viento frío traspasa las rendijas de las ventanas,

gira en las habitaciones,

y ya no quedan dudas; el otoño ha llegado.

La niebla.

Las montañas y el lago

le pertenecen.

El paisaje

cambia en gama de grises.

Son suyos los picos nevados

que cubre el silencio.

Es una paloma en vuelo

que gira alrededor de su nido

y va poniendo proa hacia la cima,

alejándose del sol.

Paisajes de San Carlos de Bariloche. Patagonia Argentina.

Aquel desconocido.

Pintura de Paul Delvaux.

Cada mañana lo veía pasar,

El cigarrillo entre los bigotes,

las manos en los bolsillos de la campera

y una tristeza azul en los ojos.

¿Quién será? Me preguntaba.

Durante años vagó por mi ventana,

hasta que su ausencia

despertó mi curiosidad de saber:

¿Dónde estaba?

Pregunté a los vecinos,

nadie sabía de él, ninguno lo conocía.

Busqué por las calles su figura flaca,

su paso lento y su tristeza azul en la mirada.

Por meses caminé por veredas mudas,

besada por la sombra de los plátanos y los tilos.

Hasta que en una ventana

encontré sus ojos azules,

me vi en ellos; tan flaca, tan triste,

tan igual a aquel desconocido.