2 poemas 2

 Árbol

Que tristeza la del árbol,

solitario en la pampa,

con cuatro horizontes

vacios de vida,

sin un ave amiga

que  alegre sus tardes.

A veces pienso

que soy ese árbol,

y me invento un canto

con música de hojas

y voces de viento.

Primavera.

Las fresias anuncian

tu paso cercano.

El verde es más verde,

los días más largos

y un perfume

sobre el pentagrama de la tierra,

va inundando el aire 

La vieja casona.

"Jardín abandonado" de Santiago Rusiñol.

Bruma irreal cubre la casa,

templo vanidoso del  ayer.

El jardín que fuera crisol perfumado

hoy se alza olvidado,

lo viste una hiedra  oscura y voraz.

Una melodía de hojas cansinas

cantan  al  pasado

plateado de luna, dorado de sol.

Hay  rumor de voces  que se lleva el viento

contando  historias de antiguos amores

entre las estatuas que abraza  la niebla

voces ahogadas,  que quieren volar.

La brisa las lleva

como a hojas secas

sin rumbo, ni norte a dónde llegar,

por la galería

antiguos  fantasmas

vagan con su carga de dolor y de años.

Nadie los conoce,  nadie los espera

héroes de leyenda

que están y no son.

Octubre-2007

Palomas.

Alas al viento,

suben y bajan,

del plátano al asfalto,

recortándose en el cielo,

reflejándose en los charcos,

alimentando mis sueños de volar.

No sé que es más bello,

si las alas o el vuelo que ellas impulsan,

tan graciosas y livianas.

Palomas grises y blancas,

extienden alas, abren el pico

me marean con sus círculos

y se alejan

entre los rayos de sol

que van quemando la tarde.

A mi madre.

A mi madre.

manos que vuelan

cuidando las rosas

viajando en la casa,

vistiendo  el jardín.

Son las que yo amo

ni blancas ni finas,

son suaves y aladas

sin uñas pintadas

y me aman a mí.

Realizan travesuras

por mi espalda y mi cabeza

me acarician, si la pena

me ronda  el corazón.

Juntan el primer sol

y con el último descansan.

Me abanican la esperanza,

siempre  entregan amor.

Olvido.

"Donde habita el olvido" de Manuel  Moral

¿Quién invento el olvido,

qué gota de lluvia lo fecundo,

cuándo la  luz le dio vida?

Nació libre, sin culpa

y se acostumbró a ser olvido.

Ha tomado tantas formas

y dejado corazones agobiados

por el influjo del amor.

Celebra las nuevas ilusiones,

pero no logra vencer los recuerdos,

habitantes de la memoria,

fantasmas sin lamento

escondidos en el laberinto

al que él no logra llegar.

Es amor.

"El beso" Gustav Klimt, 1909

Y esa loca costumbre de perderme en vos,

cómo quitarla de mi sangre.

Relámpagos de luna en tu pelo

y te sigo amando.

Sos mi mala costumbre,

no es costumbre,

es amor.

Cuantas navidades, 

veranos y otoños

nos han encontrado

unidos en un beso.

Cuando la tristeza camina en tus ojos,

hundís tu cabeza en mi pecho,

es una sana costumbre

a pesar de los años;

seguir al amor.

Pequeñitos poemas.

Espejo-  

Hay magia en ti,

en  ese  verme,

verdadera y  copia,
soy, y no soy igual.

Taza de café.  

Compañera

de toda hora,

guardas en tu interior

la savia de un sencillo placer.

Cartón.

Te expulsaron,

deshecho callejero,

cárcel de algún par de zapatos

o de un ramo de flores.

Fuiste regalo,

hoy  trasto a merced del viento,

destino de alcantarilla,

colchón de ciruja

en una calle cualquiera.

Pobre cartón,

que mal te ha tratado la vida,

quedaste sin gracia, forma, ni color.

  

Sueños azules.

"De vuelta al insomnio" Pintura de Alicia Besada.

Por la ventana,

entran y salen sueños azules

son la parte durable

de la vida,

que no terminan de irse,

se detienen en el balcón

y en coro  cantan

a una luna quieta en el cielo,

pálida y filosa.

Mi angustia confunde su lamento,

con  notas musicales

acompañadas por el celo

de algún gato noctambulo

me estremecen,

mis ojos arden.

Es un  pentagrama  musical

tejido con hilos negros y  plateados

mientras que el insomnio,

crepita en mi

y los sueños azules

siguen entrando y saliendo,

ya no cantan,

se ríen de mí.

Poesía..

Es una sed que abraza y no perdona,

que carece de color y forma,

que se burla de mis emociones

y me hunde

en lo más oscuro de mi pensamiento.

Es una lucha que pierdo

bajo su fuerza,

ella  lo sabe y se burla de mi intento,

hasta que al fin,

consumado el poema,

se aleja y quedó sola  

y con la duda;

¿Habrá valido la pena  

o sólo fue un intento?

Esa mujer.

¿Dónde fueron tus sueños?

Aquellos pájaros que echabas a volar

leyendo novelas

en tardes de verano,

bajo la sombra del ceibo en flor.

Te encuentras perdida,

lejos de esas tardes.

Obscenamente desnuda de amores,

columna de mármol

reclamando caricias

que alguno te vende

por cuatro papeles

sin magia ni amor.

Tus ardores se fueron

cruzaron la noche a contramano

quedaste inerte, en solitaria espera

carente de energía, ausente de razón

pobre, a pesar del lujo que te rodea,

estás sola, frente a la vida

y te das cuenta que te equivocaste

que el amor perfecto no existe

lo que existe es la esperanza

de que él regrese una tarde

y el amor  deje de ser un sueño

y te habite la realidad.

Hojas.

HOJAS 1

Llegas a mis manos

buscando protección.

Hueles a otoño,

a brisa fresca,

a terrón de azúcar.

Te doy calor y

te guardo en mi libro de poemas.

Octavio Paz te recitará sus versos

y creerás, que otra vez es  primavera.

HOJAS 2

Te mueves en un baile
que tu inventas
al compás del viento.
Caes y te elevas
y vuelves a caer.
El césped te recibe
te cubre,
te ahoga
la tierra te abraza,
presientes el fin
y te duermes soñando volver.

Corazón roto.

Mi corazón

esta roto,

dicen los médicos.

Yo lo escucho,

potro desbocado

que quiere correr,

volar,

escapar de su celda

y no puede.

Corazón loco

sin freno,

que mal sueño

no te deja navegar

mar adentro.

Te cuidan,

te atienden,

te estudian,

te analizan.

Sólo vos y yo

sabemos la verdad,

estas cansado,

volaste

demasiado alto

y ahora

hay que pagar las cuentas.

Te cuidan,

te estudian,

te analizan,

apenas se descuiden

te echaras a volar.

Amanece.

Amanece en la ciudad,

el cielo es una llama

que lentamente se va estirando

sobre umbrales y veredas.

Desde un semáforo en rojo

una paloma alza vuelo

hasta un balcón sin flores.

Un perfume de glicinas

llega como una caricia.

La ciudad va cambiando de color,

se suman las voces,

alguien pasa silbando un tango,

los aromas, café, chocolate,

se ensamblan,

las bocinas aturden

y yo sigo buscando la salida

a este laberinto que es mi vida.

En qué estrella.

¿Dónde va la memoria?

Cuando un hombre muere,

aquellos sueños  que atesoró por años,

momentos, canciones, recuerdos

que   remontaban  el cometa de la imaginación.

¿Y las quimeras?

Forjadas en noches de insomnio

o en tardes de verano a la sombra de un sauce,

con aroma a río y a flores de espinillo.

¿Dónde va la memoria?

De aquellas madrugadas

cantando en la playa

mientras los leños ardían

al son de una guitarra

y el frío pasaba de largo.

¿Dónde irá la memoria?

y su mochila  de imágenes y sueños,

quién se encargará de guardarlos

en el planeta de vidas pasadas o en una estrella.

Tal vez, sea el viento,

que con mano de pluma los guarde,

envueltos con  nubes y allí se queden.

Gorriones.

Me despertó un gorrión enamorado

con su canto, entre sones de armonía.

Agitado saltaba entre las ramas

persiguiendo el vuelo de su amada,

que coqueta de sus mimos escapaba

y  entre giros regresaba presurosa.

Yo  miraba encandilado

la luz del sol en mi ventana

y ese ir y venir enamorado

del gorrión y de su amada.

Levantaron vuelo  presuroso

dibujando en el cielo con sus alas

un corazón invisible

y se perdieron rumbo al pinar

que cobijó su amor de mi mirada.

El adiós.

   

El beso fue lágrima

y la sal borró tu sabor.

Las palomas de mi pecho echaron  a volar

recortando alas en el cielo,

y fueron nubes grises cerrando la tarde.

Se desvanecieron  las fragancias,

la rosa que dejaste en mi mano disipó su perfume

y  la lluvia  corrió ligera

borrando la huella de tus pasos.

Patio.

No he olvidado

el silencio de tu patio,

en aquellas siestas

interminables de verano,

ni el verde vanidoso

de los helechos,

ni la sombra del limonero.

Hoy el tiempo te ha cambiado,

te sobran años e historia.

Que magia te mantiene intacta

en mi memoria,

y hace que la reja del balcón,

se vea igual a aquellos años,

cuando la realidad es otra

y me veo

escapando por las tardes,

chiquilina flaca, puro flequillo

saltando tu balcón.

Y en cada franja de la pared del patio

están  guardados,

cubiertos con pintura nueva,

mi nombre y el sello de mis dibujos.

Son las cicatrices que te  dejé,

en aquella inocente

crueldad de la infancia.