Gesell.

 

Trae el viento aroma de sal,

la brisa  agita  los plumerillos

que se esconden tras los médanos,

 barre la arena, el  mar se agita

 su espuma se eleva,

vuela,  como el gorrión gris

 de vuelo bajo, planeando  con el viento.

No estoy en Gesell,

cierro los ojos y regreso allí,

a sus calles con arena, sus casas de té

y ese aroma tan suyo de mar y madera.

Artesanos de cuero y cintas,

poetas de la vida con ojos cansados,

pintura de un pueblo que no quiere dejar de ser quien es.