lunes, 25 de marzo de 2019

Quimeras.


Violetta y Alfredo, personajes de: La Traviata, de Giuseppe Verdi.





Ella pasa  cada  tarde
cargando la mirada impía de los vecinos.
Retazo de vida que se va deshilachando,
burbujeando  en la prisión de una copa,
o en las manos húmedas
del último cliente.
Fluye la dulzura en su mirada triste,
la ilusoria suerte, le borró las quimeras
y sus sueños quedaron  rotos,
cristales de luna que se llevó el tiempo.
Sin embargo, alguna fantasía le queda,
de su vano destino,
mujercita  oscura, menuda y frágil.
Una esperanza chiquita,
juega en su  memoria,
aquella  historia  de la abuela tana,
de  Violetta que se redime por el amor de Alfredo
La carga en la mochila de los sueños
y quién sabe,
si en el laberinto  de sus noches
entre esos rostros vacíos  acierte  el amor.
Y cambiara la historia,
y Violetta y Alfredo
se salvarán los dos, salvando la esperanza.






lunes, 18 de marzo de 2019

Reflejo de luna.








Es una hoz en la oscuridad,
luna sobre océano
en la playa vacía.
Arena y huella
que borró el viento.
Habitas en el arbusto salvaje
que quemó el sol,
te reflejas en la piel del horizonte,
abanico  sin nombre
navegando sin barca
sobre el mar sereno.
En el acantilado,
de pie entre las rocas,
aunque no me veas,
yo te estoy mirando,
cuchillo del cielo
amiga callada
de noches sin sueño.



miércoles, 6 de marzo de 2019

Él, está aquí.






Dejó de llover.
Un aroma a pinos y lavanda inunda el parque.
En un costado, el manzano deja caer sus hojas.
Mariposas amarillas anunciando
que se acerca un cambio de estación.
Algo diferente palpita entre las flores
ya no alegran con su matiz y perfume.
El jardín es el escenario,
los diferentes tonos de ocre van cubriendo el césped
y se explayan cada día más,
intentando imponer su color.
Sólo la retama y el ciprés se rebelan,
su verde se mantiene desafiante.
La lluvia dejó sus lágrimas entre las hojas,
la humedad  late con un olor  a madera mojada,
que las plantas desprenden
para anunciar que algo nuevo se avecina.
El viento frío traspasa las rendijas de las ventanas,
gira en las habitaciones,

y ya no quedan dudas; el otoño ha llegado.





viernes, 1 de marzo de 2019

La niebla.







Las montañas y el lago
le pertenecen.
El paisaje
cambia en gama de grises.
Son suyos los picos nevados
que cubre el silencio.
Es una paloma en vuelo
que gira alrededor de su nido
y va poniendo proa hacia la cima,
alejándose del sol.



Paisajes de San Carlos de Bariloche. Patagonia Argentina.






viernes, 22 de febrero de 2019

Aquel desconocido.

Pintura de Paul Delvaux.






Cada mañana lo veía pasar,
El cigarrillo entre los bigotes,
las manos en los bolsillos de la campera
y una tristeza azul en los ojos.
¿Quién será? Me preguntaba.
Durante años vagó por mi ventana,
hasta que su ausencia
despertó mi curiosidad de saber:
¿Dónde estaba?
Pregunté a los vecinos,
nadie sabía de él, ninguno lo conocía.
Busqué por las calles su figura flaca,
su paso lento y su tristeza azul en la mirada.
Por meses caminé por veredas mudas,
besada por la sombra de los plátanos y los tilos.
Hasta que en una ventana
encontré sus ojos azules,
me vi en ellos; tan flaca, tan triste,
tan igual a aquel desconocido.

miércoles, 30 de enero de 2019

Evocación.



Pintura de Leonides Afremov.



Guardé tu recuerdo
con perfume de malvones
frescor de patio,
y memoria de aquel rosal
de hojas relucientes
y pétalos
trémulos de rocío.
La sombra de tu mano sobre mi pelo
 y el juego inocente,
donde tu boca
mordía mi adiós.
Hoy tu evocación quiere ser poema,
 tu nombre
y el mío retornan
desde la piel
de aquel plátano tan alto, como nuestros sueños.
Hoy, la palabra tiempo, no existe
la venció el recuerdo.





viernes, 18 de enero de 2019

Medianoche.

"Dos cipreses" de Vicent Van Gogh.



Casi medianoche.
Las sombras me hacen compañía.
Del cielo se descuelga alguna estrella
cómplice de un lejano árbol navideño.
Y más allá, entre  los pinos
un búho se deja oír,
no me gusta su canto ni su presencia
que me estremece y presiento entre las ramas.
Una luna solitaria,
corta las nubes con su cuchilla curvada,
es reina entre los cipreses que guardan su majestad.
Ya es lunes,
mis ojos se cierran, es hora de dormir…





martes, 1 de enero de 2019

Poemas III y IV.







 III
La vida continua,
es un show que amanece
con el alba
y se duerme con la luna.
¿Duele vivir?
¡Y a quién, no!

IV
La tibieza vuela,
un coro de pájaros agita el aire;
es el verano que se enciende
y en la siesta  se duerme
soñando  con caricias de brisa fresca


martes, 27 de noviembre de 2018

Poema I y II



I
A veces la vida es una tormenta,
aguacero y granizo que  quiebra ramas 
sólo el sosiego de un beso
logra  el punto de sutura para el alma.

II

Zumba la abeja cuando madura la mañana,
canta la calandria y el aroma del jazmín anuncia el verano.
Con qué poco soy feliz, la brisa, la música
y si la voz del que amo, me acaricia el alma


martes, 13 de noviembre de 2018

Presentimiento.






Te presentía y días después, pasabas a mi lado,
me besaba tu sonrisa
y te esfumabas por las callecitas angostas que llevaban al puerto.
Me acariciaba el sol y yo tejía silencios,
buscando una explicación, más allá de mí, en las fronteras de mi mente la buscaba. 
Silenciaba las palabras para que fuera sólo mío el momento,
cuidando  el secreto
y que no se quebrara la magia de verte.
Eras mi locura, recóndita locura,
forjada en un sueño y cruzando a mi lado, como el viento,
como un perfume.
Un día te transformarás como el agua nieve
y  en mis manos quedará la humedad de un recuerdo
y  no habrá más sueños
ni la magia de tu presencia pasará a mi lado.
                                                                                         

lunes, 29 de octubre de 2018

Quiero



Busco un poema que me hable de la vida,
sin versos edulcorados
ni dramas de soledad ni abandono.
Mañanas, cantando entre el albor,
el sonido del mar y
tus pasos en la tarde.
Quiero el verde del trigal,
dibujando ondas con el viento
y que  la luna
me cuente secretos  de otras tierras.
Montes, manantiales,
nubes con cara de conejo,
flores con aroma
dulce y profundo,
dibujando el arco iris.
Quiero tanto y sólo tengo sueños.
Me quedan las ganas de escribir,
un café compartido, tus ojos que me miran
y eso es mucho.





Algunos problemitas de salud me han mantenido alejada de ustedes, pronto los ire visitando. Gracias.

María Rosa

sábado, 13 de octubre de 2018

Tiempo




A veces el tiempo es un insulto
que nos marca la cara,
ofende nuestros huesos
e intenta robarnos lo que nos pertenece:
la esperanza, la sonrisa,
las ganas de amar
que nos camina por la sangre,
esa que se perfuma con la primera rosa de septiembre
y nos acompaña hasta el último suspiro.



martes, 2 de octubre de 2018

Viejo bar.



Se perdió tu imagen,
la limpió el progreso
y en aquella esquina
con sabor a tango
brilla un edificio;
cemento y cristal.
Añoro las tardes
cuando entre tus mesas
de mármol antiguo
llegaban mis sueños
de bolsillos flacos,
mis buenos amigos,
arreglando el mundo
soñando la vida de verde ilusión.
Café compartido,
madrugadas locas,
quimeras doradas
y el primer amor.



miércoles, 19 de septiembre de 2018

Atardecer.



El sol agoniza entre nubes rojas,
sangre de estrellas que olvido la noche.
El reflejo ruboriza la aguja de los pinos,
los besa, y se pierde como un suspiro.
Una suave melancolía se respira en el aire,
es la frialdad  de la noche que se acerca,
la brisa se desprende del verdor y lo duerme,
arropa el paisaje y lo vence con su quietud.





viernes, 7 de septiembre de 2018

Pequeños poemas.








PINAR.
Era la oscuridad del pinar en la noche,
era tu mano tibia,
encendiendo estrellas en mi cintura.


LUZ.
Una mirada,
un aleteo de pájaros
pueden iluminar
el día más gris.


AYER
Era el tiempo de las naranjas maduras
y las tardes recostándose al sol.
La  ternura dibujada en los ojos,
 juramentos susurrados
entre besos interminables,
y caricias,
que quedaron en la memoria de la piel.





miércoles, 29 de agosto de 2018

Sábado a la noche.






La ciudad  oscura
se pinta y se perfuma
el sábado a la noche,
como  luciérnaga intenta brillar,
esperando  al hombre gris.
Él de la pena escondida
y el beso cansado.
Él que la salve del olvido,
de la vigilia de las noches largas
del humo  que flota
igual  que la bruma
en las madrugadas,
que cansa los ojos y agota  las mentes…
Ese, que nunca llega.

viernes, 10 de agosto de 2018

La llave.








Y yo que pensaba
que tras la ventana
el mundo corría
para todos,
menos para mi.
Encontraste la llave
perdida, olvidada.
Abriste el cielo,
con una sonrisa.
Regresó el duende de las musas
y brotaron  versos
en la fuente enmudecida.
Y nació la vida, y el amor
se hizo poema
gracias a ti.

viernes, 27 de julio de 2018

Noche de julio.




Oscura noche de julio,
pobre de estrellas,
rica de viento y de frío,
una frescura de trébol
ha desvelado a la luna.
Coqueteando con la niebla
una guitarra se escucha,
zamba triste, que alguien canta,
rogando al río que vuelva.
El lucero solitario
que se refleja en el agua
abrigado por las sombras
cierra los ojos y canta.
Viento que lleva  música,
y sauzales que la abrazan
y en la oscura noche de julio
todo queda silencioso
se ha perdido ya la voz
que dulcemente cantara.


domingo, 15 de julio de 2018

Sólo a veces.







Te recuerdo,
sólo a veces,
y te presiento deambulando por la casa,
buscando tal vez,
algo que olvidaste
o aquel juego de ajedrez
que era tu orgullo
y que yo cuido como un tesoro.
Te recuerdo,
sólo a veces.
Sin embargo te llevo,
esculpido en la cara,
en los gestos
y en esa manía tan tuya  
de intentar ser perfecto.

miércoles, 4 de julio de 2018

A un árbol.


"Montañas de Esterel" pintura de Claude Monet



El viento curvó tu espalda,
soldado sin guerra, que oscureció la sal.
Qué desamparo  habrá visto Monet en tu imagen,
que te inmortalizó, solitario y lejano.
Eres árbol tallado por  años,
huérfano de flores y nidos,
así te conocieron las generaciones,
constante frente al mar.

Te cantan las olas, viejo solitario,
te acuna la brisa que llega,
desde el macizo lejano, allá en Eterel,
te saludan las montañas,
jugando en el celeste de una niebla que no vemos,
pero  adivinamos sobre los picos nevados.
Y tus ramas se inclinan al lejano  horizonte; 
¿a besar el agua?

¿A robar colores al cielo dormido? 
Sólo tú lo sabes,  
por eso el artista  modelo en su pintura,
a un árbol  firme entre las piedras
y habitante de un tiempo que no vuelve más.

domingo, 24 de junio de 2018

El mantel.




En el mantel hay  recuerdos,
manchas de vino derramado
de  duraznos maduros,
de  uvas oscuras,
de algún aceite que no llegó al plato,
manchas que fueron vida
en las fiestas familiares;
Cumpleaños, Navidades, reuniones gozosas,
donde el canto matizaba
con su sello de alegría.
El viejo mantel, ya no se usa 
nuevas fibras remplazaron  su hilo blanco,
sin embargo, ninguno como él
para guardar la historia de los que somos
y de los que ya no están.

martes, 12 de junio de 2018

Poetas.



Admiro a los poetas,
que descubren el mar
en un arroyo.
En una  flor roja,
ven una orquídea,
color de cielo
y aman la lluvia
aunque les cale los huesos.
La metáfora es su guía,
la encuentran sin buscarla,
la elevan, la sueñan, la visten de luz
para que llegue a sus versos
y el poema se convierta
en un placer  del alma.





Armonia.

  Armonía es un verso de Alfonsina que recuerda una tarde y una playa lejana. Armonía, es una Iglesia en silencio profundo y a...