No se si era un lago,
o un simple pantano,
tan solo recuerdo
en la niebla oscura
el verde flotando
como una pintura,
creación de Monet .
Nenúfares blancas,
al igual que estrellas
nadaban en el agua,
dando al paisaje,
en su blanco la luz,
sólo fue un instante
que me estremeció,
las vi elevarse,
pájaros de luna,
apresando tristeza
transformando congoja
en honda emoción.
Prodigio otorgado
entre el alba y el día,
que borró el dolor.
El pastor
anda y desanda
la tierra amarilla,
camino de piedra,
cada día igual.
Su morada de sucios colores
sólo es una cueva
que espera
su pronto final.
Un asno y un
buey buscando reparo
duermen a su lado y le dan calor.
Pobre pastor de rostro curtido
no tiene ni un nido
para dormitar.
Llora solitario,
lo inhumano del mundo,
su quimera perdida
aún sueña alcanzar.
Le llega la noche,
poblada de estrellas
se duerme abrazado.
a su duro zurrón.
El albor despierta su cansancio viejo.
Un murmullo quedo, lo pone de pie.
Trémulos
matices borraron las sombras
son luces que llegan del fondo del
tiempo
y visten la piedra
de colores nuevos
su cueva, no es cueva
algo la ha cambiado
es el arco iris de ese amanecer.
El llanto de un niño
le llega cercano,
el frío en su arcano
lo hace estremecer.
¿Quién es esa madre?
Bella y luminosa,
que acuna a su hijo con tanto placer,
le tiende su mano con suave sonrisa
él cae de rodillas.
Diáfano es el aire en la casa de
Dios.
Diciembre-
2007
Llueve en Buenos Aires.
¿Qué será de vos?
Tal vez,
tras la ventana de un hotel
vanamente esperaras,
y ante tus ojos,
otra lluvia se abrirá camino,
rodando sobre el cristal
formando surcos irregulares,
simulando ser lágrimas,
y perdiéndose en la nada.
Era bella,
vestía de blanco
y bailaba sin cesar.
Giraba sobre un sueño,
extendiendo los brazos,
su cuerpo se quebraba
al ritmo de un violín.
Una tarde,
sus brazos,
fueron alas,
sus pies mariposas
y se elevó
hasta perderse
en el cielo azul.
Y mi caja musical,
perdió su bailarina
y todo fue silencio.
Dispersos mis pensamientos,
Jugaban con las palabras,
se perdían en un laberinto y
regresaban al mismo lugar,
donde el viento es afilado,
hiere, gime
y las palabras se deshilan en
letras sin sentido.
Imposible llegar al verso,
si mi cerebro es una página
ajada, cansada,
que no encuentra un motivo
que lo conmueva, que lo eleve,
que sea sal en la boca y me
despierte,
aroma de jazmín,
blandura de beso y tibieza en
las manos.
La rosa.
Me
deleita la rosa y su paisaje,
interpretar
el por qué
de
su perfume y belleza,
gemir
con ella, cuando el viento arrasa,
sus pétalos vuelan,
y se lleva el río, su aroma en sus aguas.
Quiero.
Me preguntas: ¿quieres un regalo?
Te podría decir,
que quiero la luna o una estrella.
¿Y luego, qué haría con ellas?
Es más fácil y sencillo
decir:
te quiero a ti.
Que extraña era la tarde y el aroma de las flores,
desde el río llegaba una bruma azul,
o eran tus ojos que sonreían, abarcando el aire
mientras las nubes trataban, de ocultar el sol.
Un canto de zorzal,
fue la breve dicha,
anhelo infinito que se escurrió entre mis dedos,
fue como esos sueños que
dejan un detalle, un color,
pero no los recordamos al despertar.
Aquello que vivimos, evocación
que no puedo descifrar,
tal vez será mejor haberlo olvidado,
y que el viento lo lleve, al país
de los días perdidos,
que lo guarde bajo siete candados y arroje las llaves al mar.
Abrí la puerta y ella entró.
Emoción viajera, paleta de
colores,
marfil, gris, verde y
rosa.
Y estallé en risa,
me deje envolver en luz.
Y la felicidad fue
agua,
que resbala y se pierde
y se fue
tan ligera como había llegado.
Alegría loca,
que se deshoja y vuela
volverás otro día,
a bañarme de savia nueva.
Alegría no me olvides,
que la melancolía me ronda,
te necesito,
por las puertas que
no cerré,
por los sueños que no viví,
y los gritos que callé.
Llueve.
Las gotas dibujan
líneas sobre el cristal.
Como en una película,
pasan ante mis ojos,
leones enfurecidos,
son los árboles
que el viento domina,
agita y vence.
Villa Gesell gris,
calles con arena,
silencio, soledad
y un sonido lejano del mar,
iracundo, sobre la playa.
Un río turbio,
corre por el surco,
venas
que formaron el viento y la lluvia,
y van;
camino al océano.
Que largo es el día,
me habita el silencio y
me salva tu abrazo
con aroma a sal.
Puertas que se abren,
que golpean,
que rechinan;
que ocultan el miedo
a la soledad.
Puertas sin manos,
laberintos brumosos
sin salida.
Puertas misteriosas,
que miran entreabiertas,
velando la luz.
Puertas extrañas
ocultando verdades,
que nunca se dicen.
Puerta que tu mano cerró
y que nunca intenté,
volver a abrir.
Te
presiento,
en la
luna de mis pechos,
en el
aire perfumado
y en el
sol del medio día.
Te veo,
en las
ramas florecidas
de
pompones amarillos.
en el
vuelo proyectado
del ave
que retorna,
al nido
de otro verano.
Me
alegra;
tu
presencia perfumada
elevando
mis sentidos.
Los colores jardineros
imitando el arco iris.
Y la brisa tibia
en el
aire iluminado
por la
inmóvil luz del cielo.
Se había gastado la tarde
entre soles y guitarras,
entre vino y poemas,
y amores de noches largas.
Un murmullo de agua liviana
llegaba desde el río,
la vio que se acercaba
y sin escuchar su nombre
entendió que lo llamaba,
intuyó quién era ella
con sólo verle la cara.
Te escurriste como arena
no te pude contener.
Quedé tan frágil
burbuja a merced del viento,
hoja seca,
en la calle vacía de un otoño gris.
La temida espiral
de la vida
perdió tu presencia
pretérita imagen
de lo inconsolable.
Y hoy, en la cotidiana batalla
de la vida
regresa el recuerdo,
al abrir un libro, encuentro
tu presencia, tus palabras,
en la imagen simple
de una flor.
Los médanos cubren el paisaje,
Dibujan las caderas de una mujer.
Más allá,
el horizonte es una línea,
entre el cielo y el mar.
Suspiro de espuma
entre las curvas sinuosas
llegan y se alejan
capricho del viento
jugando con él.
En la casa
arden los maderos,
el olor a mar entra por los resquicios,
mundo especial,
reino de los leños.
La arena se levanta
escala el aire,
velo de escarcha
que apaga el paisaje
y se proyecta contra los cristales.
Es invierno,
su perfil es crudo.
Quiero cerrar la puerta
de esta casa imaginaria,
que regresen los pájaros
que el sol habite en libertad
y el silencio no exista.
JABÓN. Caricia perfumada de rosa o de almendra de coco o jazmín, me viste de espuma se gasta en mis manos y luego del ...
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