Tiempo de guitarras.

                                            

Hay flores, que al mirarlas me pierdo

en el laberinto de sus pétalos,

son la piel de un ángel,

suaves como un beso,

color de damasco maduro,

evocándome un verano,

una playa y en el cielo

una cuchilla plateada

y aquella rosa

que olvidamos en la arena,

testigo silente del amor.

Que habrá sido de los besos,

quién se llevó su calor,

ilusorio tiempo de guitarras,

arpegios de zambas

jugando en tu voz.

Ombú.

                                        

¿Qué habrá sido del ombú?

Aquel de la infancia,

sus ramas fueron

escalera

de mis sueños más audaces,

escenario

de mis versos primeros.

Amigo,

de mensajes secretos

          y guardián de mis miedos.      

Lo llevó el progreso,

el arcano de la  vida,

el destino,
¿Quién sabe quién?

Purpura.

Eras la uva madura

y el vino fresco en la siesta de verano.

El río manso bebiéndose la tarde,

la rosa morada y el clavel bordó.

La placidez del estío

y las primeras luciérnagas

iluminando mi cansancio.

Eran púrpura tus labios,

gastándose  en las flores de lavanda

y perfumando el aire.

Era púrpura  el viento del sur 

doblando los árboles con su rito antiguo

y hundiéndose en la hierba

blanda de rocío.

Y era tu voz

caricia

y vacío en la oscuridad.

Fuiste tanto

que hoy nada queda.

Sólo  la evocación de un río morado

que se fue alejando

hasta perderse en el mar

y hoy es pasado.

Pequeños poemas.

 Pintura de Claude Monet.

Verano

Hay un murmullo de alas

bajo el sol del medio día,

calandrias alzando vuelo,

ilusión de Monet

 perdiéndose en el cielo azul.

Sin sol  

Amaneció lloviendo.

Los colores de la mañana

se tiñeron con la bruma

de una fotografía vieja

y un sonido de campanas

me dio a entender;

 que era domingo.

El timón.

Son mías las horas y el timón de mi vida,

no necesito un cántaro de mentiras

ni el beso regalado a tantas.

Quiero despertar cantando,

a  pesar del naufragio,

a pesar de la cuerda que quiere alcanzarme

y que oscila sobre mi cabeza.

Mi vida es mía, los días y las noches,

los  amaso, como pan de cada día.

Tu camino y el mío,

no pueden unirse,

ya paso ese tiempo,

se murió la hoguera,

ni siquiera el  rescoldo,

brilla en las cenizas.

Después de la tormenta.

Desde las hojas van rodando

las  gotas que olvidó la lluvia,

cada una dibuja extrañas figuras en las pared. 

La humedad las bebe y crea mapas,

infinitas líneas que suben y bajan,

con mensajes, de extraños tesoros,

es un espejo, que la imaginación inventa,

y que el sol al avanzar,

va borrando y se lleva el misterio,

nos deja solos,  

ante su desgastada visión

que ya es pasado.

La calandria

 Por un tiempo este blog y su dueña se retiran a descansar, les dejo mi cariño, un abrazo y una pequeña poesía.

Gracias por vuestro cariño y hasta pronto.

María Rosa

Una calandria,

escapó de su jaula

y voló hasta un ciprés.

¿Quién habrá dejado la puerta abierta?

Como  los sueños juveniles;

sus ganas de volar

lejos, muy lejos

se hicieron realidad.

Los que se fueron.

En este río llamado vida

el agua corre presurosa.

Con el amargo de un árbol oscuro

y el perfume gozoso de una rosa.

Los  que amamos van pasando,

imágenes que el agua se lleva

como barco de papel

y sin embargo

fueron tan queridos

que a veces me parece

que el río en su caudal

reverdece  sus voces,

los remonta del olvido

y en el escalón de la tarde

como antes

se quedan conmigo

2 poemas 2

 Árbol

Que tristeza la del árbol,

solitario en la pampa,

con cuatro horizontes

vacios de vida,

sin un ave amiga

que  alegre sus tardes.

A veces pienso

que soy ese árbol,

y me invento un canto

con música de hojas

y voces de viento.

Primavera.

Las fresias anuncian

tu paso cercano.

El verde es más verde,

los días más largos

y un perfume

sobre el pentagrama de la tierra,

va inundando el aire 

La vieja casona.

"Jardín abandonado" de Santiago Rusiñol.

Bruma irreal cubre la casa,

templo vanidoso del  ayer.

El jardín que fuera crisol perfumado

hoy se alza olvidado,

lo viste una hiedra  oscura y voraz.

Una melodía de hojas cansinas

cantan  al  pasado

plateado de luna, dorado de sol.

Hay  rumor de voces  que se lleva el viento

contando  historias de antiguos amores

entre las estatuas que abraza  la niebla

voces ahogadas,  que quieren volar.

La brisa las lleva

como a hojas secas

sin rumbo, ni norte a dónde llegar,

por la galería

antiguos  fantasmas

vagan con su carga de dolor y de años.

Nadie los conoce,  nadie los espera

héroes de leyenda

que están y no son.

Octubre-2007

Palomas.

Alas al viento,

suben y bajan,

del plátano al asfalto,

recortándose en el cielo,

reflejándose en los charcos,

alimentando mis sueños de volar.

No sé que es más bello,

si las alas o el vuelo que ellas impulsan,

tan graciosas y livianas.

Palomas grises y blancas,

extienden alas, abren el pico

me marean con sus círculos

y se alejan

entre los rayos de sol

que van quemando la tarde.

A mi madre.

A mi madre.

manos que vuelan

cuidando las rosas

viajando en la casa,

vistiendo  el jardín.

Son las que yo amo

ni blancas ni finas,

son suaves y aladas

sin uñas pintadas

y me aman a mí.

Realizan travesuras

por mi espalda y mi cabeza

me acarician, si la pena

me ronda  el corazón.

Juntan el primer sol

y con el último descansan.

Me abanican la esperanza,

siempre  entregan amor.

Olvido.

"Donde habita el olvido" de Manuel  Moral

¿Quién invento el olvido,

qué gota de lluvia lo fecundo,

cuándo la  luz le dio vida?

Nació libre, sin culpa

y se acostumbró a ser olvido.

Ha tomado tantas formas

y dejado corazones agobiados

por el influjo del amor.

Celebra las nuevas ilusiones,

pero no logra vencer los recuerdos,

habitantes de la memoria,

fantasmas sin lamento

escondidos en el laberinto

al que él no logra llegar.

Es amor.

"El beso" Gustav Klimt, 1909

Y esa loca costumbre de perderme en vos,

cómo quitarla de mi sangre.

Relámpagos de luna en tu pelo

y te sigo amando.

Sos mi mala costumbre,

no es costumbre,

es amor.

Cuantas navidades, 

veranos y otoños

nos han encontrado

unidos en un beso.

Cuando la tristeza camina en tus ojos,

hundís tu cabeza en mi pecho,

es una sana costumbre

a pesar de los años;

seguir al amor.

Pequeñitos poemas.

Espejo-  

Hay magia en ti,

en  ese  verme,

verdadera y  copia,
soy, y no soy igual.

Taza de café.  

Compañera

de toda hora,

guardas en tu interior

la savia de un sencillo placer.

Cartón.

Te expulsaron,

deshecho callejero,

cárcel de algún par de zapatos

o de un ramo de flores.

Fuiste regalo,

hoy  trasto a merced del viento,

destino de alcantarilla,

colchón de ciruja

en una calle cualquiera.

Pobre cartón,

que mal te ha tratado la vida,

quedaste sin gracia, forma, ni color.

  

Sueños azules.

"De vuelta al insomnio" Pintura de Alicia Besada.

Por la ventana,

entran y salen sueños azules

son la parte durable

de la vida,

que no terminan de irse,

se detienen en el balcón

y en coro  cantan

a una luna quieta en el cielo,

pálida y filosa.

Mi angustia confunde su lamento,

con  notas musicales

acompañadas por el celo

de algún gato noctambulo

me estremecen,

mis ojos arden.

Es un  pentagrama  musical

tejido con hilos negros y  plateados

mientras que el insomnio,

crepita en mi

y los sueños azules

siguen entrando y saliendo,

ya no cantan,

se ríen de mí.

Poesía..

Es una sed que abraza y no perdona,

que carece de color y forma,

que se burla de mis emociones

y me hunde

en lo más oscuro de mi pensamiento.

Es una lucha que pierdo

bajo su fuerza,

ella  lo sabe y se burla de mi intento,

hasta que al fin,

consumado el poema,

se aleja y quedó sola  

y con la duda;

¿Habrá valido la pena  

o sólo fue un intento?

Esa mujer.

¿Dónde fueron tus sueños?

Aquellos pájaros que echabas a volar

leyendo novelas

en tardes de verano,

bajo la sombra del ceibo en flor.

Te encuentras perdida,

lejos de esas tardes.

Obscenamente desnuda de amores,

columna de mármol

reclamando caricias

que alguno te vende

por cuatro papeles

sin magia ni amor.

Tus ardores se fueron

cruzaron la noche a contramano

quedaste inerte, en solitaria espera

carente de energía, ausente de razón

pobre, a pesar del lujo que te rodea,

estás sola, frente a la vida

y te das cuenta que te equivocaste

que el amor perfecto no existe

lo que existe es la esperanza

de que él regrese una tarde

y el amor  deje de ser un sueño

y te habite la realidad.