El lago.azul.

Lago: Nahuel Huapi en Bariloche. Argentina.

Llueve sobre el lago,

estrellas, quiebran su quietud,

constelaciones sin nombre

que nacen y se van.

La penumbra del amanecer

le da misterio,

juego de la imaginación,

que se escurre entre los juncos,

los viste de luz

y en segundos cambian el paisaje.

Va amaneciendo,

la lluvia sigue

y el rito de la naturaleza se puebla de luz.

Primer amor.

Los miraba cada tarde pasar abrazados,

bebiéndose a besos,

jugando al amor.

Eran dos pequeños,

casi adolescentes

aprendiendo juntos;  amar y soñar.

Ayer, él pasó solo,

me sonrió al cruzar,

quise preguntarle: ¿Qué fue del romance?

¿Por  qué estaba solo?

Y no me animé.

Amor de estudiante.

¿Quién no lo ha vivido?

Flores de una tarde, pájaro cantor,

que vuela buscando néctares y rosas,

buscando entre flores, el fuego sagrado,

del primer amor.

Don Zoilo.

.

Dicen que murió don Zoilo,

se llevó una chacarera en los labios

alegría en el corazón

y la guitarra abrazada al pecho.

Se hizo noche sin su voz,

él que añoraba el cielo

hoy debe cantar entre ángeles,

su arrullo de zorzal recién amanecido.

Que extrañas serán las tardes sin su canto,

nos quedamos con el silbido del viento,

con las hojas susurrantes

y la nostalgia hecha lágrima de su voz.




Mi humilde homenaje al Padre Zoilo Tonello, de los Frailes  Franciscanos Menores Conventuales.

Desde mi ventana.

La primera luz del día ilumina los tejados.

Hay un duende travieso

que de la noche a la mañana

pinta  amarillo en  los árboles.

Con los suspiros de los enamorados

teje una brisa juguetona

que estremece a los distraídos,

que cruzan abrazados a sus pensamientos,

a los arbustos descoloridos,

los agita y sopla sobre los nidos abandonados de las golondrinas,

que han quedado solitarios

a la espera de la próxima

y lejana primavera.

Es el otoño que se acerca,

mordiendo los talones del verano.

En un cajón duermen las fotos en la playa,

evocando sonrisas

y la espuma de las olas sobre la arena.

Pasó el verano,

el ocre pinta el parque

y un aroma a pinos y lavanda

inunda la mañana.

Ya casi es otoño,

y yo trato de escribir,

el poema que no quiere llegar,

que se enreda entre las hojas caídas

mientras el dorado flota en el aire.

Abuela Rosario.

Recuerdo un pasillo oscuro y el estremecimiento que me producía entrar en tu habitación y el sonido que producía el piso de maderas largas estremeciéndose bajo mi peso liviano. No alcanzaba a ver tu cara en la penumbra, solo escuchaba mi nombre en tu voz.

Qué misterio es la memoria, a la que los años han cubierto de acontecimientos e imágenes de vida y de pronto, algo;  una música, un aroma, un color,  rescata de su arcano la evocación y aparece tu nombre: Rosario, abuela Rosario, mientras tu cara permanece en la penumbra de mis tres años.

Fuiste mi abuela italiana, de la que no recuerdo su cara, la que no le gustaban las fotos, la que no me llevó a la escuela, la que no me enseñó canciones de su pueblo, la que partió mucho antes de que pudiera decirle: te quiero.

Un instante.

Giraron tus ojos hacía mí

y no pude evitar la sonrisa.

Cuantas emociones surgieron de pronto;

fue abrir una ventana y ver el pasado.

Regresó la plaza con sus árboles tiernos,

hoy generosos en ramas.

El barrio, sus calles y el aroma de los jazmines

y una luna de vainilla curioseando

nuestra inocencia convertida en beso.

Fue un instante, y mi entorno

volvió a la realidad.

Te vi alejarte con una sonrisa,

habiamos cruzamos, sin darnos cuenta,

 el umbral del ayer,

y por un momento nuestros suspiros

formaron una brisa que nos remonto

al arcano de nuestra adolescencia.

Tiempo de guitarras.

                                            

Hay flores, que al mirarlas me pierdo

en el laberinto de sus pétalos,

son la piel de un ángel,

suaves como un beso,

color de damasco maduro,

evocándome un verano,

una playa y en el cielo

una cuchilla plateada

y aquella rosa

que olvidamos en la arena,

testigo silente del amor.

Que habrá sido de los besos,

quién se llevó su calor,

ilusorio tiempo de guitarras,

arpegios de zambas

jugando en tu voz.

Ombú.

                                        

¿Qué habrá sido del ombú?

Aquel de la infancia,

sus ramas fueron

escalera

de mis sueños más audaces,

escenario

de mis versos primeros.

Amigo,

de mensajes secretos

          y guardián de mis miedos.      

Lo llevó el progreso,

el arcano de la  vida,

el destino,
¿Quién sabe quién?

Purpura.

Eras la uva madura

y el vino fresco en la siesta de verano.

El río manso bebiéndose la tarde,

la rosa morada y el clavel bordó.

La placidez del estío

y las primeras luciérnagas

iluminando mi cansancio.

Eran púrpura tus labios,

gastándose  en las flores de lavanda

y perfumando el aire.

Era púrpura  el viento del sur 

doblando los árboles con su rito antiguo

y hundiéndose en la hierba

blanda de rocío.

Y era tu voz

caricia

y vacío en la oscuridad.

Fuiste tanto

que hoy nada queda.

Sólo  la evocación de un río morado

que se fue alejando

hasta perderse en el mar

y hoy es pasado.

Pequeños poemas.

 Pintura de Claude Monet.

Verano

Hay un murmullo de alas

bajo el sol del medio día,

calandrias alzando vuelo,

ilusión de Monet

 perdiéndose en el cielo azul.

Sin sol  

Amaneció lloviendo.

Los colores de la mañana

se tiñeron con la bruma

de una fotografía vieja

y un sonido de campanas

me dio a entender;

 que era domingo.

El timón.

Son mías las horas y el timón de mi vida,

no necesito un cántaro de mentiras

ni el beso regalado a tantas.

Quiero despertar cantando,

a  pesar del naufragio,

a pesar de la cuerda que quiere alcanzarme

y que oscila sobre mi cabeza.

Mi vida es mía, los días y las noches,

los  amaso, como pan de cada día.

Tu camino y el mío,

no pueden unirse,

ya paso ese tiempo,

se murió la hoguera,

ni siquiera el  rescoldo,

brilla en las cenizas.

Después de la tormenta.

Desde las hojas van rodando

las  gotas que olvidó la lluvia,

cada una dibuja extrañas figuras en las pared. 

La humedad las bebe y crea mapas,

infinitas líneas que suben y bajan,

con mensajes, de extraños tesoros,

es un espejo, que la imaginación inventa,

y que el sol al avanzar,

va borrando y se lleva el misterio,

nos deja solos,  

ante su desgastada visión

que ya es pasado.

La calandria

 Por un tiempo este blog y su dueña se retiran a descansar, les dejo mi cariño, un abrazo y una pequeña poesía.

Gracias por vuestro cariño y hasta pronto.

María Rosa

Una calandria,

escapó de su jaula

y voló hasta un ciprés.

¿Quién habrá dejado la puerta abierta?

Como  los sueños juveniles;

sus ganas de volar

lejos, muy lejos

se hicieron realidad.

Los que se fueron.

En este río llamado vida

el agua corre presurosa.

Con el amargo de un árbol oscuro

y el perfume gozoso de una rosa.

Los  que amamos van pasando,

imágenes que el agua se lleva

como barco de papel

y sin embargo

fueron tan queridos

que a veces me parece

que el río en su caudal

reverdece  sus voces,

los remonta del olvido

y en el escalón de la tarde

como antes

se quedan conmigo

2 poemas 2

 Árbol

Que tristeza la del árbol,

solitario en la pampa,

con cuatro horizontes

vacios de vida,

sin un ave amiga

que  alegre sus tardes.

A veces pienso

que soy ese árbol,

y me invento un canto

con música de hojas

y voces de viento.

Primavera.

Las fresias anuncian

tu paso cercano.

El verde es más verde,

los días más largos

y un perfume

sobre el pentagrama de la tierra,

va inundando el aire 

La vieja casona.

"Jardín abandonado" de Santiago Rusiñol.

Bruma irreal cubre la casa,

templo vanidoso del  ayer.

El jardín que fuera crisol perfumado

hoy se alza olvidado,

lo viste una hiedra  oscura y voraz.

Una melodía de hojas cansinas

cantan  al  pasado

plateado de luna, dorado de sol.

Hay  rumor de voces  que se lleva el viento

contando  historias de antiguos amores

entre las estatuas que abraza  la niebla

voces ahogadas,  que quieren volar.

La brisa las lleva

como a hojas secas

sin rumbo, ni norte a dónde llegar,

por la galería

antiguos  fantasmas

vagan con su carga de dolor y de años.

Nadie los conoce,  nadie los espera

héroes de leyenda

que están y no son.

Octubre-2007

Palomas.

Alas al viento,

suben y bajan,

del plátano al asfalto,

recortándose en el cielo,

reflejándose en los charcos,

alimentando mis sueños de volar.

No sé que es más bello,

si las alas o el vuelo que ellas impulsan,

tan graciosas y livianas.

Palomas grises y blancas,

extienden alas, abren el pico

me marean con sus círculos

y se alejan

entre los rayos de sol

que van quemando la tarde.

A mi madre.

A mi madre.

manos que vuelan

cuidando las rosas

viajando en la casa,

vistiendo  el jardín.

Son las que yo amo

ni blancas ni finas,

son suaves y aladas

sin uñas pintadas

y me aman a mí.

Realizan travesuras

por mi espalda y mi cabeza

me acarician, si la pena

me ronda  el corazón.

Juntan el primer sol

y con el último descansan.

Me abanican la esperanza,

siempre  entregan amor.

Olvido.

"Donde habita el olvido" de Manuel  Moral

¿Quién invento el olvido,

qué gota de lluvia lo fecundo,

cuándo la  luz le dio vida?

Nació libre, sin culpa

y se acostumbró a ser olvido.

Ha tomado tantas formas

y dejado corazones agobiados

por el influjo del amor.

Celebra las nuevas ilusiones,

pero no logra vencer los recuerdos,

habitantes de la memoria,

fantasmas sin lamento

escondidos en el laberinto

al que él no logra llegar.