Tanka 5

Tiempo marchito

Es un poema olvidado

Amor de infancia

Fue la ilusión primera

Que el olvido llevó.

 

Nuestro poema.

 

Después de la lluvia

tu voz se perdió en el aire

suave, como una plegaria

la olvidaron mis oídos

fue caricia de hoja perdida

volando sin rumbo

como un beso que muerde sin dolor

ingrato el tiempo, todo lo diluye

lo lleva y nos miente

que nuevos sueños volverán.

 

 

Desde el cuadro.

 

El cuadro esta quieto

y sin embargo,

hay movimiento en él

entre colores esfumados

rumor de noche

galope furioso que se adivina

las orejas como lanzas

y los belfos trémulos

musculo y nervios tensos.

El relieve los separa,

el viento los lleva

aunque ellos no me ven

imagino, me presienten.

Van a escapar de la imagen

por un campo plateado

entre sauces y sombras.

Se pierde la noche, amanece;

La luz todo lo cambia,

al fin,

yo soy el cuadro y mi mente la pintura.

 

 

 

 

 

Nostalgias.

 

Busqué en el ayer

Un retazo de alegría

Y de tanto buscar

Encontré tu recuerdo

Abandonado y triste

Como un vestido viejo

Como un tango olvidado

Que a nadie interesa.

Y quise buscarte

Y solo encontré; nostalgias

El bar había cerrado

Los amigos no estaban

el barrio era otro

y yo no era la misma.

Y me fui caminando

Por la misma vereda

Sin contar las baldosas

Que juntos caminamos

Fue lo único, que no había cambiado.

 

Tanka 4

 

Con agua clara

se agita la laguna

Salta la rana

en el viento las hojas

son un ocre otoñal.

Seda.

SEDA

 

Seda ocre, seda blanca,
seda que se hace sonido,
entre cuerdas de guitarra,
seda de pueblo dormido.

Seda cruda sin color,
en la mano del mendigo,
que se va haciendo jirones
por abandono y olvido.

Seda de luna nueva,
anochecida de frío,
que titila en soledad,
sobre la seda del río.

Seda de color incierto,
grises pájaros de olvido,
que se duermen en la plaza,
sobre los sueños perdidos.

 

Reeditado.

 

Buenos Aires.

 

Los poetas de Buenos Aires,

no se mueren.

Se les regala la gracia,

de seguir deambulando por las noches,

buscando un resto de arrabal

o se sientan en el cordón de la vereda

y silban bajito un tango.

Caminan buscando esquinas con ochavas

donde algún malevo Borgiano

se despierta en el silencio del pájaro dormido.

Los poetas que amaron Buenos Aires

siguen escribiendo poemas de amor,

y dibujan corazones rotos

en servilletas de papel,

sobre la mesa de un noctámbulo bar

que huele a madera y ginebra.

Y cuando amanece,

entre bocinas y aroma a café con leche,

se desvanecen, con el primer rayo de sol.

Será por eso, que en las mañanas,

por la Av Corrientes o por Guardia vieja,

se escuchan tangos que hablan de amores perdidos.

Y los caminantes, sonríen

y a pesar del apuro, de la nostalgia,

del invierno, de la humedad,

la ciudad sigue tan linda,

tan mujer, tan alegre y perfumada.

Reeditado.