Besos al cielo.

 

 

 

 

Las campanas no suenan o yo no las escucho

todo ha cambiado,

hasta el llamado a misa

se desliza y no suena para mí.

Me faltas, y tu risa ya no me motiva

como antes a reír.

Te fuiste y te llevaste mi alegría

y hasta mis ganas de escribir.

Las musas se aburren a mi lado

jirones de poesía, se suman al papel

van jugando, se abrazan

y en ellas mi tristeza se hace raíz.

Hasta mi voz suena distinta,

será que no te nombro

y a pesar de los meses que pasan

es tan cercano el dolor, que intento creer,

que el tiempo, en su andar

me traerá paz al corazón

y aunque no logre el olvido,

me quedará el recuerdo de tu amor.

 

Despedida... por ahora.

 Amigos blogueros: me despido por un tiempo, posiblemente hasta fines de diciembre.

Les deseo lo mejor y mi cariño de siempre.

María Rosa.

Cantares.

 

 

La tarde se ha puesto triste

será qué extraña tu voz

y ese juego del amor

acunándose en el río.

 

Aquel pájaro sin nombre

que acompañaba  mis tardes

emigró con su bandada

y dejó el nido vacío.

 

Pronto cantará el invierno

en los leños encendidos

otoño  dorado y frío,

contigo llevas mis sueños

el de dormirme  en tu pecho

con tus brazos como abrigo.

 

.

El rosal.

 

Fue un pestañeo

y la sorpresa me detuvo,

no estabas,

te habían cambiado

por una rustica pared.

Me robaron la alegría de verte,

tu presencia era mi infancia

brillando entre tus flores.

Las mañanas de colegio,

el delantal almidonado,

el flequillo y la risa

y las piedritas de tinenti  en el bolsillo.

 

Contemplarte,

hacia cercano aquel tiempo,

porque vos estabas,

y tu racimos de rosas pequeñas,

me esperaban como a una amiga

para perfumar de primavera,

mi otoño.

 

 

 

Dónde irán las mariposas,

los recuerdos atados a tus ramas,

las risas jugando entre tus hojas

y el perfume suave

de la vida al sol.

Ya no estás; rosal enredadera,

la esquina quedó vacía,

en tu lugar ha crecido un muro,

que envejece mi mirada

que huele a cemento, a frío y a sueños perdidos.

poema reeditado.

 

 

Elegía.

 

 

 

Cuando la noche cierra los ojos

y me quedó sola, te extraño.

En tropel llegan los recuerdos

con imágenes de días y años

es un ejército que desfila

en el espejo de la vida

cenizas de una llama que fue

y el viento eleva en circulos

hasta dejarme abrazada a la nostalgia

de tu presencia y tu nombre.

Jardín florido.

 

En mi jardín florecieron

Bellas rosas perfumadas

Son blancas tan nacaradas

Que mirarlas da emoción.

Y si un negro nubarrón

Las asusta con su manto

Las alegró con un canto

De mi guitarra florida

cada nota es alegría

Que aleja de ellas el llanto.

 

 

En el viento de la tarde

Llegan notas musicales

Cruzan entre los rosales

Y en el estío que arde

El agua juega en el balde

Cantarina y regalona

Mientras suena la bordona

Suspirando en su gemido

Cual corazón afligido

Que un viejo amor aun añora.

 

 

 

Infancia.

 

 

 

Llegó y me tomó de la mano

corrimos juntas y saltamos sobre la alfalfa

de los campos de Rivero,

como antes,

como siempre en mi imaginación.

Era ella, la infancia

que buscaba rescatarme de la tristeza.

Me rodeaba el cielo azul

y un verde sembrado,

llegamos al ombú y trepé sus ramas,

bebí el rocío de sus hojas

y las ranas del bañado me saludaron

con su croar y sus saltos.

La infancia me soltó la mano

y desperté; alfalfa, bañado y ombú

ya no existían, solo yo,

de pie ante la inmensidad de un sueño,

sonriendo, me abrazaba a un cielo azul.

 

 

 

Me preguntan por qué escribo

Escribo para cambiar  una realidad que me ahoga,

para evitar que la vida y sus pesares me aturdan.

Escribo porque disfruto,  imagino, sueño

y vivo las fantasías de cada personaje.

Escribo porque me vuelan alondras creando mundos  fantásticos,

donde seres perdidos acuden a mi teclado,

ramas quebradas de una historia

que  rescato del encierro de mi mente.

Escribo para salvar el escollo del día a día,

para traer a la vida  historias que me habitan,

 y que forman parte de mi viaje.

Suspiros suspendidos que quieren brotar, nacer…

a pesar de la vida, que es un círculo inexorable,

a pesar de mis miedos y de mí misma.

Poema reeditado.

Aromas.

 

 

 

Se me escurre el amor entre las manos,

secas, frías. El ayer

se ha vuelto lágrima y recuerdo,

llegan colores y aromas.

Los felices son verde jazmín,

nogal de enero, crespón y rosal.

La nostalgia llega   con  perfume

a menta, a romero, albahaca

y rosas rojas, trepando la pared.

Hasta el rocío huele a pan tostado,

a café, a la ternura de tu beso,

a las palabras que no te dije,

a la lluvia que baja hasta mis manos

e intenta lavar el dolor y solo reaviva la herida.

 

Sueño rojo.

 Pintura de Miguel A. Avataneo copiada del blog: https://angelesyrosas.blogspot.com/

 

 

Era rojo el vino y el placer

que daba verla,

la seda y los labios de la mujer,

o era un ángel; no lo sé.

Nubes rojas la envolvían

en un sueño tan rojo

como el velo que flotaba

y cubría su desnudez.

El tiempo y el pincel se han detenido,

han  quedado en el ayer

la imagen fue un instante, tan real,

solo fue niebla que se lleva el sol

tal vez mañana regrese el sueño

el rojo, el cristal, y el agua, 

vuelva a ser verdad.

Haykus 3

 

 

Vuela colibrí

trae la luz a mi alma

dame tu paz.

 

Abre tus alas

siembra en mi tu alegría

veloz imagen.

 

La flor te espera

sutilmente te llama

entre hojas verdes.

 

La lluvia es triste

me falta tu sonrisa

colibrí amado.

 

Entre pinos y nogales.

 

 

Te estoy perdiendo

intento retenerte

y soy un fantasma con manos de cera

que tu fiebre ablanda.

Sonríe tu tristeza

y me refugio en ella

socavando restos de aquella alegría,

que se vestía de verde

entre pinos y nogales,

nuestras manos hurgando en la tierra

semilla y brote,

raíz y flor,

ya no será lo mismo,

me queda un hilo de esperanza

para retenerte y atarte a mi cintura

con un lazo de vida.

 

Haykus 3

 

 

 

HAYKUS 

 

El viento danza

sobre piedras musgosas

bajo la luna.

------------------

Mis ojos buscan  

inalcanzable sueño

noche cerrada.

------------------

Lunar reflejo

es un surco en el mar

se ve brillante.

 

Haykus 2

 

HAYKUS 2

 

Cielo plomizo

Bandada de pájaros

Campo amarillo.

 

 

Árbol dorado

Atardecer, aromas

Cielo otoñal.

¿Quién es?

 

 

¿Quién es?

Ese hombre que camina por la playa,

se detiene,

parece congelarse en ese instante,

mira sin ver el horizonte

y sigue.

Rompe con sus pies descalzos la arena seca,

imita al barco lejano que  empuja

y desgarra el mar.

Qué lo lleva a volver cada mañana

a recorrer la playa

qué ausencia espera

qué misterio lo habita

y  lo lleva a seguir andando

perderse entre los riscos

hasta ser un punto lejano

que se traga el mar.

 

Un simple poema.

 

 

 

 

No tengo grandes penas que contar

ni engaños amorosos.

¿Qué clase de poeta puedo ser?

De un corazón herido, de un amor desolado,

nace la poesía.

También nace del murmullo que canta el río,

de la mariposa en la flor,

del alto ciprés que acompaña las tardes

cuando me estremece el frío,

parece una pintura de Van Gogh

por  la elegancia de su estilo.

Hay noche en que la luna sale a pasear

viste de plata y nácar el jardín,

se refleja en la hojas adormecidas,

en las rosas, en las flores del jazmín,

las despierta, las besa y se lleva su perfume,

ladrona de amores, quién diría,

al verla tan seria y callada,

cuántos secretos nos diría… si ella hablara.

El reloj.

 

 

 

 

 El reloj me mira

mueve sus agujas

y se ríe con su boca repleta de horas,

las desgrana con su lento tic tac

se asoman imágenes,

horas pasadas, días perdidos.

¡Qué se vayan!

Que las lleve el olvido

a su mundo lejano

y arcano  las guarde con ceniza,

con una coraza,

les  ponga candado

y me dejen en paz.

Árbol talado.

 

 

 

Árbol  talado

al que solo la niebla visita,

al que besan las hojas ajenas

entre los plieges de tu silencio

y sin embargo sigues en pie.

Qué esperará tu raiz oscura,

qué extraño destino te lleva

a permanecer

entre  arboles jovenes

que te acompañan

silentes como  claustros.

Cada tanto aparece un brote

que no soporta al invierno

 se va doblando, cambiando de color

hasta ser un vástago  gris.

 

Intervalo.

 

 

Una lámpara que titila

dibuja siluetas en la pared,

hay magia y silencio,

manos que reposan

sobre un libro de hojas amarillentas,

labios cerrados  con sabor a madreselva;

esperan, tras el ventanal.

Una  luna curiosa se va deslizando.

El lar se ilumina,

los ojos se cierran,

el vino se duerme,

dos copas vacías…

Y él no llegó.

 

Poema reeditado.

La casa vacía.

 

 

 

 

 

Moldeada por la vida

que va cavando mi destino,

permanezco.

Hay imágenes que cruzan

dejando una estela

de sombras perdidas,

un tic tac de relojes,

campanas que tañen,

sonidos que aturden,

extraño las voces

que ayer me habitaron;

risas, discusiones, se han perdido

entre tanta soledad y abandono.

Nada espero,

en el fatal encanto

de un futuro incierto.

Haykus.

 

HAYKUS

 

Entre las ramas

Un zorzal solitario

Suave su canto.

 

Luz otoñal

Ficus brillante jade

Reflejo  audaz.

Seco como piedra.

 

El sol agonizaba en tus ojos

Habitaba el frío en tus manos

Y no me daba cuenta

Que lentamente te alejabas.

Se te iba la vida

La muerte se asomaba en tu sonrisa

Y  mi pecho apresaba un dolor

Indecible, seco como piedra.

 

Otra vez otoño.

 

 

Los viejos pinos exhalan un olor a resina,

por momentos acido y áspero,

es la humedad ambiente

que cubre el parque

y hace brotar  aromas extraños

desde los troncos y hasta del mismo suelo.

Duermen las plantas,

descansan después de un verano sin lluvias,

duermen ganando vida en su interior,

superando los fuertes calores

y los rayos de un sol despiadado,

sueñan con la primavera,

mientras sus hojas caen

y el silencio circula dueño del ambiente.

Es el otoño dorado de hojas

y troncos desnudos         

quien deja su firma en cada planta,

algunas, ya sin ramas

debido a las podas, no se reconocen.

Los días grises

acentúan  la silente caravana de nostalgia

que se deprende de cada árbol, de cada planta.

La naturaleza construye,

engendra en  el interior del verde

que se va transformando en un dorado apagado

o en un ocre oscuro.

Es tiempo de descanso,

la sabia sueña con la primavera

y reverdecerá cargada de flores y frutos.

¡Duerman ya llegará el momento!