Poema I y II

I

A veces la vida es una tormenta,

aguacero y granizo que  quiebra ramas 

sólo el sosiego de un beso

logra  el punto de sutura para el alma.

II

Zumba la abeja cuando madura la mañana,

canta la calandria y el aroma del jazmín anuncia el verano.

Con qué poco soy feliz, la brisa, la música

y si la voz del que amo, me acaricia el alma

Presentimiento.

Te presentía y días después, pasabas a mi lado,

me besaba tu sonrisa

y te esfumabas por las callecitas angostas que llevaban al puerto.

Me acariciaba el sol y yo tejía silencios,

buscando una explicación, más allá de mí, en las fronteras de mi mente la buscaba. 
Silenciaba las palabras para que fuera sólo mío el momento,

cuidando  el secreto

y que no se quebrara la magia de verte.

Eras mi locura, recóndita locura,

forjada en un sueño y cruzando a mi lado, como el viento,

como un perfume.

Un día te transformarás como el agua nieve

y  en mis manos quedará la humedad de un recuerdo

y  no habrá más sueños

ni la magia de tu presencia pasará a mi lado.

                                                                                         

Quiero

Busco un poema que me hable de la vida,

sin versos edulcorados

ni dramas de soledad ni abandono.

Mañanas, cantando entre el albor,

el sonido del mar y

tus pasos en la tarde.

Quiero el verde del trigal,

dibujando ondas con el viento

y que  la luna

me cuente secretos  de otras tierras.

Montes, manantiales,

nubes con cara de conejo,

flores con aroma

dulce y profundo,

dibujando el arco iris.

Quiero tanto y sólo tengo sueños.

Me quedan las ganas de escribir,

un café compartido, tus ojos que me miran

y eso es mucho.

Algunos problemitas de salud me han mantenido alejada de ustedes, pronto los ire visitando. Gracias.

María Rosa

Tiempo

A veces el tiempo es un insulto

que nos marca la cara,

ofende nuestros huesos

e intenta robarnos lo que nos pertenece:

la esperanza, la sonrisa,

las ganas de amar

que nos camina por la sangre,

esa que se perfuma con la primera rosa de septiembre

y nos acompaña hasta el último suspiro.

Viejo bar.

Se perdió tu imagen,

la limpió el progreso

y en aquella esquina

con sabor a tango

brilla un edificio;

cemento y cristal.

Añoro las tardes

cuando entre tus mesas

de mármol antiguo

llegaban mis sueños

de bolsillos flacos,

mis buenos amigos,

arreglando el mundo

soñando la vida de verde ilusión.

Café compartido,

madrugadas locas,

quimeras doradas

y el primer amor.

Atardecer.

El sol agoniza entre nubes rojas,

sangre de estrellas que olvido la noche.

El reflejo ruboriza la aguja de los pinos,

los besa, y se pierde como un suspiro.

Una suave melancolía se respira en el aire,

es la frialdad  de la noche que se acerca,

la brisa se desprende del verdor y lo duerme,

arropa el paisaje y lo vence con su quietud.

Pequeños poemas.

PINAR.

Era la oscuridad del pinar en la noche,

era tu mano tibia,

encendiendo estrellas en mi cintura.

LUZ.

Una mirada,

un aleteo de pájaros

pueden iluminar

el día más gris.

AYER

Era el tiempo de las naranjas maduras

y las tardes recostándose al sol.

La  ternura dibujada en los ojos,

 juramentos susurrados

entre besos interminables,

y caricias,

que quedaron en la memoria de la piel.

Sábado a la noche.

La ciudad  oscura

se pinta y se perfuma

el sábado a la noche,

como  luciérnaga intenta brillar,

esperando  al hombre gris.

Él de la pena escondida

y el beso cansado.

Él que la salve del olvido,

de la vigilia de las noches largas

del humo  que flota

igual  que la bruma

en las madrugadas,

que cansa los ojos y agota  las mentes…

Ese, que nunca llega.

La llave.

Y yo que pensaba

que tras la ventana

el mundo corría

para todos,

menos para mi.

Encontraste la llave

perdida, olvidada.

Abriste el cielo,

con una sonrisa.

Regresó el duende de las musas

y brotaron  versos

en la fuente enmudecida.

Y nació la vida, y el amor

se hizo poema

gracias a ti.

Noche de julio.

Oscura noche de julio,

pobre de estrellas,

rica de viento y de frío,

una frescura de trébol

ha desvelado a la luna.

Coqueteando con la niebla

una guitarra se escucha,

zamba triste, que alguien canta,

rogando al río que vuelva.

El lucero solitario

que se refleja en el agua

abrigado por las sombras

cierra los ojos y canta.

Viento que lleva  música,

y sauzales que la abrazan

y en la oscura noche de julio

todo queda silencioso

se ha perdido ya la voz

que dulcemente cantara.

Sólo a veces.

Te recuerdo,

sólo a veces,

y te presiento deambulando por la casa,

buscando tal vez,

algo que olvidaste

o aquel juego de ajedrez

que era tu orgullo

y que yo cuido como un tesoro.

Te recuerdo,

sólo a veces.

Sin embargo te llevo,

esculpido en la cara,

en los gestos

y en esa manía tan tuya  

de intentar ser perfecto.

A un árbol.

"Montañas de Esterel" pintura de Claude Monet

El viento curvó tu espalda,

soldado sin guerra, que oscureció la sal.

Qué desamparo  habrá visto Monet en tu imagen,

que te inmortalizó, solitario y lejano.

Eres árbol tallado por  años,

huérfano de flores y nidos,

así te conocieron las generaciones,

constante frente al mar.

Te cantan las olas, viejo solitario,

te acuna la brisa que llega,

desde el macizo lejano, allá en Eterel,

te saludan las montañas,

jugando en el celeste de una niebla que no vemos,

pero  adivinamos sobre los picos nevados.

Y tus ramas se inclinan al lejano  horizonte; 

¿a besar el agua?

¿A robar colores al cielo dormido? 

Sólo tú lo sabes,  

por eso el artista  modelo en su pintura,

a un árbol  firme entre las piedras

y habitante de un tiempo que no vuelve más.

El mantel.

En el mantel hay  recuerdos,

manchas de vino derramado

de  duraznos maduros,

de  uvas oscuras,

de algún aceite que no llegó al plato,

manchas que fueron vida

en las fiestas familiares;

Cumpleaños, Navidades, reuniones gozosas,

donde el canto matizaba

con su sello de alegría.

El viejo mantel, ya no se usa 

nuevas fibras remplazaron  su hilo blanco,

sin embargo, ninguno como él

para guardar la historia de los que somos

y de los que ya no están.

Poetas.

Admiro a los poetas,

que descubren el mar

en un arroyo.

En una  flor roja,

ven una orquídea,

color de cielo

y aman la lluvia

aunque les cale los huesos.

La metáfora es su guía,

la encuentran sin buscarla,

la elevan, la sueñan, la visten de luz

para que llegue a sus versos

y el poema se convierta

en un placer  del alma.

Dalí.

"Rosas ensangrentadas" 1930. Salvador Dalí.

Pincel que vuela

y rescata el horizonte

con dorados excelsos.

Cuerpo de mujer,

amor y pasión,

cielo  e infierno

y las rosas meditando,

sobre el sexo y la cabeza.

Desde qué jardín

llegaron tus rosas

en oníricas imágenes.

Tu locura que no era,

rescató su rojo,

pétalos de seda

lágrima de rocío

y una fuente de placer inalcanzable que no cesa

y se derrama

en un cuerpo de mujer.

Anochece sobre el río.

La isla se ha perdido

entre la fronda

y en un recodo,

la luna y el río

se abrazan silenciosos.

Mariposa sin color,

cruza solitaria,

buscando la luz,

se pierde en la niebla

que flota sobre el agua.

No me llega el sueño,

ni me acuna el río,

un búho real canta

en la orilla oscura

se ahoga el silencio,

entre las ramas del sauce

y en la duermevela,

ni el miedo me toca,

sólo la brisa, me lleva en su vuelo.

A mi madre.

Puerto de Mar del Plata.

Te presiento, suspendida de una nube,

imaginando figuras dibujadas en tus ojos.

Caminando por una playa,

de quién sabe qué dimensión.

Recuerdo las tardes,

la costanera y tu risa al bajar a la arena fría de la mañana.

Y la espuma flotando,

mientras el agua helada besaba nuestros pies descalzos.

Cuantos paseos,

mañana y tarde,

mar y horizonte, viento y sal.

Mar del Plata era tu casa,

yo era la visita

que  escapaba de su mundo,

de tijeras y diseños,

tan sólo para verte.

Ya la ciudad  no es igual,

ni el mar, ni la playa.

Será que la tristeza empaña mis ojos

y me hace ver todo diferente,

hasta el viento es más frío,

me lástima la cara y me falta el calor de tus manos.

Los amantes

"Paisaje iluminado por la luna" de Vicent Van Gogh. En base al cuadro de Van Gogh nació este poema.

La luz de la tarde baña la campiña,

reflejan  las hojas  un cielo ceniza.

Luna tempranera que  asoma curiosa,

pestañas curvadas como una cuchilla.

Entre los sembrados ni el viento se asoma.

Pasan los amantes, buscando el silencio,

beben en los pinos gotas de rocío.

Esta en los sentidos, la sed que los turba,

el cielo naranja y un perfume a menta

los van conduciendo, al verde camino.

Se muere la tarde,

ansiosos se miran,  se abrazan

como  almas eternas.

Dormirán los campos, los pinos, la viña,

solo los amantes insomnes de luna,

con  cuerpos cansados y ojos abiertos,

esperan el día.

Poetas de Buenos Aires.

.

Los poetas  de Buenos Aires,

no se mueren.

Se les regala la gracia,

de seguir deambulando por las noches,

buscando un resto de arrabal

o se sientan en el cordón de la vereda

y silban bajito un tango.

Caminan buscando esquinas con ochavas

donde algún malevo Borgiano

se despiertea en el silencio del pájaro dormido.

Los poetas que amaron Buenos Aires

siguen escribiendo poemas de amor,

y dibujan corazones rotos

en servilletas de papel,

sobre la mesa de un noctámbulo bar

que huele a madera y ginebra.

Y cuando amanece,

entre  bocinas y  aroma a café con leche,

se desvanecen, con el primer rayo de sol.

Será por eso, que en las mañanas,

por la Av Corrientes o  por Guardia vieja,

se escuchan  tangos que hablan de amores perdidos.

Y los caminantes,  sonríen

a pesar del invierno, de la humedad

y a pesar de la nostalgia,

la ciudad sigue tan linda,

tan mujer, tan alegre y perfumada.

Pequeños Poemas

I

Domingo de otoño,

que soledad hay en mi barrio.

hasta las hojas

parecen dormirse en la veredas,

con  tanta quietud.

II

Mariposas que abrazan me quitan el sueño,

Giran,  vuelan

y mis miedos,

doblegan mis sentidos.

Chispas de luz

que mantienen mis ojos abiertos.

III

Se acerca y me mira,

trémulo su cuerpo

salta a mi alrededor,

no lo conozco,

¿hornero, calandria,

Es un ave,

siempre de viaje.

Ella.

La presiento,

sigue mis pasos,

por calles silenciosas,

camina con mi insomnio,

cuando me cala el agobio 

y mis parpados se afiebran.

¡Quién es?

Giro,

presiento que está,  

como la caricia de un amante que se evoca en la distancia.

Escucho las hojas crujir bajo sus pies,

es  ágil para ocultarse,

el miedo corre por mi espalda con gotas frías.

Sé que me sigue,

es tan rápida,

que al llegar a la esquina

por muy leves que  sean mis movimientos,

logra esconderse.

Mis ojos hurgan en la oscuridad

y sólo encuentro la calle vacía.

Rosal.

Fue un pestañeo

y la sorpresa me detuvo,

no estabas,

te habían cambiado

por una rustica pared.

Me robaron la alegría de verte,

tu presencia era mi infancia

brillando entre tus flores.

Las mañanas de colegio,

el delantal almidonado,

el flequillo y la risa

y las piedritas del tinenti  en el bolsillo.

Contemplarte,

hacia cercano aquel tiempo,

porque vos estabas,

y tu racimos de rosas pequeñas,

me esperaban como a una amiga

para perfumar de primavera,

mi otoño.

Dónde irán las mariposas,

los recuerdos atados a tus ramas,

las risas jugando entre tus hojas

y el perfume suave

de la vida al sol.

Ya no estás; rosal enredadera,

la esquina quedó vacía,

en tu lugar ha crecido un muro,

que envejece mi mirada

que huele a cemento, a frío y a sueños perdidos.