Dalí.

"Rosas ensangrentadas" 1930. Salvador Dalí.

Pincel que vuela

y rescata el horizonte

con dorados excelsos.

Cuerpo de mujer,

amor y pasión,

cielo  e infierno

y las rosas meditando,

sobre el sexo y la cabeza.

Desde qué jardín

llegaron tus rosas

en oníricas imágenes.

Tu locura que no era,

rescató su rojo,

pétalos de seda

lágrima de rocío

y una fuente de placer inalcanzable que no cesa

y se derrama

en un cuerpo de mujer.

Anochece sobre el río.

La isla se ha perdido

entre la fronda

y en un recodo,

la luna y el río

se abrazan silenciosos.

Mariposa sin color,

cruza solitaria,

buscando la luz,

se pierde en la niebla

que flota sobre el agua.

No me llega el sueño,

ni me acuna el río,

un búho real canta

en la orilla oscura

se ahoga el silencio,

entre las ramas del sauce

y en la duermevela,

ni el miedo me toca,

sólo la brisa, me lleva en su vuelo.

A mi madre.

Puerto de Mar del Plata.

Te presiento, suspendida de una nube,

imaginando figuras dibujadas en tus ojos.

Caminando por una playa,

de quién sabe qué dimensión.

Recuerdo las tardes,

la costanera y tu risa al bajar a la arena fría de la mañana.

Y la espuma flotando,

mientras el agua helada besaba nuestros pies descalzos.

Cuantos paseos,

mañana y tarde,

mar y horizonte, viento y sal.

Mar del Plata era tu casa,

yo era la visita

que  escapaba de su mundo,

de tijeras y diseños,

tan sólo para verte.

Ya la ciudad  no es igual,

ni el mar, ni la playa.

Será que la tristeza empaña mis ojos

y me hace ver todo diferente,

hasta el viento es más frío,

me lástima la cara y me falta el calor de tus manos.